дочитал всё тем же одним глазом "Шрам" и обнаружил там факт, который меня шокировал более всего и порвал мне под конец личный шаблон поболее всего сюжета.

если бы я был человек-фандом ещё и этой книжки

прикиньте, автор НЕ разбомбил мою единственную истинную отпшечку в хлам.
и перс, который мне понравился прямо по-честному, НЕ сдох как-нибудь особо мучительно, тупо, позорно или бессмысленно, как обычно делают персы, которые мне нравятся.
и страстная его отпешная линия, хоть и проходила у меня под пометкой "котик, да хрена ль ты бегаешь за этим козлом и делаешь дурь?", под конец внезапно с нихрена ли восстановилась и осталась отпшечкой. несмотря на все срачи, политические разногласия, мятежи, казни и альтернативную логику некоторых участников.
и, кажется, из всех - кхм - линий отношений в этой книжке и каноничных пейрингов это ЕДИНСТВЕННЫЙ, который таки остался в каноне и имеет шансы.
А ЧТО, ТАК МОЖНО БЫЛО??

в общем, мотивация половины народа ускользает от меня, но так я заценил.
теперь кое-кто будет своей альтернативной жопой сам бегать на тот юрок и извиняться ночами за эту херню с казнью, вот што

@темы: книги

---

всякое про работку

все нормальные отделения шлют нам пробы пневмопочтой.
наркология и психиатрия находятся в отдельном корпусе - том самом, с вертолётной площадкой на крыше - и своего куска почты не имеют.
но им и не надо - мы тоже в отдельном корпусе и прямо напротив них, поэтому они - единственные, кто носит нам пробы ногами и руками. в бумажных стаканчиках - раньше для воды, теперь для кофе.
сегодня случилось то, что должно было уже давно.
психиатрия потеряла пробы.

- только что звонили, говорят, потерялись пробы на пациентега. у них уже нет нигде, у нас - ещё нет.
- сегодня днем почта барахлила, может, в трубах где остались висеть?
- это психиатрия. они не почтой шлют, а человеками.
- тогда не свезло. если уж по дороге длиной в полминуты потерялись...

- как ты думаешь, это может иметь какое-то отношение к тому, что иногда они шлют пробы не своими сотрудниками, а пациентами?
- конечно, нет! это же всего лишь пациенты наркологии и психиатрии. что может пойти не так?
- я тоже так подумал.

- кстати, а мы пробовали им запрещать?
- мы не можем. технически.
- потому что...
- да. потому что их сотрудников от пациентов ваще не отличишь.

*

к материалам из других больниц, которые тоже шлют кучи работы нам, прилагается не только список параметров, который сохранен в системе, но и бумажки.
по идее, заданные параметры в бумажках и в компе должны быьь идентичны - но иногда врачи вписывают еще что-то дополнительно на померить, что не успели вогнать в систему, чтобы это сделали мы.
боги пощадите их, я в душе не знаю, в какие места организма они суют ручку, чтобы это сделать.

- солнце, расшифруй мне это художество? я вижу GOT, CEA, скорее всего, вот это CA-125, а дальше?
- блин... ну, наверно, тоже онкомаркеры какие-то.
- да я вижу, что какие-то. какие? если это не наши, то я сразу для отсылки часть отберу, прежде чем мерять остальное. но мне бы буквы смочь записать. чо это за пятна роршаха?
- слуш, позвони им лучше? пускай сами скажут, что хотели. нафиг рисковать.

- здравствуйте, лаборатория. мне бы дежурного врача, который нам направил пробы для вот такого пациента...
десяток телефонных интеракций спустя.
- здрасте, я врач! я отбирала и регистрировала, что там такое?
- вы несколько параметров на тест приписали от - вероятно - руки, и мы не можем их дешифровать.
- читайте, я щас все скажу!
- ок. вот это понятно, это тоже, а дальше идет какая-то странная аббревиатура, похожая на стрёмный онкомаркер из тех, что мы не...
- это не онкомаркер. это моё имя.
- ...
- ну, чтобы было понятно, кто приписывал параметры.
- а. ну. приятно познакомиться.

*

олсо, давняя моя небольшая война с дебильным 21 отделением закончилась еще после НГ.
я тогда после одной истории окончательно мутировал в мудака и натравил на них больничную администрацию с проверками и выдачей люлей.
в общем, с тех пор красавы мои весьма исправились, при звонках представляются, длинные слова читают по бумажке, наверно, да и вообще делают на порядок меньше херни.

правда, у этого дела есть побочный эффект - теперь вечерами, когда у них там очередные не очень языкастые и не вработанные не знают, что хотят и как делать, они заставляют их звонить нам и задавать тупые вопросы.

я вообще это люблю.
я пропагандирую со своим сотонинским акцентом: звоните нам и задавайте тупые вопросы, люди! я буду хвалить вас за это. вечерами там почти всегда есть я, и я буду радоваться, что вы задаёте вопросы любой степени тупости, а не сначала делаете полную хуйню, а потом удивляетесь.
поверьте, хочу добавить я, мы тут ЗНАЕМ, что вы нихрена не умеете по жизни самых элементарных вещей.
врачи не стесняются звонить и спрашивать тупое, я не стесняюсь звонить и спрашивать тупое, что не так с сёстрами и братьями, которые стесняются?

я с некоторых пор даже не стесняюсь звонить и говорить врачу:
- вот этот пациент, про которого мы минуту назад говорили... дайте мне ещё раз его данные, а то я по тупке закрыл всё и нихрена не сохранил.
почему?
потому что врач говорит мне в ответ:
- ааа, блин... я тоже.

*

хотя, на самом деле, удивительным образом реально тупых вопросов бывает подозрительно мало.
в моём личном топе вообще лидируют два, их перегнать, наверное, просто нереально.

один про то, меряется ли общий профиль крови из... крови?
(да. профиль крови - натурально меряют в крови, das Blutbild wird aus dem Blut gemacht - я говорю серьёзным голосом поэтому шлите нам кровь. не представляете, как я радуюсь, что вы позвонили.)

второй - просьба сделать контрольный тест CRP в крови, потому что пациент был на операции, и врач хотел бы сравнить его уровень до и после.
уточнение - просьба померить CRP в той же пробе, что мы получили от пациента утром, и сравнить, что изменилось после операции.
(нет. контроль так не работает. та проба, которая у нас тут заархивирована с утра, не знает, что пациент был на операции. вам придётся сделать из него новый забор крови, и в нём мы померяем. не представляете, как я радуюсь, что ВЫ тоже позвонили.)

жду того волшебного часа, когда этих уникумов побьёт что-то ещё более абсолютное.
на моём ли веку?

*

последняя моя подробная интеракция с отделением патологов закончилась тем, что я изобрёл очень нужное в немецком слово Bescheurungsgrad для обозначения официальной степени охуения оппонентов.
Сашенька - будущее немецкой лингвистики.

на самом деле, я люблю эту работку всё ещё.
просто иногда она, ну.
смешная. хд

@темы: работа работа

---

пользуясь случаем, хочу отметить, что "Шрам" Чайны Мьевилля радует меня даже больше, чем "Вокзал" когда-то, персонажи его удивительным образом не вызывают неприязни, а Бруколак - лапонька красивая и мне будет грустно, когда его начнут обижать.

но как же автор упарывается в описания и детальки, гспд.
вот как открыл, сразу вспомнил, за какую часть прошлую книгу когда-то любил, а за какую бился башкою
об стены.
понятия не имею, хорошо ли это - ибо, возможно, все еще немного бьюсь башкою об стены не из усталости, но из искренней симпатии.
с текстами такое бывает.

хорошая книжка крч.

@темы: книги

---

я крут и красава, бо врач на скрининге посчитала, что с меня надо срезать всего одну подозрительную херню.
по сравнению с хернями 3 года назад, это прямо мутация в сторону нормального человека.
тысяча тряпок и слои солнцезащитки, возможно, всё-таки работают.
так-то.
пропагандирую, в общем, всячески.

вообще, я бы для профилактики срезал и ещё несколько из тех, что признаны не опасными, но попадающиеся мне врачи почему-то не любят лишний раз резать людей. не понимаю, почему. это же весело и им за это платят.
тащемт мне ничто не мешает сделать это самому.
гистология с каждой мелочи мне всё равно не нужна, а нужно меньше потенциального гемора потом.
первый раз, что ли.

но лень и жара.
буду думать.

а с вас срезали всякие хреновые родинки или штуки серьёзнее?

@темы: полевое

---

для Хмурая птица, сарасти/сири, на ключ "го облиза"

ложная слепота
сарасти/сири, условно R
выученная беспомощность, лёгкие членовредительства, сомнительная адекватность
нимношк ау (автор пролюбил обоснуй)
прости, чувак, тут сплошной тленчик и мутная ебанина. я попытался.

Темнота

(1 218)

Инстинкт говорит ему: замри.
Не издавай ни звука. Не двигайся. Не дыши.
Может быть, тогда оно уйдёт, и ты выживешь. Может быть.
...Пожалуйста.

В эти мгновения Сири плевать, что, согласно большинству биологических концепций, у человека нет инстинктов в классическом понимании. Того, что у человека есть, ему хватает с лихвой.
Он закрывает глаза, плотно, хотя вокруг и так темно, словно в гробу. Замирает, каждая мышца напряжена до предела, словно тело пытается превратиться в камень - и всё равно то, что касается его сейчас, жёстче, твёрже, холоднее.
Задержать дыхание надолго не выходит, и он старается дышать хотя бы бесшумно. Медленно. Незаметно.
Сердце колотится внутри, глухо стуча о рёбра.
Твёрдые холодные пальцы ведут по его голому плечу, подбираясь к горлу, и меньшее, что он может сделать - следить, отсчитывая секунды, за тем, как они постепенно теплеют, прослеживая его вену, почти поглаживая её, и от этого растущего тепла, неестественного, нечеловеческого, дыхание Сири превращается в нитку сквозь горло, в любую секунду готовую оборваться.
Тепло пугает его ещё больше холода.
Тепло означает, что он не уйдёт сейчас, как делал пару раз до этого, доведя Сири до грани обморока от примитивного животного страха.
Оно означает, что одного страха ему сегодня будет мало.

Они ни о чём никогда не договаривались.
Невозможно, наверное, по-настоящему договориться с вампиром, и уж тем более это не опция для человека вроде Сири Китона. Возможно - не для человека вообще.
Сарасти просто приходит - когда захочет, непредсказуемо, но этого никогда не происходит в моменты, когда Сири был бы к этому готов. Возможно - потому что ему даже задумываться не надо, чтобы просчитать это. Или потому что таких моментов нет.
Сарасти приходит, и первое же его прикосновение его пальцев парализует Сири, превращая его в беспомощный кусок сжавшейся плоти, не способной шевельнуться от ужаса. Вампиру не нужно смотреть - хотя Сири не сомневается, что он смотрит, трогает, чует его запах. Потому что хочет. Потому что то, что происходит, раз за разом, из ночи в ночь - Сири не может воспринимать это время на корабле иначе, время в темноте, когда ты беззащитен перед кошмарами, - не обусловлено ни нуждой, ни логической необходимостью. Потому что для этого просто нет и не может быть других причин, кроме единственной: ему нравится.
Сарасти нравится его страх - Сири чувствует это по тому, как теплеют его руки, подбираясь по его собственной холодеющей коже к горлу, по дыханию, которого не слышит, но всё равно словно ощущает на своей коже. Сарасти нравится его беспомощность - в какую-то секунду он позволяет шевельнуть пальцами, сделать вдох, почти останавливаясь, но тут же сжимает его руку сильнее, или придавливает его к перекладине.
Гравитация совсем слабая, но ему даже не нужно прилагать усилий - Сири кажется, что одного движения жёсткой длинной руки хватило бы, чтобы переломить ему позвоночник, обездвижив совсем. Но Сарасти даже не нужно делать этого движения. Одно только его наличие рядом придавливает к ближайшей поверхности так, что едва получается дышать. Его наличие и собственный страх.
Страх сочится из каждого удара сердца, из каждой поры, и очень долго Сири думает - когда позволяет себе задуматься об этом вообще, - что Сарасти приходит только ради этого.
Позже он приходит к выводу, что ошибался и в этом тоже.

