астразенеку вернули пока, ок, но до последнего момента не было понятно, допускают ли обратно в том же объёме.
я успел на волне начавшегося веселья вписаться всё-таки в наш больничный прививарий, поэтому сегодня ехал к ним с большим интересом на тему "есть чо?"
как и примерно треть активного состава лабы, как выяснилось, не я ж один такой быстрый хд

ок.
астразенеку первую вкололи.
теперь я ещё немножко биомодифицирован, это всегда приятно.
тромбов нет, местная реакция слабее, чем на грипп, новых хвостов и жабр не выросло.
норм вещество, мне понравилось.

почему-то очень хочется спать.
впрочем, я последнее время сплю через такую задницу, что вряд ли это вакцина виновата.
то ли пойти спать на дофига часов, то ли подождать, чтобы посмотреть, когда реакция-то пойдёт?
я же самое интересное пропущу.

как сложно хд

---

когда читаешь пост в спирите и не знаешь - опять всё слетело и троллинг, или реально будет смешно.

22.03.2021 в 10:06

Пишет  Diary Spirit:

Перенос данных на новую версию.
Уважаемые пользователи, сегодня планируется перенос данных на новую версию сайта, в связи с чем сайт будет не доступен несколько часов. Спасибо за понимание!
Точное время переноса будет озвучено отдельно в комментариях.

ну что, котаны, достаём попкорн? хд

---

ладно, на самом деле, она играет у меня в плеере внезапно вторые сутки по личным причинам текстового характера.
так что вот вам фуллвершен тоже.

---

у меня в ленте какая-то эпидемия записей про странные сны за вчера-сегодня.
думаете, вы одни такие, да?

мне снилось, как из ковидной вирусной массы, которой набралось дофига естественным путём, наконец смогли сделать крутой недорогой норкотек.
чувак, который мне его рекламировал в виде пшикалки, уверял, что очень лёгкая дрянь получилась, работает на ура, вот так пшш! один пшик - одна доза, вдохнул - и уруру, и ещё он говорил, что я же и помогал с этой идеей, поэтому давай, давай скорее протестируем, ну?

и я протестировал.
и оказалось, что полная лажа получилась, а не ковидная дурь, она шкребёт слизистые ещё на полувдохе, половина дозы распыляется вокруг и идёт вхолостую, пшикалку твою любая полиция сразу распознает, а тестировать на мне было вообще тупейшей идеей, на мне не работает большая часть исходных веществ, ты бы ещё на бревне потестил, НЕ ВСТАВЛЯЕТ!

так зачморил я своего недоделанного дилера из подсознания и на том успокоился.
даже думать не хочу, что это говорит обо мне и потенциале ковида.

ps. единственная форма просмотра сериалов, в которую я могу.

---

я готовый кусок фанарта для цимисховых открыток.
я сижу в медицинской лаборатории посреди пробирок с кровью разных мастей и разворачиваю пожелтевший свиток со странными славянского вида каракулями и схемами, снова и снова пытаясь переписать из него важное.
сукан сворачивается обратно.
у меня слишком мало рук.

коллеги косятся в него и обходят меня стороной, возможно, подозревая, что это не домашка.
што это за ритуальное колдунство?
это, котики, магия рукожопости.

это кое-кто год назад в рабочий перерыв вдруг додумал общую схему своего несчастного длиннотекста, решил срочно записать и зарисовать себе ориентиры хотя бы стрелочками.
выдернул листок из стопки переработанной бумаги серенькой, набросал вчерновую схему, доволен.
тащить домой - папки с собой нет, помнется.
но зачем любить себе мозги, можно же просто свернуть в трубочку, перетянуть резинкой - и не помнется.
метод проверен веками.

год мне она не была нужна, я пока набрасывал - и так запомнил ту часть, которая хоть немного связная.
а пишу я - мы знаем, как.
как стадо улиточек.
а теперь понадобилось глянуть и сличить с тем, что уже есть, и задать себе пару вопросов. актуализировать.
за год в трубочке эта несчастная бумажка успела пожелтеть, обтрепаться и почему-то потрескаться в середине, т. к. бумага правда - мусор, а ещё навеки принять форму дурацкого свертыша.
у меня две руки и перерыв на работе.
да, я опять не нашёл дома времени это сделать.
сижу и делаю пафосное летсо, пытаясь из этой бомж-бумажки разобрать свои же пометки в духе "сцена про срач", "мимими лол нет", "все козлят", "ритуал хуй там" и "ездааа".
круто быть единственным сотрудником лабы, понимающим письменную кириллицу.
не оч круто быть рукожопом.

не будьте как я, делайте свитки нормальной длины, в общем хд
будущий я, тебя это тоже касается.
а то ну. тупо же. хдд

---

я собрался в живую социализацию - ковид сломал живую социализацию.
я придумал подавать доки в универ - все перешли на дистанционку и сломались.
я собрался колоться астразенекой - астразенека сломалась и вынута из оборота одним днём ---

ヽ( ಠ_ಠ )ノ

может, в террор-организацию какую вступить?
или в российскую госдуму?

@темы: трава полевая

---

книги 2021 - 2

5. Изысканный труп, Поппи Брайт

я не знаю, чего я ждал (да знаю, чего-нибудь хотя бы вроде того, чем были её же "Потерянные души" с коэффициентом моих плюс-минус двадцати лет).
но блин, мне хочется её чем-нибудь отметить, просто чтобы запомнить, сколько ора она у меня вызвала. потому что видят все силы на свете, это было тяжело, и я очень старался реализоваться как дрочер-фетишист, но в итоге уже пара недель прошла точно, а угли, оставшиеся от моего стула, до сих пор греют меня до самых гланд. и если это прозвучало не комплементом, то только потому что да - это НЕ комплемент.
в общем, это фетиш-книжка про гомопорно, убийства, гуро-кишки-селезёнки-некрофилию, больных ублюдков, секс-разврат-норкотеки-спид..
и она в некоторых местах прямо очень хороша, а в некоторых - в большинстве - почти во всех - так плоха, что аааа, несите следующий стул!
этот всё.

