Много флуда почти не по теме.
читать дальшеОчевидные истины доходят долго.
Эту глупые твари не умеют возвращаться. И возвращать. Не умеют, чтобы "как было", не умеют снова, не умеют восстановить единожды порванное полотно. Не верят, что вообще так бывает. Не ходят по тем же дорогам, не касаются тех же рук, не смотрят в те же глаза. не умеют, не знают, отказываются при попытке научить. Нет у них такой функции, нет такого клочка тела и души (о разуме мы тактично промолчим), которыми можно было бы "так же".
И именно этого жажут сильнее всего. Голодом неутолимым, воем на целые ночи, скрежетом ногтей о стекло.
И именно ради этого пойдут на что угодно и для кого угодно.
Вернее, пошли бы.
Если бы чудеса - бывали.
Поэтому давать им надежду - дело весьма неблагодарное. Верить они не умеют тоже, особенно окружающим - и когда окружающий протягивает руку и говорит "Я могу сделать для тебя"... Они улыбаются или даже презрительно смеются, снисходительно гладят окружающего по руке и предлагают чаю. И предлагают не выходить за рамки необходимого, а ещё, если хотите, поговорить об этом.
И прячут глаза.
Потому что они, конечно, не верят. Что кто-то смог бы. Что кто-то стал бы. И с любой, обьективной или не очень, точки зрения, они правы (если этот диалог вообще им не примерещился, начиная с той самой мало ли куда протянутой руки - мы говорим не о том, что имелось в виду, а о том, что им слышится, но тссс).
У надежды привкус имбиря и царской водки. Как будто плеснули на оголённые нервы.
И чуть-чуть - железа с солью, так уж положено. Впрочем, может быть, это шрам на языке до сих пор не зажил.
Поэтому они привыкают улыбаться - чтобы не разъело целиком, насквозь. И прятать глаза - чтобы не было слишком заметно хотя бы по ним. Блеска, влажного, голодного, давнего. Нельзя давать волю безумию, учат они. Нельзя верить в то, в чём нет смысла, нельзя растрачивать Мир и чужие души на то, чего всё равно никогда. Никто. Никакими чарами. Никаким желанием...
...И, старательно делая вид, что небрежно и случайно, - касаются вашей руки.