Когда Сарасти первый раз взрезает кожу под его ключицей, Сири едва сдерживает - не крик, скорее, беспомощный всхлип.
Хочет отодвинуться, попробовать его отпихнуть - и не может. Что-то древнее, безмозглое и неумолимое, живущее внутри вместо инстинкта, сковывает тело так, что невозможно даже шевельнуть пальцем, и только после этого он понимает сознанием, что так лучше.
Не двигайся. Замри.
Иначе в любую секунду станет хуже.
Он закрывает глаза плотнее, чувствуя собственную дрожь, ничего общего не имеющую с сознательным движением - когда язык Сарасти касается надреза, болезненно проводя между его краями - а потом теплеющие губы приникают к этим краям, словно в поцелуе.
Сири почти не дышит, лёжа неподвижно, отказываясь принимать происходящее как реальность - пока следующая вспышка глухой тянущей боли не возвращает его в эту реальность неожиданно ощутимо.
Новая волна страха поднимается из глубины, откуда-то из желудка до самого горла, когда он понимает, что происходит.
Он пьёт твою кровь.
На самом деле. Прямо сейчас.
Это чертовски больно, когда это делают не специальным медицинским катетером с пресс-вакуумной системой откачки. У Сири кружится голова, а подступающая к горлу от страха тошнота перебивает даже боль - но он по-прежнему лежит неподвижно, будто скованный параличом, и это длится так долго, что успевает превратиться в затянувшийся сон, дурной кошмар из тех, которые забываешь наутро, но потом, когда он повторяется - вспоминаешь с безжалостной ясностью, что это уже происходило. Много раз.
Что это произойдёт ещё и ещё.
И если ты сумеешь забыть об этом хотя бы до следующего раза, ты не сойдёшь с ума.
Сири не уверен, что у него получится. Но он постарается.

Сарасти оставляет ему ручную аптечку с гель-плёнкой и инжектор с раствором электролитов и стимуляторов.
Он берёт немного - по сравнению с тем, что мог бы взять, если бы захотел больше, и Сири благодарен ему за это - в те моменты, когда не замирает от смутной тревоги, чувствуя на себе его взгляд при свете.
Вампирам давно не нужны человеческие протокадерины, Сарасти не получает от его крови или концентрированного химического страха ничего, что было бы ему необходимо, - но он продолжает приходить, и Сири ничего не делает с этим. Это... Не так уж много.
Иногда он боится, что однажды Сарасти переступит и эту черту, и вместо нескольких долгих, болезненных глотков его крови срежет с его плеча или руки первый слой мяса.
Иногда - задумывается о том, приходит ли тот к другим членам экипажа за тем же - но эта мысль кажется такой же дикой, как мысль однажды попытаться сказать ему "нет".

Сири Китон выполняет свою работу так хорошо, как может. Все они здесь именно за этим. Все, включая Юкку Сарасти, похожего на продолжение искусственного интеллекта "Тезея", чётко и безжалостно ведущего их сквозь космос по своим рассчётным графикам, которые в состоянии понять разве что квантовый разум Капитана.
Смесь бесстрастной машины и древней хищной твари, на чьих сточенных клыках тебе мерещится запах собственной крови.
Только мерещится, конечно.
Так думает Сири, пока не закрывает глаза в темноте.

Иногда Сири кажется, что ожидание - это слишком тяжело, и в такие моменты он почти хочет, чтобы Сарасти пришёл и получил своё.
Он представляет себе, как на этот раз будет готов, как сумеет ощутить что-то ещё, кроме тошнотворного инстинктивного страха. Неотвратимого страха, которого ждёшь уже так, словно он нужен тебе не меньше, чем Сарасти. Словно то облегчение, которое приходит после страха, как-то связывает вас в этой безжизненной темноте.
Словно с какого-то момента это нужно не только ему.
Может быть, Сири хватит сил поднять руку и коснуться его волос, чтобы показать, что он понимает. Просто коснуться, не трогая ту часть черепа, куда врезан разъём для связи с кораблём. То, что происходит при свете, реальности за пределами этой темноты в палатке-каюте - не имеет никакого отношения к тому, что происходит в темноте.
Но Сарасти никогда не приходит, когда он готов. И ожидание может длиться долго, очень долго - много условных часов или дней, занятых работой, изучением графиков и телеметрии, разговорами с командой и письмами в вечность.

Иногда Сири кажется, что он уже сошёл с ума, и всё, что происходит этими редкими ночами в темноте, где нет ничего, кроме него, Сарасти и его страха - лишь плод его воображения, напитанный его собственной тревогой, воздействием "Роршаха" или рассинхронизацией живого и искусственного полушарий его мозга.
Но он никогда не осмелится спросить Сарасти об этом.

@темы: гмо-вампиры в космосе, фик: Ложная слепота, обрывки

---

ня смерть и вот это всё

новосибирск, музей мировой погребальной культуры.
musei-smerti.ru/
чтоб было.

@темы: ссылк, музеи

---

клан новел бруха, заметочки вразнобой

по Тео и политичке:

на самом деле, Тео Белл - особенно как протагонист - это такой очень анарховый антигерой.
он суров, видел некоторое дерьмо, признает реальность без розовых очков, молча делает максимально близкое к правильному, не пытается быть хорошим ни для чужих (а камарильцы для него подчеркнуто чужие, и душевные отношения с Яном это только подтверждают), ни для условно своих (у одиноки волк нет настоящих своих, кншн, но другие анархи, другие бруха, ребята, которые на него полагаются, к которым он хорошо относится - это довольно близко).
и при этом - он все еще пытается быть хорошим для себя.
и ему все еще бывает от этого плохо.
человечность, да?

в заключительных частях книжки внезапно додают хитрых мета-планов и в камарильской политике, и в шабашитской.
шабашитская честна и понятна, как только возникает, из чего вывод - авторам книжки она была не особо интересна хд
в камарильской части есть куча Вентру с планами разного уровня, постоянной дезой, а ещё Тео Белл, который до отвращения ненавидит лицемерие, политику, гадюшник и прочее вот это - но как архонт и участник событий именно этим постоянно и занимается, как может.
Тео в начале книжки: дурацкие тремеры, у них по жизни планы внутри планов внутри планов внутри планов, они вообще постоянно сами не знают, что конкретно сейчас планируют!
Тео ближе к концу: третий раз никто мне ничего не сказал! ненавижу, блять, вентру.
(олсо Тео: Ян, ты что-нибудь об этом... так, ПОНЯТНО.)

по Люциусу-Вителю и его романтичной шпионской переписке с леди, простити, Викос:

всё ещё считаю, что у ласомбра-хамелеона Люциуса (он же Маркус Витель, заслуженный вентру-князь последние 30 лет) не только крутой уровень сам по себе, но и крепкие нервы.
потому что сама по себе напряжённая работа - это ещё ладно.
хамелеонить среди вентру - это уже менее ладно, но ок. нет, Клэр, я тоже не представляю, как он справлялся, не отражаясь в зеркалах. может, рисовал в нужных зеркалах тенями. или просто ходил с лицом "слишком охуенен, чтобы смотреть в зеркала", и остальные вентру велись.
когда у всей секты крестовый поход, ты хамелеонишь, половина внутренних шабашитских интриг мимо тебя, а ещё надо продолжать выдавать инфу, - это уже совсем почти не ладно, имхо, но всё ещё как-то...
но ты же инфу шлёшь кому?
правильно.

My dearest Lucius,
How anxiously I await your every missive, you whose name has so long been carved upon my heart; you whose thoughts I know better than the reflection of my own face in the mirror. My greatest fear — which judging by your angry words and deeds of late, seems justified — is that you might mistake my intentions...

...и количество наездов, угроз и намёков на всякую гадость в этом послании таково, что даже Тео со своим другом сердечным, почитав, эту переписку, осторожно предположили, что Викос со своим шпионом "не особо хорошо ладили".
потому что указано в тексте, что там ВСЯ переписка примерно такая хдд
то есть, значит, Викос сидит в бывшем его домене, получает от него инфу и кропает ему в ответ километровые письма, полные чувственных признаний и открытых наглых вывертов, по которым можно прикинуть количество шабашитских интриг, подстав, заговоров и просто грызни друг об друга. причём не только между этими двумя красавцами, но и с участием ещё кучи народа.

Шабаш единым фронтом, да-да, ласточки мои. мы не Камарилья какая-нибудь, мы нитакие. люблю этих пдрсов. хд
"The Sabbat is not known for its solidarity," грустно говорит ещё не раскрытый Маркус-Люциус архонту Беллу где-то в первой части.

даже немного жалею, что читаю это всё не последовательно, а как попало.
потому что поди разбери сейчас, Викос таки хотел этого псевдо-ветру сдать камарильцам, или план был как бы общий. потому что писать такое, да с подписями, с упоминанием имён и прямой ссылкой на шпионаж - это очевидно сдать. эта часть у них, скорее всего, была более-менее общей в плане.
а вот кто ещё в этот план был посвящён и в сколько его... дон? днов? днищ, у меня опять проблемы с этим словом.
буду ещё вчитывать, кнчн, куда я от вас денусь хд

возвращаясь к Тео Беллу...
или давайте так.
мне внезапно понравился Ярослав Пашек (хз, как его транскрибируют сейчас, я буду всех как попало, извнт). вомпер-шпала, спартанская комнатка, правила и долг святы, юстициарский кулак сейчас впечатает в бетон...
ладно. возможно, он мне понравился потому, что сначала понравился Тео, а потом чуть не набил ему лицо.
мне кажется, Тео не хватает тех, кто просто, по-бруховски, не выёбываясь дисциплинами, могут молча набить ему лицо.
мне кажется, у них могло бы что-то получиться.
ну, пару раз.

а, по артефакту и немного вокруг темы с пророчеством:
ошмёток пророчества Анатоля, который смогли уловить бедные одноразовые малки вокруг Глаза Хазимеля (когда Хеша им показал фотки статуи и того, что было в пещере вокруг) - крипов, но длинен, поленюсь его сюда весь тащить.
из забавного: ту часть, которая "The light ... the last of the fight ... it fades, fades ... high above, far far away. Night ... the Final Night. Walls too slick ... can't climb ... surrounded by bulging eyes, blank, bloated faces ... too slick ... can't climb." - нам потом даже показали.
краешком показали, ЧТО может сделать носитель этого счастья с теми, кто попадётся ему на дороге.
а вот другая часть, которая про

"The children!" Quaker shouted. "Down the well... they point the way... beneath the children... they are not yet quick... they point the way."

