[in se]

Из архивов, штоб было.


А когда приходят случайно под самый вечер - эти вымотанные временем и судьбой - и глядят на меня, друг друга держа за плечи, и держа на них чьё-то небо - просто собой, и когда они перемигиваются, как свечи - на окне, измученном трещинами и трухой, и молчат мне, - что я им, что отвечу, про какое им милосердие и покой?..

Промолчать им, глядя в глаза, выпивая страшное, дымно-горькое, скопившееся до края, - ведь они, пойми, не о том ведь спрашивают, это правда ли, что звёзды тоже сгорают, это небо ли неверным цветом раскрашено, или просто глупо попала в глаза искра им. Ну конечно, искра. От пожара, может, вчерашнего. Здесь от этого честно - не умирают.

Ведь они сюда не за правдой, а лишь за выдохом - это мне жжёт пальцы единственная свеча, это я тут - знаю, что так не находят выхода, это тоже яд - закрыть глаза, промолчать. Это память проходит рядом шагами тихими, напоследок проводит пальцами у плеча. И тревога росой полынной стекает с них, и мне - вдруг становится нечего - некому - отвечать.

@темы: обрывки