то неловкое чувство, когда вдруг понимаешь, что одним из твоих личных столпов - просто вот вросших не только в отношения с текстом, но и вообще в жизненные алгоритмы, в кости и в мясо - был не такой уж длинный рассказ.
я его прочитал лет в 12, в школе, сцепив зубы, и я ненавидел его всё время, до самого конца, задолбавшись по самые гланды, биясь головой об стену и шипя что-то вроде "да доползай ты уже, зараза, сколько можно?!"
рассказ назывался "Любовь к жизни". кто помнит автора, тот поймёт степень стебливости моего личного мрзд.
ага, тот самый.)
даже перечитывать не хочется. потому что то, что я оттуда вынес, работает до сих пор. оно настоящее.