...
Suddenly Quaker ceased thrashing; he grew perfectly still.

"The children fear their shadow, but the shadow fades with the last of the light," he intoned. As unheralded as it
had come about, his respite from terror ended, and Quaker again clawed frantically at the cement floor.
"They show us the way!" he cried frantically, the last of his strength seemingly spent. "They show us ...light fading... Final Night.... the children."

And then Quaker was silent, still; Roughneck with him. And as Hesha looked on, the two Malkavians crumbled to dust, their bodies sifting away amidst the pooled blood and photographs from the cave.

...ну, в общем, да.
я просто хочу сохранить себе этот клочок перевода для потом сличить с тем, до чего они дойдут хд

и да.
это реально книжка-клиффхэнгер. примитивный, закономерный, всё как мы любим.
потому что у них на момент этого действа большая часть Восточного побережья занята шабашитами, остатки камарильцев скормили им "последнюю крепость" обманкой, свалив оттуда заранее, и пока Полонья пытался дать Викосу пиздюлей за чересчур бескровное завоевание города, силы Камарильи начинают набигать на Нью-Йорк, чтобы отбить его обратно.
и носитель Глаза Хазимеля, как я понимаю, в НЙ. и хешина пати, соответственно, в НЙ. и шабашиты ломанулись в НЙ по понятным причинам. и куча народа уже была в НЙ и теперь будет веселье.
ииии это конец книжки хддддд

ps.
Тео Белл после битвы с Маркусом "Damnedest-Ventrue-ever-met" Вителем и совместного с Яном просмотра его романтичной переписки:

"Don't you guys have a secret handshake or something?" Theo asked. "Us, we don't have to worry about that kinda thing. Nobody ever pretends to be a Brujah, especially a prince. Hell, there's probably ten or twenty Brujah princes pretendin' to be something else."

ну, не знаю, мужик. насчёт никто никогда не пытается притвориться брухами... я вот припоминаю одного красавца, который аж целую Дорогу Просветления разработал и поднял на ней целую волну философских мятежей, рассказывая всем, что бруха - которого я что-то не припомню в списках бруховой генеалогии ни разу хдд
но так, кнчн, нет. что вы.

ок.
у нас жара под сорокет (все уже в курсе, я знаю), я не претендую в таких условиях на уровень интеллекта выше уровня минус пятого этажа подвала.
пойду делать обещанные фички и гуглить портреты Эржбет Батори, если вы понимаете, о чём я хд

@темы: книги, (с)казано, wtf vtm

---

вместо флешмобов

ололо, я пожалею об этом вопросе, но

крч, пока у меня интеллектуальная передышка, могу несколько драбблов на заказ.
если кто хочет или кому-то я давно обещал и не помню, это момент для. хд

по кому могу: втм канон или игра, первые две драгонаги, мир огнепада питера уоттса.
про другие каноны можно спрашивать, вдруг я смотрел.

с вас: канон, персонажи, рейтинг или что там хочется. насколько детально - на ваше усмотрение.
кинки, сквики, сопли в сахаре или больноублюдочность - можно (если я что-то не умею, я скажу сразу).
стесняющимся анонам - можно хд

в общем, кто не сквичится с того, как я пишу, вэлкам.
пока оставляю висеть тут.)

@темы: полевое

---

дочитал бруховую клан-новеллу (до конца книжки, который ни разу не конец, а обрывает текст перед самым весельем в Нью-Йорке, вдруг кто сомневался).
что имею сказать.

всем было наверняка интересно про Парменидеса и чем там закончилась эта романтичная история.
ладно - мне было, потому что я очень хотел посмотреть, выкрутится ли он хоть как-нибудь, или у нас тут великолепная романтичная история "лучший асассин эвер", в которой обязательно в конце драма и катарсис, вот это всё...

довольно дофига (букв, не содержания, кншн) про лучшего асассина эвер.
спойлер: на самом деле, НИОЧИНЬ

ну, в общем, у нас она.
кончился Парменидес, до самого донышка.
с чувством, с толком, с расстановкой.
и, надо сказать, Викос всё-таки вынула ему мозги очень красиво. возможно, я погорячился с характеристикой насчёт использования собственных гендеров как инструмента типа "топор". потому что таким изящным топором вскрыть себе личного ассамита, который припёрся тебя убивать... он, конечно, был не очень умный. я не знаю начала этой истории, но очевидно неумный он был, что в неё попал.
но всё-таки.

она этого Парменидеса-Равенну за несколько месяцев раскатала по всем поверхностями, судя по всему.
называла его my philosopher.
ну, потом Равенной тоже называла, почему нет, назвался гулем - полезай в койку, в смысле, кто ж тебе лекарь?
пугала его той хтонью, которой занималась, спала с ним, судя по всему, какими-то способами, которые в лучшем случае тянут на фемслэш-бдсм. то есть, конкретно трахала и в мозг, и во всё остальное (мучила ужасным насилием по всем фронтам, так он говорил).
давала кровь, конечно. и как-то тоже очень упорото давала, и судя по всему, не только кровь.
но главный рейтинг там был, по-моему, реально не в этом.

What is your passion? Vykos had asked him. Death. He was bred and trained for it.
Destruction.
Who would you destroy? He had told her Monçada, had misled her, kept from her his terrible purpose. But there was memory layered beneath memory, cloud upon cloud, lightning crossing lightning. Preceding the lie — the lie that was for his benefit, not hers — he had revealed all to her: his clandestine meeting with Fatima, the information he was seeking, his task once the knowledge was passed on.
Who would you destroy?
I would destroy you.

и знач, этому красавцу там у неё на глазах мозг половинит, флешбеками размазывает каждые три секунды.
и она его такого приволакивает с собой в какой-то домик хрен знает где в ночи, чтобы там встретить Полонью и других коллег, которые готовы ей вставить летальных люлей или чего похуже (потому что многоходовочка активейтед).
и вот уже скоро придут враги, и крутой ассасин со всеми своими флешбеками, и плющит его с этой шимиси мистресс двойне, потому что очень старательно и хорошо загулился в гуля.

He was Ravenna, prepared to serve the whim of this abomination that occupied his heart and mind; he was Parmenides, prepared also to carry out the terrible purpose of his masters.

в общем, очень конкретно попал красавец.
потому что кровь. потому что лавхейт в чистом виде. потому что и фап, и бдсм, и страшное размазывание по стенам, и ещё - очевидно из тех полутора сцен, что там вообще у них есть - он же видел её в том числе в совершенно невменяемых состояниях, и кровь ей таскал, и вот это всё.
и тут, чуть ли не пять секунд до врагов, и все прекрасно всё понимают, и тёмная домочка в ночи, и сегодня ой будет какой-то пц, и враги близко.
и Викос, двинутая шимисья ведьма, говорит ему пару ласковых слов, а потом добивает без всякого перехода:

When my rivals assail me, you must strike me down.

...
.....
все понимают, почему в этом месте этот гуле-ассамит сломался окончательно? это же не надо объяснять, да? хд

то есть, честно - я не знаю, в какой степени она была уверена, что привязала его окончательно, но имхо, часть этакой русскорулеточности там была.
потому что даже сам Парменидес до последней секунды не соображал, что будет делать.
я понимаю, что с её уровнем это был не то чтобы прямо ужасный риск - наверняка на случай, если не прокатит, там были варианты, что делать.
но прокатило же.

потому что вот является Полонья с ещё целой кучей шабашитских военачальников.
вот он ей предъявляет обвинение в предательстве, вот они какое-то время изящно собачатся, вот на неё обнажают оружие, чтобы взять, утащить на допросы и прочее веселье - и вот Парменидес сначала возникает из тьмы, отбивает атаку и начинает их почти убивать, потом поворачивается к ней, чтобы выполнить работу - прям да, самый тот момент, и по своим собственным остаткам инструкций, и она вон сама ещё шаблон ему дорвала прямым приказом, - так вот, поворачивается...
и НЕ МОЖЕТ, лапонька.
поднять оружие, или руку, или что там.
потому что любовь, мимими, чёртова ведьма вывернула все мозги и всю душу вынула, ну и в общем всё, никак не можно её убить теперь.
срсли, про любовь и не можно руку поднять это не я придумал, это прям буквами прям там.
ну...
ну, и остался там этот красавец прикрывать ей отход. вынес большую часть присутствующих (и, кстати, крестовый поход ещё не закончился, а командующих шабашитскими армиями резко стало меньше), и когда Полонья его по кускам добивал, эти куски ещё счастливо лыбились.
потому что кое-то умный вовремя свалил, взмахнув халатиком в ночи, и Ravenna knew that she would be free.
блеск.

ЛУЧШИЙ АССАМИТ-УБИЙЦА ЭВЕР.

*цветы, апплодисменты, скупая слеза на могилке.
**на самом деле, нет.
***потому что Викос бесчувственная сволота ну, могилки положены тем, кто ещё бегает, а Парменидес-Равенна кагбе всё.

она ему ещё говорила за пару секунд до появления пати врагов: и мы посмотрим, много ли осталось от философа, да, Равенна? :3
ну, посмотрели. он вон тоже по ходу заметил, что почти нифига не осталось, ну да что ж теперь.
мне ещё нравится, что она использовала слово discover. экспериментатор в полевых условиях, блин.

серьёзно, ребята, кому будет скучно читать все эти боевые уличные разборки, камарильскую грызню и параноички, про что там основной текст - помните, что там же есть буквально пара сцен вот про этого несчастного чувака, и эти сцены полны больной наркоманской романтики чуть более, чем полностью.
Парменидес, который в последних абзацах, во время боя, уже только и исключительно Равенна - это вот песнь...
мне хочется сказать - романтичной любви, упоротой преданности, сломанным мозгам?
но нет - лютой недальновидности это песнь.
потому что я всё ещё не понимаю, как можно было так глубоко влезть в этот хтонический пц и надеяться сделать таки свою работу и вылезти.

мне, кстати, нравится, как в этом каноне обращаются с именами и половыми характеристиками.
куча народа, которая если берёт себе значимые имена в честь какого-нибудь переворачивающего душу и мир события - вообще не парится, к чему там это имя было пришито. настолько неважно, что даже обсуждать нечего.
среди бруха ещё в самом начале первое восстание анархов поднимала Тайлер - которая взяла себе имя в честь убитого врагами бывшего. сам/а Викос - аналогичный пример, вообще не известно, кем был тот чувак, который погиб тогда во время атаки на Торнс, но Викос то взятое имя носит во всех своих ипостасях, и никому не жмёт. Равенна в конце вот той сцены - имя и гульская миссия да, но это не отменяло того, что он остался профи-убийцей и местоимение у него осталось родное.

Polonia's sword, raised again, fell. Ravenna blocked it not with the cane but with his own arm. Steel struck flesh, dug deeply, cut into bone — but did not pull free. Pain like fire coursed up Ravenna's arm, and he smiled. He smiled because, at the same time, with a flourish of black robes and one last alabaster sneer, Vykos was gone. Ravenna knew that she would be free, that he had served his purpose — her purpose for him.

крч, следующей я хочу зачесть всё-таки про Атланту и что там было немного до того.
и, может, мне там ответят на тот скраментальный вопрос, который у меня остался единственный после этой красивой и немного грустной истории.
тот, который КАК ТЫ БЛИН ВООБЩЕ ПОД НЕЙ ОКАЗАЛСЯ, БОЛЕЗНЫЙ??