в общем... наверное, моя проблема в том, что я ждал ненапряжного красочного фетишного текста.
меня, если что, довольно легко пронять какой-нибудь фигнёй, попавшей в фетиши или просто интересующей. дайте мне однополую любовную линию, половую/гендерную неоднозначность, какой-нибудь образ или просто отбитого придурка, и я начну прощать тексту и персонажам очень много фигни, даже откровенно лажовой. гспд, да я лукъяненкину книжку про Кея Дача перечитывал трижды, потому что там был на две сцены по пять секунд персонаж, укравший один желудочек моего сердца, хотя и текст, и персонаж - та ещё фигня.
а тут прямо целый набор должен был быть.
у нас в сюжете маньяки-садисты, отбитые напрочь социопаты, как минимум две штуки. натуралов и нет вообще, даже женщин на первом плане нет, автор хотел про мужиков, которые трахаются с другими мужиками, и сделал без всякого стеснения. зато есть Британия и Новый Орлеан, рассадники порока и декаданса, есть всякие там мужики с порно и без, есть расчленёнка и смакование подробностей, истинно гуро-порно, есть всякие наркоманы, больные спидом и просто на всю голову, есть какие-то там драмы. и да, всё это под гомопорно, расчленёнку и трупы.
ок, ещё некрофилии есть немало, это довольно мило, но не совсем мой фетиш, но всё равно в тему же. и остальное прям классно.
мне очень хотелось вот такого декадантского треша сейчас, чтоб без тормозов, а книжка про это всё, написанная в девяностые автором, которого я знал по чуть ли не анимешного вида порновампирам - самое оно.
что могло пойти не так?

ПОЧТИ ВСЁ.

здесь я ругаюсь про язык и перевод

во-первых, давайте о скучном.
язык.
который буквы, которым пишут. ну, у нас такие темы, что я лучше уточню.
это пц, а не язык.
да, он пытается быть цветастым, метафоричным, наполнять текст мясом и живостью, вот это всё... и результат выглядит как то, что осталось от тушек пары персонажей из последней сцены через несколько недель во влажном подвале. как тухлятина грустная.
понимаете, там чувствуется, как автор пытается и напихивает. вот тут описание мужика, вот тут реки, вот тут подростности трупа и того, как он убил-расчленил-выебал-труп-ещё-расчленил-захоронил-не-захоронил. дом, улица, фонарь, аптека, тупо пиво тупого гг - подвергаются тому же яростному облизыванию эпитетами, метафорами, детальками, побольше, посочнее. вы ругали там Лавкрафта, что у него двести эпитетов и описание каждой бирюльки такое пафосное и в превосходных формах, как будто его греческих хор поёт? вы ругали мальчика Аркашку из того мемного текста? забудьте. когда читаешь Лавкрафта или Аркашку, во-первых, понимаешь хоть примерно, зачем они впихивают столько именно в эту картинку, а во-вторых, там есть задор и оригинальность.
у Брайт в этой книге почти нигде нет ни того, ни другого, блин. как?
такое ощущение, что она напихивает описаний ради описаний, чтобы они были. это тупо тяжело читать - я знаю, это леность мозга или что, но в целом мысль о том, что ну, описания чего-то более или менее детально нужно же для чего-то, да? оно же не совсем от балды обычно? автор почему-то решил, что вот эту крышу по дороге героя на работу описать подробно прикольно, а асфальт под ногами нет? - так вот, нахрена это делает Брайт в большинстве сцен, где не кровь-кишки-распидорасило (а потом трахнуло и сожрало или расчленило, ну там с вариантами), я всё ещё не понимаю. в некоторых - да, в целой куче других - нет.
и они не информативны, понимаете. в куче случаев эти описания тупо избиты, излишни, их просто тяжело и нудно читать. когда один из гг приходит в бар и пиво там берёт, это пц важная инфа о нём - что он считает какой тёмное и дрочит на светлое, но два блинских абзаца описания того, что пиво блин было золотистое, пена на нём была прям плотная как пена, а пузырьки блин пузырились! и ладно бы это было единственное пиво в тексте...
если метафоры и описания не избитые, они тупо неуклюжие и нелепые. опять же, не всегда, но очень часто. мужик, который утром просыпается в очень хреновом состоянии, пытается подпеть радио и делает это голосом, похожим блин на солёный крекер... я не шучу. голос как крекер. крутая метафора, но от нелепости её в этом месте я заржал и сбил весь трагизм и обречённость.
описания и метафоры, которые про гуро-порно, ок, они подробны, размашисты, иногда прямо даже хороши, по крайней мере, когда привыкаешь к размаху попыток в яркость, пафос, чернушность, поэтичность и физиологичность одновременно. но блин, их люто портит то, что как раз анатомически и физиологически они регулярно промахиваются мимо реальности! тут попало, а тут нет! крутое описание печени и лёгких - а потом что, твою мать, КАКОГО цвета у него простата? какой формы? чо это за диагноз??
и в итоге получается где-то на грани пародии. вроде той сцены из второго сезона "Эша и зловещих мертвецов", где Эш застрял головой в заднице у трупа, который ещё и сопротивляется. вроде и эротика есть, и порно, и физиологичность по всем размазана толстым слоем, а смотришь и ржёшь, отчаянно деградируя.
не везде, ок. иногда внезапно были вот это некропорно-сцены без фейлов. ну, или с таким количеством всё того же салата из физиологичности и пафосной недопоэзии, что вообще не понятно, что блин происходит, и куда гг попал своим... взглядом. хоть это жизненно, ок.
но в целом это реально было очень тяжело.

и да, я понимаю, что читал в откровенно плохом переводе. надмозги издательства Альтернатива вообще легендарны, а тут ещё девяностые, я всё понимаю.
но ребята, если в случаях перлов типа "разбросанные по залу редкие женщины" ещё можно обвинить надмозгов, то голос-крекер или несколько абзацев про мужика, который впервые в жизни видит Миссисипи, долго её описывает, а потом приходит к выводу, что по ней течёт какое-то говно, поэтому она похожа на жопу, а стоит он в районе что ли сфинктера?.. после чего, удовлетворённый, уходит.
я понимаю, что у нас книжка в том числе про отвратительные стороны физиологии, у нас свежие и испортившиеся трупы тут трахают и любят с закосом под прошлый век и декадантов, манерные маньяки жрут изысканное золотистое пиво, оттопырив пальчик, и в принципе тема шокирующих эстетских описаний экскрементов могла бы тоже вписаться в общий уровень тлена, но... но это, блин, сделано так внезапно, топорно и опять же хз зачем здесь, что ты сидишь и пытаешься не ржать, потому что: мужик... я никому не рассказывал, но тонкую метафору про речку-говнотечку мы с дворовыми пацанами придумали, когда мне было девять лет и мы сбежали играть весной в городской овраг за домами. поверь, для этого не нужно нескольких абзацев и чсв твоих размеров.
а мужик пытается эстетствовать и помахивать чсв.
а книжка пытается делать вид, что она про шокирующую эстетику отвратительного и аморального и прочего, а не про стёб над этим всем.
а ты отлепляешь руку от лица и претерпеваешь дальше.

