в одной из моих слишком параллельных историй, которые даже рассказаны никогда не будут, живёт человек, после всех своих мытарств таки заслуживший не света, но покоя. он живёт в тишине, в пустынном доме с садом, не помнит имён и никогда не берёт в руки меча.
весь сад у него зарос сумеречными белыми цветами, которые на западе называют панкрациум. под их шёпот и неслышный шорох длинных лепестков он засыпает, когда болят шрамы, слишком давно заросшие в тело, чтобы помнить.
человек живёт в своём доме веками и не знает, что для всех, кроме него, эти цветы ядовиты.

ps.
6, отовсюду

(гоблины путают панкрациум с гименокаллисом, если не ошибаюсь.
сказке это похрену, как вы понимаете)