читать дальшеЕсли некуда возвращаться,
то всегда есть куда уйти.
Вьётся пламя меж ломких пальцев,
чуть коптит.
Осень дышит полынной пылью,
непролитым дождём полна,
упиваясь его бессильем
допьяна.
Мы уходим. За нами флаги,
шёпот, выстрелы, птичий грай.
Перед нами - ещё три шага,
И за край.
Мы уходим по безвременью,
бездорожью. В сигнал огни.
Наша память скопилась тенью
меж страниц,
в волосах потерялась проседь,
это пища векам - следы.
Мы уходим. Смеётся осень.
Тает дым.