изысканный труп авторского языка без холодильника изысканно испортился со времён "Душ", в общем.

здесь я ругаюсь про сюжет

ок, ок.
хрен с ним, с языком и переводом, может, у меня плохо с вкусом и вообще я не литературный критик, гспд, я просто зашёл заценить фетиш-порно.
давайте в типа сюжет.

сам по себе он вроде как даже есть.
ну то есть... ты сразу принимаешь условности жанра, которые задаёт автор. по крайней мере, пытаешься.
ок, у неё мир, в котором персонажи живут - точнее, те примерно две локации, в которых они перемещаются (условно две, потому что они выглядят как одна, описаны примерно одними словами всё тем же языком, и если бы автор и пов-персонажи постоянно не тыкали: это лондонский паб! это новый орлеан! смотрите, тут в баре не так, как в лондонском пабе! потому что тот лондонский! ооо новый орлеан! - их можно было бы без проблем спутать, и это бы не сыграло никакой особой роли) - так вот, это мир, состоящий из: мужиков и мальчиков разной степени красивости, разврата, гомосексуальной любви и/или секса, спида, наркоты, аморальности и разложения, всякого декаданса, бухла, проституции разной степени явности, снова мужиков и мальчиков, и их драм на основе всего вышеперечисленного, но преимущественно - на основе гомосексуальной любви и/или секса, наркотиков, спида и разложения. типично, если ты вышел на улицу авторского Нового Орлеана (особенно Французского Квартала), то либо через пять минут на тебя набежит юный красивый мальчик, желающий под тебя лечь, быть тебе нижним на поводке, продать тебе наркотики и/или получить от тебя денег на наркотики и немного ласки, либо через те же пять минут на тебя положит глаз какой-нибудь красивый мужик, желающий на тебя лечь, быть тебе верхним, посадить тебя красивого на поводок, купить у тебя наркотики и/или дать тебе денег на наркотики и немного ласки. в обоих случаях это ничем хорошим не кончится, но в процессе вам всем пофиг, у вас декаданс и Новый Орлеан (в британской локации примерно то же самое, только без педалирования тема новоорлеанства).
ок.
пойдёт.
норм мир, на самом деле, для фетишистских игрищ вообще отлично.
опять же, вот примерно чего-то такого мне и хотелось, ну может пореалистичнее - но фиг с ним, автор хотел вот именно про этот срез, я не против.
проблема этого мира не его закрытости или условной равномерной наполненности только тем, что интересует автора, это как раз даже объяснить можно, если не получается просто принять и получать удовольствие.
проблема в том, что происходящее в нём искусственно.

у автора есть несколько линий персонажей, он хочет свести их определёнными способами в определённые моменты и получить результат.
и персонажи тащатся по этим линиям, чтобы оказаться в нужных точках.
и всё, что происходит с ними, от их действий до внешних условий, удач, совпадений, происходит в первую очередь так, как сказал автор, потому что нужно, чтобы их состыковать и сделать ещё немного порно.
опять же, это могло бы сработать - если бы у этого были причины, помимо авторского произвола, какие-то объяснения всем удачам и совпадениям, которых слишком много, чтобы они были случайны, какие-нибудь костыли хотя бы, да в конце концов, это могло бы сработать, если бы было сделано не так картонно и не с такими картонными персонажами. но это выглядит грубо, неуклюже и на отъебись - настолько, что бросается в глаза даже мне. а я, честно, не самой интеллектуальной частью головы читаю книжки, предназначенные на пофапать или охренеть.
у Комптона получаются все его планы, от побега из тюрьмы и обретения бабла до подката Джея в том баре, объединения и дальнейшего появления Трана, а потом файнал баттла - и ты полкниги гадаешь, что это за совпадения и сверхсила, он нёх какая-то? я чего-то не вижу? будет твист, будет что-то, что сошьёт эту неверибельную историю уровня "ваш персонаж удачно прошёл все уровни"? почему это всё срабатывает вопреки его же действиям, личности, статистике?
во второй половине книги уже понимаешь, что по качану.
потому что он один из авторских гг, и автор хочет, чтобы он добрался туда и сделал там так. поэтому он даже способы искать не будет - просто будет пользоваться теми возможностями и удачами, что автор будет сыпать ему на голову.
он пользуется редчайшим стечением обстоятельств, почти невозможным, чтобы сбежать из тюрьмы там, где это было невозможно - хотя он вообще уверен, что имеет сверхспособность впадать в анабиоз и прикидываться мёртвым так, что даже врачи не распознают, - пользуется, кстати, в последний момент, когда это было с исчезающе малой вероятностью провернуть удачно. но для него это выглядит как рутина, не требующая даже поиска или усилий, и дальше обстоятельства продолжают работать так же. вторая группа медиков тоже тупая и легко выносится, в кармане у ассистента попадаются все нужные ништяки, чтобы получить машину, бабло и ещё немного бабла, возраст и фотка его похожи на Комптона, он тупо возьмёт тачку, купит новую одежду - удачно попав на праздник с ряженным, так что никого не удивит его больничная окровавленная шмотка - купит билет на самолёт, спокойно свалит в Штаты. всё прокатит. к некоторым из этих прокатов иногда пытаются подтянуть вялый обоснуй - видите ли, у маньяков пластичные лица, поэтому документы другого мужика прокатят тоже - но он тут как собаке пятая нога. в почке. не работающей.
серьёзно, я полкниги ждал твиста, где он окажется какой-то хтонической нелюдью, которая просто сама об этом не подозревает, но нет.
разве что где-то очень глубоко в задумке, ну либо этот намёк слишком тонкий.
он просто проходит все уровни и получает нужный лут, потому что он авторский протагонист. и автор играет в самом лайтовом режиме.

и здесь, на хорошее ругаюсь тоже

остальные идут примерно по таким же рельсам.
мотивация - прости господи, я терпеть не могу, когда начинают доставать вот этими занудными фразочками, а где ваша мотивааацыя, а где ваша эксозииицыя, характеризаааацыя, эскалация конфлиииикта - по крайней мере, не посреди фетиш-текстиков и не те люди, которые косят под литературных критиков, потому что вспомнили по википедии, что их в школе научили это писать в сочинении. точно не я.
но жёваный же крот!
я хочу хотя бы если не головой, то хотя бы своим интуитивным ошмётком внутреннего долбодятла, какого хрена и почему хотя бы часть персонажей делает то, что делает. нет, в некоторых книгах тебя восхищает как раз то, как написаны персонажи, чья логика, мотивы, стремление, какие-то внутренние связи - как раз либо нифига не показаны, и ты пытаешься их разгадать по тому, что тебе дают о персонаже, либо настолько чужды и не понимаемы, что бесполезно, разве что очень постфактум - как раз потому что эти персонажи, например, хреновы вампиры Уоттса или там Порция оттуда же.
но не в этой, блин, книжке.
здесь все делают хрень, потому что автор так написал. и в принципе, без разницы, какую именно хрень они делают между теми сюжетными точками, где автор хочет их видеть, они там всё равно окажутся. иногда тебе кажется, что ты начал понимать, чем руководствуется вот этот персонаж и зачем - как в следующей ситуации опять просходит хрен знает что, и ты конечно найдёшь объяснение, что блин они творят, но скорее всего, ты найдёшь его опять же вовне - вот автор намалевала внешние обстоятельства и поэтому чувак да. пара исключений есть. чисто ситуативных.