теперь я не знаю, мне продолжать гнуть линию, что я был об ассамитых лучшего мнения, или перейти к тому, что я о них всё ещё хорошего мнения, чудесные ассамиты и замечательные, шлите шабашитским примасам таких побольше хддд

про остальную часть книжки потом допилю ещё.
не скучайте.)

@темы: книги, (с)казано, wtf vtm

---

чтобы не только про ЭТО

смотрите, какая красота.

25.04.2018 в 23:34

Пишет  Klod:

Oliver Henze
www.ohenze.de

@темы: видеть, (с)казано, ссылк

---

так, мне надо тормознуть и поотмечать еще по бруховой истории.
пока вкратце, птмчт я утону тут в реагентах, если начну подробно.


многоходовочек куча у всех, кншн.
вентру такие вентру. Тео Белл обижается на любезного друга сердца Яна Петерзона и всех его родичей, что все это время его дезынформировпли и устраивали проверки на лояльность, это так мило читать.
конечно, у них вообще ни разу не дружба, а вовсе союзничество, ничего личного, и вообще у бруха нет этих ваших глупых тореадорских чувств, у Тео особенно нет, и нечего тут.
а то, что когда про политику и ничего личного в том же ключе рассуждает Петерзон, Тео еще более бесчувственно пыщит с обиды и потерянного доверия во все стороны, это вообще не при чем.
о да, солнышко, вентру кого угодно ужилят прагматичностью и цинизмом в самые отсутствующие чувства. я тебя почти понимаю.

слегка печалюсь, что камарильской политики на уровне доменных разборок сыплют больше, чем шабашитской на уровне крестового похода - а ее там торчит из всех щелей.
уповаю на третью часть книшки. ну а вдруг.

бруха, конечно, идеалисты.
мне кажется, Тео и похожие на него товарищи - это те, про кого "если в двадцать ты не был революционером, у тебя нет сердца, а если в пятьдесят ты все еще революционер, у тебя нет мозгов". в стихах не помню, но примерно, про сердце и мозги там точно было, остальные органы - не так важно.
так вот, бруха - это брутальные птиченьки с нежной тайной душой, зависшие в полете между сердцем и мозгами.

нн могу пока решить, нравится мне Хеша или бесит.
пати у него интересная, и они настолько очевидно выходят за рамки поиска Глаза Хазимеля со своими задачами, что скорее да.
ну, и Хеша змеечка хитрая, умненькая, контактная.
я вообще испытываю к змеечкам некоторую симпатию за интеллектуальные претензии (и антипатию примерно за то же).
добыл инфу.
пустил в расход двух малков.
тут же сторговал инфу за еще инфу, красава, что.
(все пользуют малков как инструмент непредсказуемой эффективности и прочности, да что ты будешь делать.)

переведенный малками кусок пророчества Анатоля крипов. реально крипов, даже без учета контекста.
вытащу себе его потом цитатой.

насчет бруха и вечного shit я не шутил, кстати, у Тео оно проходит как комментарий, который в его кусках текста обязан встретиться хотя бы раз в полторы страницы.
в особо напряженные моменты - личные разборки с Петерзоном, нпрмр, - оно трансформируется в bullshit, но частота вроде сохраняется та же.
теперь благодаря бруха я знаю, что если тебя сородича бруху что-то сильно удивило, это можно назвать surprised the shit out of him.
не знаю, для чего мне это знание и буду ли я спать спокойнее теперь, но.

собственно, до чего я дочитал и ради чего вообще.
Маркус Витель делает мне амбивалетное чувство всего организма.

ок, вентру спалили сашенькиного шпиона, который тут навыполнял кучу мелких квестов, пока все зевали.
прнс материалы для подрыва Гарлотта, натаскал шабашитам кучу посланий от осведомителя.
был пойман за тасканием конвертиков между, как бы это сказать, бывшим камарильским князем Вашингтона и нынешней шабашитской леди архиепископом Вашингтона, ооок.
б.к.княз уважаемый вентру Маркус Витель, соответственно, готовит уважаемые щи для получения по ним с размаху.
потому что у нас все еще книжка про бруха.

боевая сцена с Вителем сделала мне прямо хорошо, пока не сделала недоумение. челодлань. я не знаю, в общем.
птмчт, ну..
ласомбра все-таки очень красивые.
ласомбра в бою, особенно неожиданные ласомбра, до того успешно косившие под вентру (я подозреваю в этом некую классику) - это вообще завораживает.
даже если знаешь спойлер, что этот красавец хамелеон, все равно завораживает.
еще отдельно чуть-чуть завораживает Тео, которого со всей пати лупят теневыми тентаклями, заливают хтонической тьмой, вот это все, и он постепенно начинает подозревать, это какой-то точно не вентру. а когда часть пати уже размазали по стенке, а тьма и теневые тентакли уже вот сейчас из здания польются - ох, да это ж точно ласомбра!
да неужели хд
в общем, это было какое-то время настолько красиво, что я очень даже поддерживаю ту давнюю тремерскую кляузу про диких ласомбра, готовых возлечь с цимисхами.
цимисхи после таких сцен, я отвечаю, очень даже не против возлечь.
даже без разницы, в каком смысле возлечь, боевые ласомбра - это прямо очень.

это с одной стороны.
с другой - как? ну как?
как, мужик, это получилось, что твои теневые тентакли озверевший бруха голыми руками порвал? а тьму твою страшную начал крошить мечом аки античная мясорубка?
они, тентакли, всегда такие хрупкие?
они зависят от уровня крови или, не знаю, отвлеченности на птичку за окном?
у бруха особые лапки?
лапками взял и оторвал! ну как так.
я понимаю, он архонт и вот это все. но а ты кто, яхонтовый мой? я тебе уже почти отдал половину желудочков своего сердца, а ты что мне устроил?
...в общем, я несколько переживал за исход этой битвы и был немного разочарован.

и у меня все еще не очень получается коротко, но я работаю над этим. честно.

@темы: книги, wtf vtm

---

Clan Novel: Brujah

читаю, значит, наконец, нормально.
почему мне не пришло в голову оттуда начать? это сколько веселья могло бы пойти по-другому хд
замечательная трава.

любимое слово архонта Тео Белла - shit.

первое наблюдение, которое невозможно миновать, если читаешь эту книжку.

им комментируется большая часть неожиданных поворотов, новой информации, пробка на шоссе, что угодно.
остальные анархи его тоже любят, но Тео вообще обозначает им довольно широкий диапазон эмоций и отношения к происходящему.
мне начинает казаться, что этим словом анархи и архонт Белл цензурят какие-то мысли и слова, которые у них считаются неприличными.

почитав какое-то количество их внутренних разборок, преимущественно анархо-камарильских, я начинаю их понимать.

Викос - упоротая ведьма хд

скопом куча пометок про боди-хоррор, детей и внезапного ассамита с лавхейт-пейрингом.
было очень надо, ребят. хд

значит, после того, как шабашиты захватили Вашингтон и выкинули оттуда пинком бывшего как бы князя Маркуса Вителя, that Tzimisce thing (с) анархи же подгребла под свои наглые мослы город, засела там в должности архиепископа, зацапала под убежище крутые гостиничные нумера, где раньше роскошно обитал князь, взяла за шкирку свою несчастную гуля...

...после чего врубила модус ивил мэд сайнтист выкинула по углам большую часть мебели, завалила все твёрдые поверхности записями, медицинскими инструментами и кусками тел, а все мягкие поверхности - кровищей и мясом и увлечённо взялась учиться делать детей.
то есть, серьёзно хддд
у меня всё ещё вопрос, нафига и с какими планами, а главное, почему сейчас? у вас война, активные боевые действия с камарильцами и прочим, постоянные политические перестановки, вон Монкаду убили, формально ещё недавно считалось, что Геенна на носу, но... но... надо эксперименты, вот прям здесь и будем, значит. отличное место. можно не бояться залить всё своей и чужой кровищей, поверхностей много, целый Вашингтон под себя захапали, что б не попробовать?

причём ей же надо, её реально упороло на эту тему.
к ней являются представители шабашитского руководства с дивными новостями, устраивают политические игрища, рассказывают про смену позиций (и, судя по наездам, архиепископ из леди Викос аховый хд), а она запахивает халатик и смотрит на них с классическим похерфейсом "продолжай мне очень интересно", выдаёт формальную речёвку для галочки и шлёт их нафиг.
там вон эксперимент не получается.
по пересадке себе эмбрионов из слабокровных подопытных и прокачке их своими силами.
прям хоть руками выдёргивай вместе с половиной организма и выбрасывый нафиг... а, подождите, почему "хоть" хддд
свалите, короче, леди архиепископ тут и без вас нашла, чем заняться.

у меня ощущение, что я читаю какой-то фанфик гораздо упоротее того, что иногда беспомощно пишу я.
и мне нравится, но... ЗАЩОТО. что блин происходит? хдд

там ходит эта несчастная гуль, в которой на самом деле прячется ассамит-убийца, и... боится убивать эту шабашитскую хтонь. хотя вот надо, вот щас прям хороший момент, да в таком состоянии её вообще хоть голыми руками... а, щас, иду, щас принесу кровь, конечно, вот бегу! хд
графинчик из холодильника ей таскает.
смотрит, ей больше нравится тёплая кровь или прям холодная (Викос: похуй, если это можно жрать, неси сюда).

Destroy her.
Destroy Vykos. Parmenides had to concentrate very intently for the idea to make sense. He was Assamite, hiding behind Ravenna the ghoul. Vykos had made him this. She knew of his charade but thought herself immune from his wrath. But he would wait, would bide his time, and would strike.
Destroy her.

то есть, мужик. ты исходишь из того, что она в курсе, что у неё тут шляется, ты входишь в её спаленку и у тебя коленки дрожат от того, что ты там видишь, ты блин ей таскаешь кровь и тонешь в том, что осталось от её гуля, причём она это опознаёт и тебя спокойно потролливает, несмотря на то, до каких состояний себя регулярно доводит этими охуенными опытами...
кто-то из вас двоих точно попал и немного откололся от реальности.
и, судя по тому, какова раскладка сил и сколько ей лет, ну... хд

мне начинает казаться, что Фатима этому чуду не убийцу послала, а просто нашла самого хренового асассина всего клана и отправила в качестве посылки на поиграть.
а то вон леди архиепископу там что-то скучно.

не могу не отметить, что гуле-ассамит не может не отметить, что у фем-формы Викоса маленькие сиськи. ну, чувак... хд
это, безусловно, не самая значимая деталь в этой фетишистской сцене, но.

