[in se]

Взгляд плутает в зеркале всё кривом.
А казалось, мы ещё наживём,

Наплетём, наверим и напоём,
И растащим этот дверной проём

По восьми ветрам, по пяти углам.
Пусть на пальцах наших горит зола,

Пусть у наших рёбер сквозит расвет,
Пусть теряют след наш в лесной траве

И находят после на самом дне,
Где и дна - давно уже толком нет...

@темы: обрывки