я не знаю, правда.
я не исключаю, что я просто тупой, мне не хватает какого-то механизма в голове, или я бревно и не понимаю тонкую душу новоорлеанских и британских некропедозоофилов с перфораторами из глубокого космоса, а на самом деле внутри своего мира и своих обстоятельств у них всё логично и понятно.
в таком случае те, кто не бревно и понимают, могут дальше не читать.
я не прошу мне объяснить, потому что это будет как в том тупом анекдоте: объяснить я и сам могу! мне бы понять...

что Комптон, что Джей - маньяки-девианты, психопаты и прочие некропедозоофилы, потому что... ну, они вот такие? такие получились, короче. ок. идея в том, что вот такие особенные хищные хищники, отбитые на голову, они прям друг друга сразу распознают по секретному рукопожатию, как инопланетяне в симах (почти буквально, не шучу, они блин друг друга одинаковым жестом облапали за руку, когда встретились, и оба охренели). ок, идея существования психопатов от рождения - засчитано, хотя исполнение конечно мда.
Комптон так дрочит на смерть, что аж научился притворяться мёртвым, и никакие патанатомы его не могут распознать, потому что... дрочит на смерть? ну ок, там он ещё воспользовался тем, что ему диагностировали спид, поэтому его тело, побаивались трогать даже в перчатках, вот тупые врачи, ахаха, и то, что врачи не горели желанием вообще хорошо выполнять свою работу, и то, что трупы по правилам их тюрьмы внезапно для нормального осмотра перевозят в другую патанатомичку, и то, что вот ещё несколько совпадений... ок. просто вот такие удачи совпали, а Комптон особенный.
Тран ни разу не спалился перед свой традиционной семьёй за всё то время, что бегал по мужикам и патичкам, жрал наркотики вплоть до героина, но теперь спустя дофига времени именно в этот день, когда Джей там тянет чаёк и присматривает очередного мальчика на расчленить, трахнуть и пожрать, транов отец вдруг ни с хрена лазает по его комнате, читает пару порнописем его бывшего и всёёёё выгон из дома отчаяние гроб кладбище, потому что... потому что эти ваши традиционные вьетнамские семьи с единственным взрослым сыном, которому вообщет в диаспоре пора жену искать и перенимать вашу семейную едальню, всегда так делают! конечно. гспд, да ему даже по морде не дали, просто чуть-чуть унизили и послали нахрен, и он с гордо поднятой сопливой головой пополз...
потому что блин так драматичнее, и так надо, чтобы несчастный щеночек прицепился к плохим людям и огрёб.
с Траном, его бывшим и его попытками отыграть щеночка всей книги вообще много странных вопросов.
почему этого дебила все называют мальчиком? только потому что азиатские щи выглядят так, что не поймёшь, насколько он совершеннолетний? ему так-то больше двадцача, у него, помимо опыта жизни во вьетнамской диаспорке, ещё экспа тусовок в Новом Орлеане, вечеринок, бухла, мужиков, наркотиков и прочего. с другой стороны, он действует так, будто мозгам у него лет тринадцать, эмоциям - все восемь, а позвоночник вообще ещё не начал развиваться. может, дело в этом.
почему Люк Рэнсом крашнулся в эту тупую малолетку, у которых из характерных черт только стремление в койку, редкое унылое желание чо бухнуть/нюхнуть/пожрать и какое-то поразительное мортидо, которое говорит ему "всегда делай какую-нибудь херню, от которой ты будешь или плакать на лавочке, пока не сдохнешь, или попадёшь к первому же маньяку-извращенцу в подвал и там сдохнешь"? по ходу, потому что у него стоит на азиатских мальчиков. тогда почему, блин, не стопицот азиатских мальчиков с хотя бы одной извилиной между ушами? ну, потому что... ой, потому что. кто знает!
почему в джеевы бункера с разделочными досками и трупами годами никто не хотел и не мог залезть, но бухнувший от отчаяния больной упоротый мужик смог без больших усилий как раз вовремя, чтобы....
ах да, насчёт этого мужика, его состояния, неспособности убиться всеми способами, какие только...
ой, всё.
всё - потому что.
можно притянуть какие-то чахлые объяснения, но чаще всего всё происходит, потому что сюжет требовал и автор сказал: ты вот так, пшол.
и это могло бы сработать, если бы она просто показывала вот эту картинку, и ты по умолчанию предполагал бы, что там внутри и снаружи такие-то мотивы, порывы, прочее. и по клочкам информации мог бы достраивать то, что будет выглядеть хоть как-то связно, ошибаться или нет.
но у тебя нет возможности заниматься этим нормально. потому что автор влезает в головы персонажам, она закапывается в их мысли, рассуждения, воспоминания о третьих бабушках в пятом ряду, офигительные философские размышления, похожие на гордые рассуждения пятиклашки из баяна про "заходят в бар разочарованный от жизни циник, великий философ и нигилист и непризнанный поэтический гений, а бармен им говорит: пиво только после 18 лет". ты обмазываешься их мнениями, дико похожими друг на друга, по куче вопросов, которые они внезапно начинают раскуривать, подтапливая своим чсв, и там... нет там ответов. и ты вроде обмазан внутренним самомнением и восприятием персонажа, но связности ему это не добавляет.
может, это такая задумка, думаю я всякий раз с надеждой.
может, это часть реализма и декадантского распада, которая говорит тебе: если преимущественно бухать, трахаться с мужиками, жрать наркоту, болеть и морально разлагаться, а также быть некропедозоофилом и дажее по списку, будешь к их возрасту вот такой же тупой и картонный.
неожиданно для книжки об эстетизации больной гомосексуальной ублюдочности, отчаяния и трупоёбства, но ок, я сохраню эту надежду.
(да кому я вру, гспд. она сгорела вместе с моим стулом.)