и он люто фапает на её кровь (а этого добра там много, по-моему, пока она занята, можно было бы просто приходить и жевать её койку, ковры и стены с потолком в этой опытной спальне).
и любуется совершенным изгибом торчащего наружу ребра (зависает откровенно, даже когда надо идти и прогонять гостей).
и обзывает её Tzimisce mistress всё ещё.
ЧТО я читаю, блин хдддддд

а серьёзно --
я пока не в курсе, что там реально за упоротые планы, и в каком виде они начнут реализовываться, когда эта красава вспомнит, зачем вообще сюда припёрлась - но они начнут, я чую.
и вот эта херня с делать детей - чот меньше всего похоже на "по приколу захотелось".
мне, конечно, хочется представить себе сцену чистого мэд сайнтист "ох ничоси, слабокровных можно прям вот размножать, как человеков? надо тоже попробовать эту фигню, хрена ли, тыща лет почти, часики тикают, ПОДЕРЖИ МОЙ ГРАФИН С КРОВЬЮ, ЩАС Я ПОКАЖУ КАК НАДО!"
но блин.
ей реально упёрлось получить результат, и её бесит, что не получается нормально и всё дохнет по итогу.
и чото мне не нравится, что всё нажитое непосильным трудом теперь в каноне (с) нифига не понятно, для чего ей эти разработки в дальнейшем. при том, что известных потомков, сделанных нормальным способом, у неё нет, и причин их не делать целый список, по-хорошему.
и мне вот чисто технически интересно - ну, допустим, получилось бы.
И ЧО ТЫ С ЭТИМИ КРЕВЕДАМИ БУДЕШЬ ДЕЛАТЬ? ОБРАТНО ЗАСУНЕШЬ? У ДРАКОНА ВОТ НЕ ПРОКАТИЛО ХД

извините.
это очень упрт книжка, и мне она нравится, несмотря на все мои страдания.

пойду дальше почитаю.

вообще, эта сцена сначала с очередным неудачным опытом, а потом с визитом шабашитов - это щикарный диагноз.
Викос в своей домочке с экспериментами, которые ему надо, и без посторонних - бешеная шабашитская ведьма, которая прёт к своим результатам, как танк, с воплями раскатывая в мясо и себя, и всех, кого потребуется.
Викос перед политическими как бы своими, но всё равно мудаками какими-то - отомороженный алиен с застывшим лицом и манерой обращения чётко по протоколу, как у той девочки с картинки "да как нахуй надеть эту ёбаную в рот туфлю, спасибо пожалуйста здравствуйте до свидания".
откровенность уровня бох.
и обоих случаях причём хд

@темы: книги, (с)казано, wtf vtm

---

сам себе опять фандом по Уоттсу (немножко)

перечитываю наконец ЛС в оригинале.
ну, как перечитываю - читаю, конечно, и проглядываю насквозь довольно много подробных технических моментов.
да что уж там, реально внимательно читаю только часть кусочков про свои грешные отп - но у меня есть оправдание, я очень трепещу с них, и они оба сделали мне прям кол в известную область организма.

надёрганные цитаты и отметочки

1. вот тот вопрос насчёт вомпов и прошедшего времени - это таки ошибка переводчика, отставить тревогу.
Сарасти всё-таки правил не нарушает. потому что вот, всё прилично и по-вампирски:

"It's true," Sarasti told her, "that your intellect makes up for your self-awareness to some extent. But you're flightless birds on a remote island. You're not so much successful as isolated from any real competition."

No more clipped speech patterns. No more terse phrasing. The transient had made his kill, found his release. Now he didn't care who knew he was around.

"You?" Michelle whispered. "Not we?"

"We stop racing long ago," the demon said at last. "It's not our fault you don't leave it at that."

списки эпитетов, которыми Сири награждал его после получения эпических публичных люлей - это, конечно, отдельное веселье. но вот этот момент с демоном почему-то мне кажется очень специфично красивым. вампира уже недостаточно, чтобы выразить, чо.

2. забавно, как в сириной речи (почти) разделяются Тезей и Капитан, хотя вообще они сшиты ещё более примитивно и очевидно, чем, например, Сарасти с Капитаном.
первое время ещё очень непривычно читать, что Тезей - это вообще-то она. потому что корабль же хддд да, я тоже знаю эту фишку с кораблями женского рода в английском, и тоже каждый раз удивляюсь, как в первый раз, когда реально в тексте она хд
но при этом Тезей как корбаль - она, а вот Тезей-как-корабль-говорящий-голосом-Капитана - уже не совсем.
потому что ии Капитан - всё-таки it.

Still, I wondered who had locked out the Comm logs. Mission Control, maybe. Or Sarasti. Or Theseus herself, for that matter. It was easy to forget the Quantical AI at the heart of our ship. It stayed so discreetly in the background, nurtured and carried us and permeated our existence like an unobtrusive God; but like God, it never took your calls.

Sarasti was the official intermediary. When the ship did speak, it spoke to him— and Sarasti called it Captain.

So did we all.

хотя на самом деле, скорее, конкретное it отсылает не к ship в той же фразе, а к quantical ai абзацем выше.
но формулировка всё равно как-то... наводит немного хд

3. меня всё-таки накрывает каждый раз, когда Сири начинает особенно старательно бояться этого чувака, со всеми старательными описаниями и ощущениями. это, блин, реально ощущается как постоянная угроза вторжения - или вторжение как есть - в интимные зоны. факинг теншен. и это очень красиво.

Not the way they looked. The way they moved.

Something in the reflexes, maybe. The way they held their limbs: like mantis limbs, long jointed things you just knew could reach out and snatch you from right across the room, any time they felt like it.
When Sarasti looked at me — really looked, naked-eyed, unfiltered by the visor — a half-million years just melted away. The fact that he was extinct meant nothing. The fact that we'd come so far, grown strong enough to resurrect our own nightmares to serve us... meant nothing. The genes aren't fooled. They know what to fear.

вот это naked-eyed, совершенно нормальное выражение, которое он и дальше потом будет использовать. и вот это вечное ожидание, что вот тебя сцапают в любой момент, вот как голодно на тебя глядят, вот как уже прям схватили, за самые гены схватили, за самую инстинктивную мякотку - хотя мужик просто в одной комнате с тобой тусит...
ну ок.
когда реально схватят за инстинктивную мякотку, это будет ещё неприличнее, я помню.
но блин хд

4. памятка себе, скорее, какими глаголами Уоттс описывает вампирье восприятие.
там вообще с глаголами жесть, адова работа для переводчиков, потому что в некоторых местах суть того, что говорят, именно в глагольных оттенках, и те многозначные и многопереводные, выбери не тот вариант - и часть смысла и оттенка потеряется. там ещё и поэтому трудно иногда понимать, в какую сторону шла логика, потому что нюансы важны, а часть при переводе размывается.
но этот момент, конечно, попроще.

"He never uses the past tense," I murmered.

"Huh? Oh, that." Pag nodded. "They never experience the past tense. It's just another thread to them. They don't remember stuff, they relive it."

"What, like a post-traumatic flashback?"

"Not so traumatic." He grimaced. "Not for them, at least."

потом ещё пособираю сюда всякого.
кошмар, эта книжка роняет меня в какую-то неприличную романтичную мимимиту и отвлекает от всего подряд.
но раз уж залип, гуляем.

и ещё немного цитаток про мимими

5. вылезающие вставочки из другой языковой схемы - это какой-то вариант клише в языке, или автор тонко намекает на какой-то неуловимый контекст ситуации? или потому что просто то самое сирино упоминание про смесь языков (которое будет неслабо так позже) в его речь тоже иногда просачивается?
если так, это может быть один из первых звоночков, что он имеет шансы приблизиться к участникам событий не только как наблюдатель. ну, или он просто передаёт неодобрение Джеймс, а она кагбе лингвист. это даже мило.

на поумиляться, сцена первого разговора с Роршахом, у Шпинделя в руке вечная чашка с кофе.

Szpindel raised his mug with an infirm hand and sipped. The coffee trembled in its prison, the surface wobbling and blobbing in the drum's half-hearted gravity. James pursed her lips in faint disapproval. Open-topped containers for liquids were technically verboten in variable-gravity environments, even for people without Szpindel's dexterity issues.

technically verboten. verboten, блин! мимими хд

6. гспд, они реально стесняются называть Сарасти социопатом? или побаиваются. вообще это слово стараются не говорить без необходимости.
при том, что а) как будто Сарасти не в курсе отношения к вампирам или не видит по ним, что и как они думают, б) уровень откровенности и вменяемости их взаимоотношений вполне допускает сарастины утешительные речи в духе "да не бойтесь ничего, ваш вид всё равно с самого начала безглызый и ущербный, роршах вам хуже не сделает", в) Сарасти реально социопат, как и все их вампиры. хд
но общее смущение всё равно!

"I mean, they're alien..."

"The pathology's classic."

"What pathology?" I asked.

"It doesn't mean anything except that they're different from the Human baseline," James insisted. "Which is not something anyone here can look down their nose about."

I tried again: "What pathology?"

James shook her head. Szpindel filled me in: "There's a syndrome you might have heard about, eh? Fast talkers, no conscience, tend to malapropism and self-contradiction. No emotional affect."

"We're not talking about human beings here," James said again, softly.

"But if we were," Szpindel added, "we might call Rorschach a clinical sociopath."

Sarasti had said nothing during this entire exchange. Now, with the word hanging out in the open, I noticed that nobody else would look at him.

...или почему мне опять кажется, что в реальности люди просто заняты своей работой, а единственный, кого парит, что там думает Сарасти на тему их намёков - это всё тот же Сири.
очень, очень ненадёжный рассказчик хд

потому что Сири:
We all knew that Jukka Sarasti was a sociopath, of course. Most of us just didn't mention it in polite company.
при том, что он именно в это время настолько отделен от большей части экипажа, что говорить о каком-от we или понимании этих людей... ну, как и всю книжку - хз, корректно ли с его стороны вообще.

хотя как вариант некоторого взаимного мимими, которое выражается в том числе и в таких мелочах.
в кусочках осторожной тактичности.
Шпинделю или Каннингему не тычут пальцами в их нервные тики и побочную инвалидизацию. субличностям Сьюзан Джеймс не тычут в лицо, что они все - немного менее полноценные и полноправные существа, чем сама Сьюзан. Сири Китона не чморят тем, что он здесь единственный машинка-синтет без нормального понимания людей, да ещё и соглядатай-комиссар от командного центра. Юкку Сарасти не тычут в то, что он - социопатичный каннибал, который пугает нормального человека до горки кирпичей.
хотя все всё прекрасно понимают.
с этой точки зрения ребята правда очень лапоньки все, как умеют.

7. Шпиндель - душевная лапонька.
вообще биологи у Уоттса оба - очень похожие, по схожим лекалам сделаны и оба - душевно-практичные чуваки с некоторым базовым уровнем очарования опытного фельдшера.

"I feel sorry for the poor son of a bitch," he said once, back in training.

Сири завидует шпинделевому лёгкому подходу к дамам и в упор не видит, что у того просто достаточно человечный и живой подход примерно ко всем.
чувак, способный тупо видеть и немного понимать, что за организм перед ним стоит. искренне заинтересованный. это в вашем мире вообще-то на вес золота.
и к Сарасти он подходит так же, в том числе - про которого он тому же Сири упорно толкает речи про сочувствие вампирам и про то, как этой социопатичной хищной машинке там среди них одиноко, понимаешь, Сири, им тоже может быть, слышишь, да?

"Anyway, I just think he's — cut off." A nervous tic tugged at the corner of Szpindel's mouth. "Lone wolf, nothing but sheep for company. Wouldn't you feel lonely?"

"They don't like company," I reminded him.
You didn't put vampires of the same sex together, not unless you were taking bets on a bloodbath. They were solitary hunters and very territorial. With a minimum viable pred-prey ratio of one to ten — and human prey spread so sparsely across the Pleistocene landscape — the biggest threat to their survival had been competition from their own kind. Natural selection had never taught them to play nicely together.

That didn't cut any ice with Szpindel, though. "Doesn't mean he can't be lonely," he insisted.

"Just means he can't fix it."

фандом головного мозга в моей диагностической карте подозревает, что Шпиндель - шиппер.

