личноезакрываешь глаза на три часа уснуть - и перед тобой тёмное окно поезда, который мчится куда-то по степи так быстро, что не видно луны или звёзд.
ты сидишь высоко, прирос лицом к стеклу, смотришь в темень и постепенно начинаешь различать, как несутся мимо равнины, смутные клочья тумана, холмов и деревьев, самые разные, причудливы, жуткие куски темноты постепенно обретают форму.
смотришь и смотришь, не умея отвернуться, чем дальше, тем больше видишь, слышишь, ощущаешь. не помнишь поезда, не слышишь человеческого голоса сзади (они говорят: да, в такую ночь если уж ехать - то вот там, наверху... - а дальше не слышишь уже, что), тёмные куски холмов и равнин проносятся мимо, сам проносишься сквозь них, только стекло едва заметно ещё отделяет от того, чтобы там пропасть.
и в стекле нет твоего лица, когда смотришь, а знаешь, что если - когда - в нём появится бледная жуткая морда того, кто тебя увидит и узнает - уже не отшатнёшься.
а тебя уносит всё дальше, быстрее, и весь этот страшный тёмный мир становится с каждой секундой роднее и знакомее, и начинаешь различать каждую сухую ветку и камень на своём пути, и что на многие стороны во всех направлениях здесь нет ничего живого. темень, холод, скорость, замри, забудь вдохнуть - и оно станет бесконечным.
и такой от этой гонки веет ледяной тоской, таким холодом, что сразу вспоминаешь - оно всегда так было. дорога не исчезает между Самайном и Йолем, она не исчезнет никогда, она открыта, и ты знаешь, откуда ты пришёл. у тебя внутри тонкое стекло, единственное отделяет тебя от вечного бега сквозь тёмную холодную степь между тенями, пройди через него случайно - и узнаешь дорогу, потому что дорога узнает тебя. она всегда есть, стоит только вспомнить, повернуться к людям с их домами и тёплыми руками спиной и сказать: да.
и когда вместо этого говоришь: нет, стойте. не хочу снова туда. слишком долго и часто здесь был, дольше и чаще, чем может выдержать человек, я не хочу обратно. ещё не сейчас. всё равно вы никуда не пропадёте от меня, мы поговорим в следующий раз, - а на самом деле ничего в ту секунду не говоришь, а с каким-то диким усилием всё-таки выдыхешь этот холод и тоску из лёгких и находишь в темноте тёплую руку, чтобы она сжала тебе оледенелые пальцы. тогда - секунду спустя, слушая, как в темноте дышит живое - понимаешь, что снова выбрал остаться с человеком.
что будет в следующий раз, когда снова туда посмотришь - а посмотришь обязательно, слишком привычно и знакомо нестись по тени и холоду туда, где нет живого и имеющего настоящую форму, это сидит где-то глубже, чем память, это смуно помнит тело и та часть сознания, что не знает слов, и это достучится до тебя снова потом.
но это будет тогда ведь. а сейчас - почти не жалеешь.
@темы:
трава полевая,
тёмная вода,
сны,
имена твои
-
-
22.12.2011 в 13:57читать дальше
-
-
22.12.2011 в 17:32а там ведь много и интересно, но просто так не заберёшься.