ок, хорошее тоже было.
вот та часть, где эти двое наконец встретились, покушали друг друга с разных сторон и определились, кто сверху и как, после чего попытались в медовый месяц и "ура, я нашёл любовь всей жизни, будем иногда друг друга сурово маньячить, а в остальное время ловить-убивать-насиловать-жрать людей и культурно друг друга обагащать" это прямо мило. оно тоже написано иногда жопой, но по крайней мере, здесь резко стало меньше этого уныния, разлитого по всей книжке.
эта история как раз из разряда тех, в которых есть какой-то огонёк и фетишное веселье.
ну, кроме того, что это романтичная история про двух упорков, которые нашли друг друга и тут же спелись на фоне общего увлечения, взаимная поддержка, восторг, обмен опытом, можно жениться сразу, где ты ещё себе такого найдёшь - и при этом мы говорим о двух отбитых гомонекросадистоканнибаломаньяках, это так мило.
мне кажется, это - одна из тех частей, ради которых Брайт писала всё остальное, что приходилось терпеть и ей, и читателю. потому что она получилась как раз такой и про то, чего мне хотелось от этой книжки изначально - чтобы какое-то взаимодействие и персонажи внезапно вызывали у тебя достаточно интереса, чтобы хотелось простить всю ту нелепость, с которой написано даже это.
вот тут прямо немного получилось и внезапно волшебство больноублюдочного фетишизма сработало.
правда, приходилось пробираться через горы унылого чсв обоих персонажей и старательно напоминать себе, что не надо пытаться представить себе двух томных школьников формата "я крашу губы гуталином, я абажаю чорни цвет", которые изо всех сил стараются.
но местами это даже получалось у меня.

похлопайте мне, плез, а то у меня обе руки об лицо отбились до этого.

здесь я ругаюсь на персонажей

ладно. ладно.
перейдём к моей любимой части.
персонажи!

понимаете, я из тех примитивных амёб, которые большую часть развлекательных книг реально читают ради персонажей. ещё иногда ради идеи или просто позырить, интересно ж, но всё равно, чтобы процесс стал плюс-минус добровольным, персонажи должны если не цеплять, то хотя бы не бесить и не мешать. в идеале, чтобы был хоть кто-то, кто тебе интересен и за кого ты будешь болеть в случае, если действие вдруг случайно дойдёт до королевской битвы в стакане с ядерными отходами.
до почти середины книги мне казалось, что таких здесь просто нет.

то есть, понимаете... это должно было сработать.
тут каждый первый персонаж - красивый (в крайнем случае - со следами былой красоты во все поля), отмечен тленом и вот этими всеми центральными темами книжки, трахается с мужиками, большая часть - отбитые на голову, большая часть - эмоционально нестабильны или имеют серьёзную драму, травму, пц в жизни, никто этого всего не стесняется, люби не хочу. они вон даже цвета и типажа как бы разного.
но со всем этим порнопотенциалом есть две главные проблемы.
1. они похожи на картонки, раскрашенные красками из одно набора.
2. они бесят. ъуъ, ска, как же они иногда бесят!

сюжет позволяет им выглядеть тупыми и действующими по велению орнувшей левой пяточки, потому что ты чувствуешь, что они всё равно придут туда, куда надо автору, их припинают туда внешними пинками. структура текста позволяет им быть картонками.
я не знаю, может быть, это такая задумка - показать, что Эндрю Комптон и Джей Бирн очень друг на друга похожи, несмотря на разное происхождение, уровень доходов, даже намёк на разницу в уровне интеллекта: по крайней мере, если Джей выглядит реально тупоньким, то Комптона тюрьма научила хотя бы имитировать изредка наличие мозгов. но проблема в том, что в итоге ты реально не видишь разницы - они думают одинаково унылые долгие простыни философствований, дрочат на эстетику смерти, убиваний, секса и разложения - вроде как немного на разное в этом, но такими душно одинаковыми фразами, мыслями, взглядом на мир вокруг, что блин. ну блин!
примерно те же фразы, обороты и душнину автор размазывает и по "мальчику" Трану, только в малых дозах и вообще непонятно, с хрена ли. ай мин, когда ты толсто намекаешь, что твой персонаж отбиток, и второй отбиток, и для этого в мыслях обоих используешь выворот в духе "смотрел на этого человека и представлял себе, как ему пробивает голову/лёгкие/жопу, как ошмётки кровь смерть текут по грязище, как бла бла бла", ок, ок. это девяностые. аудитория - готишные фетишисты-дрочеры, им может нравится, когда толсто.
нафига эти же вбросы Трану, если они никуда не ведут, ничего в нём не показывают, как и половина пиздежа и размазанной по тексту душноты, от балды приляпаны, как описания того пива? он - не маньячие, он маленькая грустная безмозглая тряпочка - но красивая, не забываем - и судя по его поведению и возрасту, выживать ему до сих пор помогало только то, что львиную долю энергии он спускает на то, чтобы страдать по бывшему или любому мужику, который его не погладил, плакать в уголку и люто трусить чего угодно - а потом вдруг смело бросаться в омут, где дадут конфетку, и плакать и страдать уже там в процессе.
я подозреваю про некоторые вещи в этом тексте, что они были задуманы как какие-нибудь намёки, отсылки и прочее такое.
но проверить я это не могу.
потому что они выглядят так, как будто автор на отъебись слепил картонные фигурки и как та собака из мема, своими неуклюжими лапками сделал: ебитес, пожалуста! только пожосче и штоб декаданс и шок-контент.

причём ведь... ну, ты не ждёшь от этих персонажей особой глубины или там проработки.
да хрен бы с ними, пусть бы они были картонные порномужики, обозначенные разным цветом и выбором модельки из двух с половиной вариантов, как в тех же симах, выполнили свою функцию и оставили место для выдоха, чтобы можно было предполагать в них что-то, чего ты не увидел прямо.
но нет, блин.
их много. в них долго, мучительно, бессодержательно обмазываются, особенно лезет во все каналы Комптон - его картонный обвм затмевает всё, потому что трёпа о нём больше всего, и он блин единственный от первого лица! что только добавляет душноты и того, насколько это скучно и хрен знает, зачем.
я долго недоумевал, зачем вообще это так сделано - остальные хоть со стороны, а этот ещё и "я" всю дорогу, хотя при этом кроме самого этого местоимения, не меняется примерно ничего: у него примерно та же глубина, на которую автор в него закапывается, те же фразы и описания действий, мыслей и штук вокруг него, его безусловно много, но в принципе, он не единственный гг, если бы она писала это всё в третьем, ни хрена бы не изменилось, в этом вообще не было смысла...
но мне кажется, до меня дошло, зачем это могло быть надо.
просто, если бы ещё и Комптон был от третьего, его части были бы вообще не отличимы от частей того же Джея и некоторых частей других персонажей. ни стилем, ни мыслями, ни количеством тяжеловесных описаний и не очень связных мыслей и действий.
и текст бы превратился в одну долгую сплошную толстую сосиску, ещё более сплошную и одномерную!
а так, ну, ты читаешь абзац, два, три, начинаешь зевать, а потом видишь "я" и такой: о, это Комптон опять думает о том, как мощны его лапищи. или хз, поди ещё разбери, что конкретно он тут пытается додумать и зачем, но вот, это не тот другой чувак. класс.