8. вообще, сцена того, как Банда тычет Роршаха лингвистическими тестами, довольно чудесная. и она, при всём этом, переведена довольно годно, там правда понятно, что именно не так в её тестовых фразах, и в оригинале, и в переводе.
а потом посреди напряжённого момента такой опять Сири.

Bates was still out of the loop. Szpindel was starting to get it, though.. .

Subtle motion drew my eye. Sarasti was back, floating above the bright topography on the table. The light show squirmed across his visor as he moved his head. I could feel his eyes behind it.

солнышко, у вас первый контакт с чужими то ли врагами, то ли хз. у вас реально напряжённые переговоры. у вас реализация всей миссии вообще не туда сворачивает, ты тут как наблюдатель и фиксатор всей происходящей хрени с пришельцами, тебе не кажется, что это не совсем подходящий момент, чтобы ощущать глазоньки своего мишен-коммандера сквозь глухой зеркальный визор? хд

@темы: книги, (с)казано, гмо-вампиры в космосе

---

итак этот день настал

милые, а чем сейчас принято стирать с морды лица слои штукатурки?

я - тот долбоеб, который загорает сквозь одежду и часть санскринов, и покрывается лопнувшей красной шкуркой, если шляться по солнцу голышом больше двадцати минут.

пробую в этом году вместо тысячи тряпок ограничиваться полутысячей, а морду-шею-руки грунтовать по правилам солнцезащиткой.
это ок, оказывается, НО.
надо чем-то снимать это все потом, иначе я похоронюсь в слоях этих постепенно.

как грунтовать и чо с составами и механизмами санскринов, я плюс-минус знаю.
кто знает, чем счищают это счастье потом, чтобы через неделю не отвалилось лицо?

я проверил минеральное масло, вроде ничего, но на мои слои его уходят тонны.
что еще? какие-то ремуверы и вот это все, да?
логика подсказывает, что это должны быть всякие штуки вроде косметических чистилок, но я не умею косметики хд

крч, чем вы соскребаете с лица косметику и санскрины, не соскребая лицо?
на что смотреть в составе, чо с чем мешать?
кулстори, лайфхаки, занудные рассуждения - все приветствуется.

@темы: полевое

---

непристойные котики

кстати, у нас давно не было мозаичных котиков.
я хотел принести немного инфы, но что может быть интереснее мозаик с голыми мускулистыми мужиками и голыми же мускулистыми котиками, правда?
бехолд.
котик вышел столь мускулист, что затмевает противников, по-моему.
автор знал толк, в общем.

и лицо, конечно.
обожаю лица котиков с мозаик.

Lion hunt. Mosaic from Pella (ancient Macedonia).
Late 4th century BC, Pella Museum.

на вики немного подробнее
на самом деле, эта штука вызывает у меня довольно противоречивые ощущения. оставлю ее здесь за это.

@темы: видеть, история, (с)казано, ссылк

---

я устыжусь этого поста завтра

это звучит немного неприлично, но в минуту душевной слабости не могу не признаться: да, я продолжаю иногда делать это. иногда даже регулярно.

здесь стоило бы написать "смотреть порно про то, как гигантские насекомые со щупальцами зубами откладывают яйца в рандомные участки человеческих тел", но нет. всё ещё более смутительно.

читать википедийные статьи на болгарском.

намедни, значит, залип в статью про пауков.
паук - это паяк, тут всё чудесно. делает паяжину, производит отрову, чтобы кусить врага и еду, порождает иногда малки си. ну, и всички паяци, пишут там, трябва периодично да сменят екзоскелета си.
короче, замечательные паяци и всё на каждом шагу понятно.
я знаю, что у меня тут есть, кто понимает болгарский, и что вам наверняка больно меня читать. но вы просто пролистывайте тогда хд я без словарей и по зову души, не мозга.

я серьёзно, тут кривой суржик и горстка неинформативного мимими.
про паяка, риса и болгарский оптимизм.

потом переходишь к схеме строения стандартного паяка, там тоже всё отлично и понятно, прямо мимими всё. на схеме пояснение:
1 – мозък; 2 – око; 3 – отровна жлеза...
всё прекрасно. всё у болгарских паяцив как у русских. мозък вон, око, жлезы всякие.
7 – всмукващо стомахче.
... ... ...
ну ок.
насчёт стомахче ладно, со второго взгляда дошло. всмукващо?..
в общем, я ещё не знаю, что это. но, кажется, я буду называть так некоторых людей.

мештем, из той же статьи, помимо кучи новых прекрасных слов, узнал, что комар при нападении на свою жертву делает ухапване. а пчела делает ужилване.
УХАПВАНЕ, карл.
соответственно, паяци при некоторой неудачливости тебя тоже хапят (чаще всего, если се чувстват застрашени).
этот язык полон бесконечной милоты, серьёзно.
в самое сердечко делает ухапване.

также потом залип в статью про рысей. (перейдя на неё от статьи про домашни котки, выпонимаете.)
статья про рысей полна отдельного мимими, но иного, чем про паяка.

во-первых, болгарская рысь сурово называется РИС.
во-вторых, по-моему, болгары очень хотят, чтобы у них водилось столько же рисов, сколько в других крутых местах. мне вообще к середине статьи показалось, что её писал какой-то фанат рисов.

к каждому разделу там дофига красивых пафосных фоток.
раздел "физическа характеристика", фотка: красивый рис сидит и показывает, что он наподобява гигантска домашна котка.
раздел "систематика": на фотке охуенни сибирски рис.
разделы "социален живот" и "хранене": рис сидит, другой рис охотится, евразиатски рис.
раздел "размножаване": фотка маленького няколкоседмичного риса, мимимиметр вдребезги...
раздел "в България": две фотки.
на одной какие-то горы (о, я даже догадываюсь, какие) и подпись: есть доказательства, что где-то здесь рисы.
на второй какие-то не горы (лес болгарский, я ещё не знаю, как будет лес) и подпись: вероятно, здесь были рисы!

я начинаю нежно любить болгарскую логику.
это даже круче, чем читать про искусство на голландском. правда.

хотя, само собой, если у кого есть годное порно с щупальцами гигантских насекомых и вот это всё - маякните, я так-то никогда не против.)

@темы: изощрённый лингвизм, полевое

---

ок. выглядит весело

графоний прям ничотак. пафоса вроде тоже завезли. и не такого позорного, как в интодакшен-клипах.
мне кажется, таки не будет нам того троллинга, который так лампово умела тройка, но что есть.
может, и не спортят веселье.)

10.06.2019 в 23:35

Пишет  Maiden LN2:

маскарадный геймплей
Я видела там неписей из описания кланов, они важные или обычные неписи?

малков гангрелив, ласомбра, носферов и моих нежных лапонек - вроде оставили на потом, добавить в длс.
выпустят игрушку - и, по ходу, идти мне опять тремером противным, да что ж за судьба такая хд

@темы: видеть, (с)казано, тег про игрища

---

вомпы-ау - 4

графоманинг, продолжаю собирать черновичочки.
неточности и прочее потом половлю, как глаз размылится.

немного про обвм и некоторые практические моменты, с которыми нихрена не ясно. буквально.

Темнота. Тишина. Тревога.
Запах земли, влажноватый, прохладно-успокаивающий, пропитывает всё вокруг. Убаюкивает, пробирается сквозь оцепенелую дрёму, прорастает горло, пальцы, мягкими корнями пробирающиеся в податливую почву, всё тело, застывшее в этом полусознании, словно в колыбели.
Не сон. Не мысли. Ощущения и смутные образы, лишь отдалённо похожие на то, что он видел во сне, пока был смертным.
Как давно это было - словно с кем-то другим.
Земля не знает времени. Земля скользит по коже, никнет к лицу и ладоням, пропитывая собой, своей ласковой тяжестью и болезненно-хрупким ощущением, что это - настоящее. Близкое. Знакомое и своё, словно часть собственной души растворилась в ней когда-то давно, ещё до твоего рождения, и теперь сколько бы ни потерял - она есть. Земля хранит часть тебя, возвращая её тебе всякий раз, когда ты закрываешь глаза, касаясь её и слыша её запах, чувствуя, как он тянется к тебе, позволяя ему стать частью себя самого. Камень, влага, едва ощутимые следы когда-то спавших в ней семян и живых корней, тихой, почти не заметной силы и жизни, не враждующей со смертью. Земля хранит то и другое равно.
Земля будет всегда. Она была всегда. И та часть своей души, крови и силы, что ты делишь с ней, что течёт сейчас медленно по твоим дремлющим венам, была и будет, что бы ни случилось.
В темноте, в тишине.
Где не сразу понимаешь, что...

