в комнате вечно тускловатый свет, вечно стоит запах табака и растворимого кофе. две с половиной стены светло-жёлтые, одна - фиолетовая, прочие - неровные. мало растений, много книг. стол завален, конечно, стулья тоже, горизонтальнын поверхности ценные, потому что пол - пол нужен чистым и свободным. на нём живёт ноутбук, кофе и чем сейчас работаешь. пол здесь как бы моя территория, не считая времени, когда спать. самолёты, вертолёты летают низко и часто, я по-прежнему просматриваю их из окон. два окна в разные стороны, наблюдай сколько влезет.
читать дальшемне хочется писать тексты про всякое такое, но глупо себя чувствуешь, когда выходит не текст, а дыбр.
вторую попытку готов признать неудавшейся. не вырастет оно там, если до сих пор не подавало прознаков жизни. трава моя глупая. но не выкидывать же, если не знаешь, какими ритмами чего она вообще руководствуется - так и продолжаешь вытаскивать на свет и убирать на ночь и следить за почвой. на автомате.
ещё я сую палец в воду, чтобы проверить, холодная ли уже (мне нужна холодная максимально). а она тёплая. я матерюсь, жду, потом сую ещё палец, а она опять. а потом сую ладонь и оказывается, всё это время нормальная холодная вода шла.
у меня пальцы холодные почти всегда. хочу обратно гитару. я не помню как давно, но пальцы от неё оживали. играю я, наверно, ещё хреновее, чем раньше.
ещё мне хочется писать про то, что жопа может наступить любая, но пока ты ночью забираешься в постель и суёшь свои оледенелые конечности, а оттуда сонно говорят "мырмырмыр... ЕБАТЬ!.." - всё хуйня. всё получится. я проверял.
но это уж и вовсе дурацкая тема для пейсания, право слово.