ы.
или подставьте любой другой дурацкий звук, сути не изменит.
ну как можно продолбать такую простую задачу? как?
у тебя толпа порномужиков на разных картоночках, гейдрама и декаданс, уровень реализма и нескладности сюжета - ниже той планки, на которой я жил в пятнадцать, ну это же должно давать какую-то свободу бесоёбить во все стороны, чтобы вот на персонажах-то отыграться?
как можно было напилить из них таких душных унылых табуреток?
я же не просто так наорал тут целый трактат о том, как меня обидно обломали - я чувствую в этих табуретках продолбанный потенциал по очень простой схеме: есть безотказный набор тем, есть свобода забить хрен на любую правильность и как-у-взрослость, есть сколько хочешь рейтинга, и есть довольно примитивный читатель, который ведётся на всякий фетиш-контент только так. напомию, лукъяненко и тот пятый гоблин в десятом ряду.
все компоненты, в общем, есть.
но реакция не происходит.

внезапно о хорошем, реклама на нашем радио!

ок. ок.
давайте о хорошем теперь.
извините, у меня немного стёрлось орало, пока я орал про это всё, поэтому про хорошее будет коротко.
коротко о хорошем: Люк Рэнсом.
чуть длиннее о хорошем: Люк Рэнсом и его трёп.

единственный персонаж, свет очей моих, который не похож на снулую дохлую рыбу, на которой огромными буквами размазано пыхтение автора, который натужно старался сделать что-то крутое, а получилось то, что получилось.
на фоне остальных дохлых рыб, корчащих из себя хрен знает что - этот мужик просто как глоток свежего воздуха.
конечно, он тоже долбоёб. он делает хрень, он впадает в какую-то то апатию, то истерику, то просто открывает рот и начинает нести чушь, то бежит-орёт - но, глядя на него, ты понимаешь, почему. он живой долбоёб. у него есть поводы впадать во всякую дичь - и у него их дохрена побольше, чем у прочих. и, в отличие от них, он пытается с ними что-то делать. иногда непоследовательно, иногда отбито, иногда психованно и со срывами, иногда просто как идиот - но ему веришь. он единственный куда-то движется, и не только в жопу - при том, что у него как раз исходные данные таковы, что ему туда самая дорога.
понимаете, котики, бесоёбский мужик, который ухитряется одновременно впадать в депрессию, истерики, вспышки яросто и циничную усталость от мира, который одновременно бывший героинщик, актуальный умиратель от спида и кучи сопутствующих проблем, носитель синдрома "нажрусь алкоголя, прежде чем идти на важное дело", "буду пиздострадать по бывшему, потому что подсел на тупую малолетку с коровьими глазами", "буду вести радиву и орать там на всех!", "не буду вести радиву больше, Сорен, пошёл нахрен!", ухитряется выглядеть самым отбитым на фоне остальных персонажей-маньяков-деградантов-некропедозоофилов, но и самым парадоксально нормальным при этом.
очаровательный чувак, серьёзно.
огромный спойлер: в книге, где все постоянно страдают и в любой момент будут изнасилованы-расчленены-убиты-выебаны-после-смерти-заспиртованы-сожраны-спид-распад-наркота-смерть-смерть-смерть - этот чувак ухитряется попытаться убиться об героин, алкоголь, спид, драчку, двух маньяков и сюжет, и при этом ВСЁ ЕЩЁ НЕ СДОХ!
вот то веселье, которого я ждал, котики.
у Люки есть куча проблем, более того - при его появлении текст не теряет своей забагованности. там остаётся и напыщенная тяжеловестность, и неуместные метафоры - голос-крекер принадлежал этому мужику, бойтесь, - и откровенно нелепые действия, которые постоянно вызывают вопросы в духе: люди блин вообще так себя не ведут, ты чо, норкоман? но, во-первых, Люк таки наркоман и фиалочка с приступами всего на свете, местами довольно психованная, а местами удивительно здорОво реагирующая на пиздец вокруг.
а во-вторых, с его появлением в тексте появляется что-то, ради чего всю эту хрень можно и потерпеть и отфильтровать. живой какой-то нерв, дурацкий и нелепый, но живой.
описание фантазий, убийств и гуро от обоих гг - пышут натужностью, тяжестью и напихиванием побольше шок-контента, на этом фоне тебе в глаза лезут все их анатомические ошибки, кривые эпитеты, нелепость. описание состояния люкова организма спустя сколько-то лет после наркотиков, со спидом, хреновыми таблетками и полумаргинальным образом жизни, вдруг начинает сиять тем самым болезненным эротизмом, за который понемногу начинаешь прощать и нелепость, и метафоры,и прочую лажу.
глядя на остальных и их скучное чсв и нереалистичные сюжетные приключалова, ты ждёшь, когда их уже кто-нибудь дожрёт, маньяков-гг - потому что задрали своей душной тупостью, а Трана - потому что из жалости. глядя на Люка, надеешься, что жизнь куснёт его как-нибудь ещё интерено, чтобы посмотреть, что он будет делать, куда бежать-орать-помирать и как ухитрится вылезти из этого.
честно, он был единственный, кого мне было заранее немного жалко, что он как-нибудь тупо умрёт, мои любимые персонажи всегда так делают. и я всё гадал - эта книжка полна способов покалечиться и умереть как-нибудь тупо, пафосно, под игрушечное гуропорно, с дубиной в жопе или вилкой в аппендиксе, как выделится мой котик на этом фоне, чтобы переплюнуть тех персонажей, которые мне не нравятся?
котик порвал мне шаблон на все сто, спасибо.