...Что-то не так.
Анри медленно проводит пальцами сквозь прохладную землю, и она расступается мягко, принимая движение, кажется, что почти движется в ответ. Что?..
Запах льнёт к виску, холодной ладонью под голову, и сквозь него едва заметно пробиваются другие - дерева, разогретого металла, складского машинного масла. Запахи и звуки, земля укрывает от них, прячет, даёт опору, незыблемую, ощущаемую телом и душой. Но что-то внутри, едва различимое, шепчет: что-то не так. Будто опора иллюзорна, будто под ней на самом деле ничего нет.
Земля - не та, что обнимает сжавшиеся пальцы, другая, которая словно осталась внутри, обнимает оцепенелое сознание, утешая, зашёптывая тревогу, не дающую покоя. Здесь должно быть спокойно. Здесь должно быть легко, надёжно, неподвижно, здесь не должно быть места иной глубине, кроме той, что пахнет влажной почвой и пылью, тяжестью и прохладой, что обнимает, принимая в себя, растворяя в себе, напитывая собой.
Он пробует стиснуть полупарализованные пальцы снова, и теперь кажется, что они идут сквозь вязкую влагу. Словно темнота, привычная и спокойная, сгущается всё сильнее, начинает сочиться сквозь знакомую землю, как сквозь губку. Влага, темнеющая вода, словно под слоем земли, удерживающей тело и душу в своих надёжных объятиях - ещё один, кажущийся пустым, бесконечный слой тёмной тяжёлой воды, вплетающей шёпот своих волн в шёпот земли. Это неправильно. Это пугает. Это... Лишает опоры, и с каждой секундой тревога растёт. Её уже не скроешь под слоем знакомой земли, не спрячешь в наполняющем горло и лёгкие запахе и сжатой в пальцах горсти.
Волна близко.
Тяжёлая, огромная, тёмная масса пустоты, болезненно не-пустой, молчащей, грозящей поглотить.
Невозможно двинуться.
Вздрагивая, уже почти ощущая своё тело - неподвижным, парализованным куском холодной плоти, прибором, в котором закоротило контакты, - Анри пытается стиснуть пальцы сильнее, цепляясь за эту землю, словно она может удержать от падения в тёмную бездну.
Примитивное, животное желание спрятаться, уйти в неё глубже, чтобы не достало то, что за ней.
Повторяющийся кошмар там, где не должно быть ни сна, ни сновидений - но от кошмаров это не избавляет.
Волна подбирается всё ближе, лишая остатков сил, вырывая из онемевшего горла слабый стон. Пальцы беспомощно дёргаются, рефлексом, судорогой сжимаясь до боли в суставах, - и вдруг глухую тишину, топящую сознание, разрывает новый звук.
Анри распахивает глаза.
Темнота вокруг - обычная, даже не самая плотная, хотя деревянная крышка надёжна и обеспечена внутренним чехлом на всякий случай.
Он смотрит в неё, не двигаясь, привыкая к ощущению реальности, к тому, что можно повернуть голову, а собственные погруженные в землю руки снова послушно выполняют команду, если поднять одну и упереться ею в прочную поверхность изнутри.
Спокойно.
Ничего опасного прямо сейчас не происходит.
Звуки, которые он слышал сквозь дневную немоту - ещё не известно, были ли настоящими. Видения, догоняющие в моменты отключки, похожие на сны у смертных, только без сна - это нормально, это бывает. Матьяс рассказывал, давно, ещё в первые его ночи, их стоит бояться не больше, чем кошмаров при жизни. И в данных обстоятельствах они, на секундочку, более чем объяснимы. Кого угодно бы так дёргало, если бы пришлось...
Короб, в котором он лежит, сотрясает удар такой силы, что его подбрасывает внутри, и крышка врезается в лоб.
Снаружи слышится приглушённая ругань.
Три или четыре человека. Не больше.
Смертные.
Анри сворачивается в комок, вздёргивая руки и собирая внутри кровь для удара.
Реакции ещё замедлены, то ли солнце едва скрылось, то ли - поди разбери, почему, а реагировать надо сейчас, срочно. Потом разбираться, что происходит. И почему. И какого...
Короб сотрясает новый удар, потом хруст.
А потом крышка со скрипом слетает, подковырнутая стальным штырём.
Первого Анри хватает за горло - тот нагибается слишком близко - отшвыривает в сторону, и человеческое тело отлетает в сторону, глухо ударяясь о стальную стену вдалеке.
Он взвивается из опрокинутого короба одним прыжком, который тут же встречает пара приглушённых выстрелов - больно, зараза, рядом с сердцем ведь лупят... Второй визитёр попадает под удар уже с размахом на пожжённой крови. Пистолет мерзко гремит по стальному полу.
Блеск. Сейчас ещё и шуму наделаем...
Он не успевает увернуться, слышит звук - и лишь секунду спустя чувствует, как стальной лом пробивает горло, проходит совсем рядом с позвоночником.
Удивлённо смотрит на высокого громилу, в полутьме похожего на монстра из старого фильма ужасов. Монстр пялится на него очумело, приоткрыв массивную пасть.
Больно и смешно одновременно.
Анри пробует рассмеяться, но получается лишь хриплое бульканье.
Лом зацепил гортань, похоже.
- Ты что за дрянь?! - сдавленно шипит громила на африкаанс, будто очнувшись. Дёргает лом на себя, и Анри легко отпускает его, лишь слегка пошатнувшись. - Где?..
Он снова замахивается ломом, и Анри всё-таки выдавливает из себя хриплый влажный смешок.
- Слушай, - говорит он сквозь бульканье крови в горле. - Я бы тебе... Даже посочувствовал. Но вы с друзьями идиоты.
- Где грёбаная статуя?!
- Статуя, - он всё-таки смеётся, ничего не может с собой поделать. Делает шаг вперёд, отбивает рукой лом, словно ветку дерева. - Поверь, лучше я тебя убью до того, как ты её увидишь...
С африкаанс у него и так полный привет, а тут ещё горло пробито.
Наверное, поэтому громила так и не успевает понять, что он говорит правду. Как не успевает увидеть - смертные хуже видят в полутьме, - быстрое движение совсем рядом, похожее на взмах гибкой тени.
- Поздно, - хрипло шепчет он.
В следующую секунду лицо громилы искажается от ужаса, и он вздёргивает одну руку вверх.
Длинный гибкий жгут пульсирующей плоти обвивается вокруг его шеи, с влажным хрустом сдавливает - не до конца, Анри видит это ясно, как в замедленной съёмке, - но всё-таки сильно, в то время как второй зависает перед лицом, вздрагивая и чуть покачиваясь. Его легко разглядеть даже смертными глазами - светлеющий ближе к концу, медленно раскрывающий зазубренное костяное лезвие, похожее на насекомью конечность.
Лезвие медлит ещё полмгновения - а потом уходит вниз, неуловимым движением меняя направление, и тут же резким рывком впивается громиле в брюшину, уходя глубоко, подцепляя под ребро, словно крюком.
Тот издаёт сиплый стон и роняет лом из разжавшихся пальцев.
Анри успевает подхватить его до того, как он загремит о стальные балки пола, и сжать в руке, как трофей.

- Красавец.
Матьяс глядит на него - не то чтобы с удивлением, но изображая сдержанный насмешливый скепсис. Не лицом - оно у него так и осталось выразительным, как лист старой бумаги, ничего менять к свиданию не стал, - и даже не интонацией, которую всё равно наполовину скрадывает гул самолётных двигателей сквозь металлические стены.
Движением или его отсутствием.
Чем-то, что бывает выразительнее лица и голоса.
- Хочешь спросить, что я здесь делаю? - Анри хочет проявить догадливость, но получается опять какой-то неясный булькающий хрип, и он пристыжённо прикрывает ладонью влажную дырку в горле.
- А то я сам не вижу.
Матьяс подходит ближе, рассматривая сначала его короб с грубо сковырнутой крышкой - хорошо хоть, что не перевернули, только уронили с креплений, потому что трудно придумать в такой момент занятие более идиотское, чем собирать рассыпанную землю между стальными полозьями для грузов на полу.
Хороши они были бы, дитя архиепископа и какой-нибудь криворукий гуль, если тех ещё не перебили.
- Думаешь, - хрипит он снова, уже менее уверенно, - придурки успели наших в салоне прижать?
Матьяс задумчиво оглядывается назад, потом подтягивает хрипящего громилу ближе.
Не отпускает пока.
Тот лежит на стальных полозьях, сетью покрывающих пол, и едва заметно подёргивается. Одна длинная слабо пульсирующая плеть всё ещё придерживает его горло, вторая - по-прежнему удерживает раскрытым костяным крюком под рёбра, фиксируя надёжнее любой удавки. Обе - гибкие, поблескивающие в слабых отсветов приборов с панели на стене, похожи на выпотрошенные из проводки кабели - если бы кабели делали из жёсткой холодной плоти, скрученных мышечных жгутов на тонком, но крепком аналоге суставчатых позвонков внутри, вместо полноценной кожи покрытой лишь тонкой плёнкой её внутреннего слоя.
Обе плети уходят в устья на предплечьях Матьяса, возле самых локтевых сгибов.
И сейчас он задумчиво поводит плечом, расслабляя ту, что петлёй стянута на шее их неудачливого грабителя.
- Не думаю, - говорит он наконец, снова поворачиваясь к Анри. - Иначе зачем им, дурным, лезть через грузовой отсек? Ну, и мы сейчас не летим сквозь Атлантику ко дну вместе с самолётом.
Анри поёживается рефлекторно, вспоминая накатывающее в кошмаре ощущение огромной толщи тёмной воды под тонким слоем земли в коробе. Всё-таки от мысли, что сейчас не такой уж крупный "дельтовский" грузовой самолёт несётся сквозь облака на огромной высоте над бесконечным океаном, в километрах от настоящей твёрдой почвы под ногами... Неуютно. Тревожно. И вроде это нормально - раньше было то же самое, Матьяс ещё тогда объяснял, что с этим придётся смириться, никому из них такое не нравится, но у привязанности к родной земле есть своя цена, - но всё равно каждый раз надеешься, что теперь-то уж будет легче. Анри надеялся и в этот раз, когда, скрывая нервозность, отдавал его гулям распоряжения и следил за упаковкой ценного груза, проверяя, насколько всё сделано быстро и незаметно.
Ну, донервничался. Пропустил прощальный привет от Джози.
- Они на африкаанс трепались, - говорит он, подходя ближе и прикрывая ладонью булькающую дырку в горле. - Местные бандиты. Видимо, ещё при погрузке кого-то подкупили. Похоже, кто-то из нашей части аэропорта сливал информацию по грузам. Стоило им больше заплатить, да?
- Не стоило. - Матьяс морщится почти не заметно, и одна из плетей медленно втекает в его руку, слегка натягивая кожу устья возле его локтевого сгиба. - Вернусь - наберём новых для контроля хаба, таких, кто не сливает. Призовём какую-нибудь гостевую стаю на Пир, может. Всё равно туда давно пора наведаться, смертных расслабляет долгая тишина. Нужно поддерживать репутацию города. Что они там несли про статую?
Анри хрипло усмехается, вроде бы приноровившись не булькать собственной кровью.
- Ты летишь как ценный музейный экспонат. Поэтому и спереть пытались, думаю. Ну, так было быстрее всего. Ты же просил быстро и тихо организовать.
- Юморист. А ты как что полетел?
- А я как как инструментарий для исследований. - Он разводит руками. - Всё равно ведь мы досмотр скипнули.
- Понятно.
Матьяс фыркает, отворачиваясь, и медленно вытягивает костяной крюк из тела всё ещё живого грабителя.
Светлая кость теперь окрашена алым, и он будто нарочито медленно складывает крюк, убирая зазубренное лезвие, прежде чем так же неторопливо вобрать в своё тело и эту плеть. Когда края устий слегка стягиваются, обе ещё какое-то время шевелятся под его кожей, будто засыпающие змеи, укладываясь в привычные узлы, имитирующие щедрый слой рельефных мышц, уходящих по рукам и плечам в сторону лопаток. Матьяс по одному опускает закатанные рукава, снова становясь издали похожим на нормального человека, и говорит:
- Этого можешь взять, инструментарий. Как ты ему вообще позволил себе горло пробить?
- Ну, знаешь... - Он вспоминает про дыру в горле и морщится, отбрасывая лом в свой по-прежнему открытый ящик. - А тебе самому не мешает, что мы летим над Атлантикой, солнце движется хрен знает как, и вообще непонятно, ночь сейчас или что? Да ещё высота эта стрёмная. Меня до сих пор шатает, если честно.
- От турбулентности тебя шатает. - Матьяс кивает на его горло. - И от этого вот.
- Ага, конечно.
Впрочем, тут не поспоришь.
Скромный самолёт "Дельты", одна из десятков и сотен металлических скорлупок, регулярно летающих над океаном грузовым рейсом "Йоханнесбург - Дакар - Вашингтон", и вправду иногда потрясывает. Не то чтобы очень сильно. Не хуже, чем в последний раз, когда Анри проделывал этот путь в каком-то смысле один.
На этом фоне мысль о теоретически возможной катастрофе и падении в океан кажется не такой уж неприятной. Но в этот раз он усилием воли отгоняет её подальше и опускается на колени рядом с телом.
То немного вздрагивает, так и не приходя в сознание.