отдельные два слова про трёп.
я считаю, что трёп Люка Рэнсома - это почти отдельный персонаж книги.
вот смотрите, его порно-письма к Трану - которые этот дебил хранил на полочке в своей комнатке и засветил перед папкой - стали поводом, чтобы Трана выгнали из дома и он пошёл на улицы, а потом быстренько начал липнуть к подошвам Джея, прося конфетку и по щщам.
при этом люков же трёп из радио спасает этого маленького придурка в первый раз - а может, наоборот, после этой тупой истерики на ковре перед Джеем тот окончательно фиксится на пацане, - и всё опять сворачивает не туда, куда шло.
дальше, именно трёп на том же самом радио вдруг становится поводом для Сорена поговорить с Траном и узнать о его планах - и потом продолжить разговор уже с Люком, который после этого разговора подрывается спасать эту маленькую задницу от страшного извращенца, а это привело к тому ещё веселью.
да, все эти линии сшиты примерно так же неловко, как всё остальное - чаще всего по принципу "и вдруг так совпало, что по радио послышалось такое, а чувак заметил такое, и заверте", но всё-таки.
при этом как раз линия с радио, с Лашем Рембо и вот этим вездесущим трёпом выглядит куда менее позорно, чем большинство остальных. трёп Лаша Рембо реально можно услышать "вдруг" где попало, потому что они нелегальны и меняют частоты, ок. Люк придумал этого чувака, чтобы выпускать накопленный пиздец, агрессию, отчаяние и прочие смешанные чувства про всё, с чем столкнулся, и срывается прямо в эфире, отказываясь продолжать, не столько потому что его довёл разговор с тем чуваком - он довёл себя в процессе сам, и он произвёл и получил достаточно деструктива от этого, чтобы выживательные системы включились. ты в это веришь. если бы это была другая книжка, возможно, дальше в ней было бы очевиднее, что Лаш ему просто больше не нужен настолько, потому что достаточно стал его частью, чтобы эту агрессию, дестрой и попытки что-то вербализовать и изменить - снова стали его собственными.
а, кроме прочего, лашев трёп на радио прекрасен.
у него нет тормозов, он реально говорит открыто кучу плохих, злых и психованных вещей. он выплёскивает обиду, страх, ненависть, беспомощность, унижает людей, желает всем смерти и прочих весёлых вещей, орёт, выделывается, прочее - и при этом самое смешное, что он как раз почти единственный чувак в этом паноптикуме, у которого есть какая-то этика, какие-то чувства к людям рядом, какая-то очень человеческая смесь отбитости, козлизма и порядочности, и попыток как-то это осмыслить и что-то с этим сделать.
я понимаю Сорена. прям очень понимаю. и то, что затащил такого психованного котика делать радиопередачу - котик согласился ради себя делать что-то, что может дать немного облегчения другим людям, ааа, - и что вздыхал хрен знает сколько, а потом в койку потащил, в отличие от примерно всех в этой книжке, с каким-то искренним трепетом и тактичностью.
но Сорен мне вообще нравится как кусочек пропаганды нормального человека в этой куче нелепых рыб. он напрочь вспомогательный, конечно, и явно в этой книжке оказался случайно, но спасибо ему за то, что он был и сделал Люку немного мимими и помощи. и я фаноню для себя, что может сделать ещё.
и так характерно, что Люк, который в какие только срывы не впадал, включая угрозы всех на свете перезаразить и бывшему своему устроить адище - с этим чуваком вдруг становится разумен, образован и не зря изучал тему спида с момента диагноза - поэтому никакого секса без резинки, нафиг вам перекрёстное опыление разными штаммами.

понимаете, та другая химия, которая между двух маньяков-гг - она красива как идея, особенно на фоне гуропорно и прочего. но она реализована так, что ты видишь перед собой двух выделывающихся готиков-школоло, которые изо всех сил что-то там из себя изображают, и только в самые пиковые моменты тебе иногда удаётся об этом забыть.
а внезапная обречённая недоромантика на пять минут с Люком - не забита вот этим чсв, вообще выглядит проходным моментом, но за счёт этого, видимо, и вывозит. Люку веришь, потому что тебя не пытаются заставить верить, пихая его чсв, загоны, искусственную картонную философию в глотку на каждом шагу.
потенциал его чуешь в обе стороны - и деструктивный похлеще, чем у некоторых вокруг, и конструктивный, биологически здоровый, вопреки всему, что в нём есть.
я понимаю, что он отчасти сияет так просто потому, что другие персонажи - это часто пц какой-то душный.
но это работает.

олсо, кто читал и помнит, как в эфире Лаш Рембо обсуждал газетные статьи и читал про покражу спидозного трупа гомоманьяка-отморозка-убийцы - вы тоже ржали с этой идиотской полушутки как не в себя? скажите мне, что я такой не один.
а кому, на хер, оно бы помешало?!
тот момент, когда я окончательно полюбил этого персонажа, потому что эй, да он шутит так же, как я, ТОЛЬКО СМЕШНО!
котичек укушенный.
да ты будешь помирать дольше, чем я проживу, и всё это с огоньком.
Сорен, бери его замуж, делайте новую радиву, вам всё равно терять нечего.
мальшег всё равно кончился, и не жалко.

в общем, я не жалею о потраченном времени.
я читал это всё удивительно долго для такой маленькой книжки, и не потому что там образный язык и погружение в текст, а потому что это было тупо тяжело. как минимум, первую половину. но, по крайней мере, я знаю, ради чего я претерпевал.
у неё странная концовка, типикал в духе авторской логики, она даже в чём-то красива, потому что к концу уже смиряешься с тем, что не надо спрашивать постоянное "чивобля?!". она даже вроде как открытая и оставляет место для интерпретаций и реальных вопросов.
если бы это была чуть более реалистичная и связная книжка, было бы довольно грустно, потому что в этом случае последние сцены намекали бы на то, что Комптон всё-таки псих с поехавшим контактом с реальностью, и снимут его с поезда при первой же проверке хоть где-то, куда он там собрался, или возьмут за тупой хвост через два шага, а Люк Рэнсом таки уехал крышечкой после своей эскапады и теперь довольно быстро уедет на героине туда, куда ему и так прямая дорога.
но логика, правила и вся до сих пор сюжетная структура этой книжки говорят, что с чего бы это?
что угодно это всё может значить. потому что до сих пор логика и все самые закономерные результаты творимой персонажами дичи регулярно шли побоку, сюжет случился в другую сторону, потому что автор так сказал. биология условна, ответы внешего мира условны, почему мы с этими чуваками дальше не произойти чему угодно, что они там планируют и хотят?
мне нравится такое окончание.

@темы: книги

---

а может быть, часть моих сложностей в жизни основана на том, что я постоянно не могу определиться между модусами операнди: задумчивого сорокалетнего лабораторного гопника, пьющего спирт исключительно из стерильных пробирок, трепетной импульсивной шестнадцатилетней котички с гуманитарной душой - и человека, непонятно как попавшего между ними, который живёт по принципу "внести флюгегехаймен!"