Пока он пьёт, неторопливо, чтобы дать ране на своём горле затянуться и при этом не убить смертного слишком быстрой кровопотерей, Матьяс где-то в темноте проверяет оставшихся двоих.
Одного, кажется, сломавшегося об стену, оставляет валяться там же. Со стороны второго Анри слышит короткий тонкий вскрик, после чего решает не отвлекаться больше необходимого. Раз уж всё равно оба в сознании, стоит воспользоваться моментом. Со сменой часовых поясов и правда не предскажешь, как кровь отреагирует и в какой момент тело и сознание снова охватит полуобморочный паралич, заливающий каждую клетку тела, словно тягучей смолой. Зависимость от солнца вроде прямая, но даже в одной географической точке эта штука у каждого сородича работает всегда немного по-своему, а тут... Гули из тех, кто контролирует экипаж, конечно, проследят, чтобы всё было нормально. Трупы потом придумают, куда деть, если надо. Но если можешь что-то проконтролировать сам, пока есть время, не стоит упускать возможность.
- Ещё часов семь полёта, - говорит Матьяс, возвращаясь. Садится рядом на одну из широких балок-полозьев, подогнув одно колено и задумчиво глядя перед собой. - Если верить панелям.
- Панели вроде обычно не врут.
Анри кивает и на всякий случай вливает между побелевших губ громилы несколько капель своей крови. Совсем немного и точно не достаточно, чтобы поднять его на ноги или хотя бы полностью привести в чувство.
- Зачем? - спрашивает Матьяс, помолчав.
- Не знаю. Может, он мне ещё через пару часов понадобится. Пускай поживёт ещё немного.
- Как знаешь.
Анри замечает всё в том же слабом отсвете, что на его скуле, прямо под шрамом, осталось несколько брызг уже почти свернувшейся крови. Ладно. Похоже, всё, что ему было нужно, он там за эти минуты выяснил. Можно будет позже спросить - если принять за данность, что они вернутся потом, как собирались.
Неотступный гул - двигателей, электронных приборов в теле самолёта, ветра снаружи, ещё чего-то, что можно уловить на грани слуха и ощущения - постепенно выравнивается, превращаясь в фон, нервирует с каждой минутой всё меньше. Может, прошли зону турбулентности и правда. Или постепенно привыкаешь, особенно после порции свежей крови. Или собственное тело всё-таки с трудом приспосабливается к смене часовых поясов и не доверяет тому, где сейчас может быть солнце на самом деле, и скоро придётся возвращаться в короб.
- Её звали Агата, - говорит он вдруг негромко.
Матьяс бросает на него косой взгляд.
- Звали? - Понимает, конечно, о чём речь. Не издевается вроде, просто спрашивает. - Больше не зовут?
- Не знаю. - Анри пожимает плечами, подпирает голову кулаком. - Ты сам видел ответ. Он официальнее, чем сводка из похоронного бюро. Я вообще сначала решил, что тебя всё-таки пошлют к Каину и всем праотцам. Подпись у неё автоматическая. Да и...
- Понятно, - снова говорит Матьяс, и в это мгновение его голос звучит почти мягко.
Анри кивает, выполняя эту незаметную просьбу.
Но через какое-то время всё-таки снова поворачивается к нему.
- Значит, не будешь допрашивать меня насчёт того, какого чёрта я всё-таки попёрся с тобой, хотя орал тебе... Вот это всё тогда?
Матьяс усмехается одной стороной губ, по-прежнему не глядя на него.
- Ты хочешь вернуться туда, чтобы увидеть женщину, которую так и не выбросил из головы за столько лет. Я - потому что устал годами прятаться в своём углу, вздрагивая от каждой новости и вспоминая о том, как тогда сбежал. И твоя кровь, знаешь ли, воистину достойна моей, потому что причины у нас обоих немного идиотские. Это я осознаю, если уж на то пошло. - Он поворачивает голову, встречаясь с ним взглядом. - А теперь скажи, ты бы рассказал мне что-то ещё, если бы я прижал тебя к стенке?
Анри отводит глаза, сам не до конца понимая, почему.
- Нет, - признаётся он.
Впрочем, понимая. Просто без особой радости.
Но лучше о таких вещах вообще не думать, пока есть возможность.
- Тогда этот разговор закончен. Я полагаю, что ты достаточно надёжно организовал дома систему охраны и прочие мелочи, если уж решился меня сопровождать.
- Не обижай меня, ага? - Анри тут же скрещивает руки на груди, делая оскорблённое лицо. - Приземлимся - и я тебе отчёт выдам, кто уже попытался проникнуть в твоё убежище, как только мы свалили.
- Чего? - спрашивает Матьяс ровным голосом.
Он взмахивает рукой.
- Ладно, ладно, извини. Тупая шутка. Я не думаю, что кто-то и правда так быстро что-то заметит или, тем более, рискнёт. Священники твои тоже всё-таки не зря там сидят... Но отчёт всё равно выдам.
Матьяс смотрит на него и очень выразительно кивает.
Ещё несколько минут проходит почти в тишине - если не считать всё того же гула на фоне, уже почти совсем привычного, почти спокойного.
Может быть, за себя как раз особо переживать и не стоило. В конце концов, разве договорённость тогда не была чёткой и внятной? Он, во всяком случае, со своей стороны выполнил всё, что на что соглашался. Слово, данное собрату, нарушать не принято. Да и остальная часть того последнего... Разговора, если это можно было так назвать - не то чтобы совсем не звучала как угроза. Но не как прямая угроза, и уж точно никого из них из секты не изгоняли и официальных обвинений в публичном виде не предъявляли.
Если это действительно можно провернуть так, чтобы по всем правилам постучаться, пережить пару формальных ритуалов, где никто никому из вежливости не смотрит в глаза, выдать информацию, заверить в своём радении о деле Шабаша, получить такой же формальный ответ - и спустя ночь со взаимными реверансами расстаться уже, можно надеяться, навсегда...
Может, Матьяс прав и вот такое формальное завершение - и есть то, что нужно, чтобы закрыть эту страницу. И для него самого, и для Анри - по крайней мере, можно будет посмотреть, как это делают мудрые анциллы, подающие пример новым поколениям своей духовной стойкостью, и всё такое.
По-хорошему, его сиру сейчас должно было быть немного труднее - с учётом предполагаемой задачи и всего, что когда-то к ней привело.

Неудобные, ещё старого образца панели на стенах показывают всё ту же ровную температуру в отсеке, отмечают стабильность и прочие показатели, на которые здесь всё равно некому смотреть во время полёта. Интересно, зачем в грузовом отделении остаются включенными эти штуки, если их проверяют только перед взлётом? Или в нормальных грузовых рейсах, которыми не летают по личным делам ужаленные в душу каиниты, по-другому?
На нижней части ближайшей панели постепенно сменяются цифры, обозначающие оставшееся время полёта.
- Матьяс, - говорит Анри вкрадчиво.
- М?
Архиепископ, ушедший в свои мысли, поворачивает голову и смотрит на него не слишком довольно.
- Слушай, а может... "Поцелуй" покажешь? Ты же наверняка довёл до ума эту штуку, пока мы не виделись.
- В смысле? - Матьяс ухмыляется, кажется, с недоумением, но на этот раз искренне. - На тебе, что ли, показать?
- Эй-эй! - Он на всякий случай отодвигается на полшага, взмахивая руками, но потом тоже фыркает. - Ещё чего. На нём вон, например, ему всё равно только до Штатов жить. А так заодно... Мне вроде как не придётся.
Он кивает на лежащее рядом тело с дырявой ярёмной веной, грудь которого едва заметно вздымается под драной боксёрской майкой.
- Не покажу. - Матьяс отмахивается от него, потом поднимается на ноги. - Сам добьёшь.
- Да ладно тебе. Мне же интересно. Я бы такую жесть не разработал, ты знаешь.
- Если бы лепкой плоти больше занимался, может, и не такое бы разработал.
- А я, значит, по-твоему, всё это время пасьянсы раскладывал? - Анри скрещивает руки на груди, но потом тоже неохотно встаёт. - Ну, один раз покажи. Мы, может, нормально общаемся последний раз. Так и закончусь, не поглядев.
- Анри, тебе лет сколько? Я не буду изводить весь запас сейчас на этот кусок... Стада.
- Ох, ну да пожалуйста. Тогда я не буду тебя спрашивать, для кого ты этот запас бережёшь.
- Опять?
Анри взмахивает руками.
- Всё, всё!.. - Он подцепляет мыском крышку от короба с землёй. - Мне стрёмно, ясно? По куче объективных причин. И я знаю, что сам сюда залез и даже не могу жаловаться, что это ты меня потащил. Давай сделаем вид, что этой части разговора не было, и вообще забудем, чтобы не позориться?
Подумав ещё пару мгновений, Матьяс кивает.
- Эту дисциплину мы с тобой, кажется, неплохо освоили.
Когда он делает шаг в сторону своего ящика, самолёт сотрясается, ухнув во что-то, наверное, вроде воздушной ямы. Но потом, конечно, снова выравнивает ход.

@темы: черновое, блядские гены прабабушки, wtf vtm, обрывки

---

Angel's glow

мне всё ещё кажется, что это очень красивая история.
оставлю её здесь. вдруг вы не в курсе.

американские солдаты гражданской войны, в битве при Шайло двое суток валявшиеся в грязи.
весна 1862 года. холодно. мокро. но повыживало немало народа.
потом люди замечают, что раны, полученные этими ребятами там, светятся в темноте, кто-то говорит - сияют. а ещё очень быстро заживают для тех условий.
позже кто-то ещё начинает называть это "ангельским сиянием".

я представляю себе, как это выглядело тогда для участников - молодые солдаты недавно из битвы, сияющие раны на всё ещё не согретых телах, исцеляющиеся чуть ли не на глазах.
как можно было не сделать вокруг этого движение или культ какой? или сделали, а я не знаю?

к сожалению, фоток светящихся ран нет. но есть другое.

бактерия Photorhabdus luminescens, симбионт нематод, патогенная форма которой может демонстрировать яркую люминисценцию.
обычно общается с нематодами и насекомыми, не приучена к температурам человеческого тела, но тогда апрельская грязь, лужи и гипотермия своё дело сделали, и на какое-то время в ранах им оказалось терпимо.
а ещё P. luminescens производят что-то вроде естественных антибиотиков, чтобы защищать свою территорию от других бактерий. поэтому быстрое заживление.

там, в этой истории, ещё есть ряд вопросов, как я понимаю.
но сам принцип - это же просто

ps. на фотке, на самом деле, не совсем те нематоды, но тоже благословлённые исцеляющим присутствием P. luminescens. на них проверяли, от чего она умеет защищать носителя и как, ещё до раскрытия темы с солдатами.

@темы: видеть, история, биология, little cute inner tzimisce

---

регулярного нытья слив, запроса нет, можно скипать хд

я:
психую из-за того, что в аушечке (аушечке, Карл, специально ведь обозначил!) история одного чувака расходится с официальными событиями на пару лет, придется перешивать детальку в своей голове, да еще опечатку в записанном нашел, 3,14здец, кошмар, повеситься трижды, йобаный стыд!..
авторы канона:
описывают события 13-14 веков в настоящем времени и изнутри происходящего шикарной фразочкой, отсылающей к афоризмам Тедди Рузвельта, веселье.
...
да как так-то хдддд

ладно, справедливости ради, их я могу оправдать уровнем проработки и профессионального троллинга самоиронии, до которого мне - пара тыщ лет в известной позе в сторону луны.
у меня таких отмазок нету.

время вспомнить, за что я не люблю людей, в гордыне своей раз за разом ебущих себе и другим мозги по поводу своего несовершенства в любой области, за которую берутся.
они, блин, стоят грязными ногами в моей биологической нише.

ладно. ладно. и не такое можно перепрошить.
сам себе человек-экспа-весьма-на-любителя.


олсо, странная прога автозаполнения раз за разом предлагает мне в теги фразу "рефлексия как форма онанизма".
и с каждым разом, что я вылезаю из бумажного дневничка, она кажется мне все более мудрой хд

@темы: рефлексия