гспд, да иногда мне кажется, что вся моя жизнь протекает по разные стороны флюгегехаймена.
иногда - одновременно.

@темы: трава полевая, фильмота

---

моё тотемное животное этого месяца

гидра, чтобы поесть, фактически прорывает в себе дырку для рта каждый раз.
зато если уж напихивается едой, судя по некоторым видео, то так, чтобы вот прямо размером с себя.
возможно, я происхожу от гидр.

в нашинал джеографик умеют подобрать музычку

@темы: видеть, ссылк, биология, звук

---

чай из траво @ траво из китае

растения всегда были очень странные.
у нас с ними происходят эпохи яростной жизни, смерти и какой-то невнятной хрени.

было время, когда маленькому мне дед добыл откуда-то с лесной реки дикой мяты и для смеха предложил посадить, чтоб у меня тоже был садик. несколько лет она разрасталась из любого маленького кустика и душила всё, что росло рядом, включая хрен.
и было время, когда в городе мне запретили трогать цветок на окне, сказав, что он ядовитый.
я обиделся и тайно укусил его ночью, и он умер.
горький, кст.

было время, когда у меня подыхали не только растения, но и всё, что вообще могло вырасти живого, включая потроганный пальцем клеточный посев в лабораторном матрасе. чистым пальцем, прошу заметить, только что почти стерилизованным.
было ещё, когда росло буквально всё, включая плохо помытую от семечек огурца вилку, забытую в раковине на ночь. звучит ржачно, а я матерился и страдал, выковыривая свежие корешки из решёточки в стоке.
несколько лет назад дошло до того, что в доме наросли толпы травы, и я почувствовал себя так, будто они отжимают мою территорию.
потом мне было не очень, и на пару лет я переселил на балкон всё, что было зелёного вокруг, утратив милосердие и желая смотреть, многие ли переживут зимы.
кроме здоровенного фикуса, его тащить было тяжело.
пережили трое, кст.

я запомнил правило: лучше всего растёт то, что дало корни случайно, проросло само, воспело торжество жизни и положило зелёный хрен на твои рассчёты.
то, от чего ты ожидаешь стабильности и приличия, захиреет, подвергнется вырождению и агонии, сдохнет тысячу раз.
то, что ты изначально брал на дожитие и что выглядело трупом с самого начала - скорее всего, так и будет бодро жить трупом. бесконечно.
тот фикус, кстати, подыхал у моего подъезда хз сколько лет назад, и продолжает подыхать в комнате. я думаю, он моих внуков переживёт.

последние несколько лет я ничего не делаю и не ищу.
из условно живого у меня в доме - тот фикус невмирущий, пара зомбарей, переживших балконные зимы, в режиме гибернации, и коллекция баночек с сухой землёй на полке.
но этой весной что-то сдвинулось в небесных сферах, и чо? чо?

у меня подыхает уже второй магазинный вырожденец, несмотря на все пляски, зато пробилась уроненная в пыль авокадная кость, дали корни сначала огрызки салата, а потом и сохлые ветки марокканской мяты, спёртой из холодильника в супермаркете, кто блин вообще сказал, что они это умеют?
ну и фикус, конечно.
фикус вечен, он терпеливо ждёт моих гипотетических внуков и ржёт.

нуштош.
моим рукам из жопы снова девятнадцать, я помню, где растёт мята на местных реках, я умею кусать ядовитые цветы и не спорить с музыкой сфер.
моя мята задушит всякий хрен.
бехолд.

@темы: полевое

---

когда вспомнил, за что любишь всратые фильтры.
они делают любую картинку выразительной, как моя жызн :3

помните, помните эти мемы про "посмотри как прекрасна жизнь без норкотеков"?
вот я посмотрел. мне понравилось :3

@темы: видеть

---

лабочка соблазнила меня обещанием подписать мне доки во вторую категорию риска как больничному сотруднику.
причём не для нашего вакцинария, а для каких-нибудь ещё, где работают побыстрее.
вот насколько чётко и просто все у нас работают с тестами, настолько же медленно и путано с вакцинацией не тех, кому необходимо в первую очередь тм.

не то чтобы я прям мечтал чипнуться Астразенекой, понятно, что Пфайзер-Бионтех понтовее и красивше.
но пока дойдёт до туда, наши ушлёпки закупают и категоризируют через жопу всё-таки немного.
для записи в первую категорию, чтобы получить самое вкусное в обозримом времени, я всё-таки слишком хорошо живу.
хрен с ним, если будет плохо работать - переставлю потом что помощнее.
опыты это весело.

чсх про вакцины, насколько я могу судить по инфе.

работают - в той или иной мере все, которые условно допущены.
цифры эффективности - неплохой ориентир, но а) они могут плавать от исследования к исследованию, это нормально,
б) они в реальности будут ещё больше плавать, это тоже нормально,
в) но они плюс-минус отражают эффективность вакцин по сравнению с отсутствием их, относительно друг друга - уже надо смотреть подробнее.

имхо, на потенциальную эффективность в соревновании "Пфайзер-Бионтех vs Модерна vs Астразенека vs Спутник" сейчас будет больше влиять не 10 процентов разницы в табличке в интернете, а то, где производили, правильно ли доставляли и хранили, соблюдали ли эффективный протокол вакцинации - конкретного вашего весёлого вещества.

насчёт менее известных китайских или индийских тех же не скажу, тупо мало данных.

кто уже чо ставил, ребят?
хорошо вставляет? хд

@темы: работа работа, полевое

---

всё ещё времена смуты

два часа ночи.
я сижу и думаю, что чот меня конкретно не устраивает формат моего дневничка.
почему?

ФОРМАТ ЖИЗНИ ТЕБЯ ОПЯТЬ НЕ УСТРАИВАЕТ МАЛАКОС
И РЕПЛИКАЦИИ ГЕНОВ ТВОИХ ДУРНЫХ ---

олсо, дарю всем желающим:
чем глупо обзывать кого-то тупым, скажите о нём, что ваша мысль не смогла преодолеть его гематоэнцефалогический барьер.
аж немного ревную к тому, кто изобрёл этот комплимент до меня.

SIC на случай важных переговоров
здесь котик, похожий на серафима мгноокого
если вы понимаете о чём я

пойду ещё посплю.

@темы: видеть, трава полевая, (с)казано

---

глубины ковидных тестов
очиточки, мелатониновые эффекты, крипотные фильмы (не те)
кто стучится в дверь моя видиш дома нет никто

познал, как глубоко засаживают в нос тестовую палку при ковид-быстротесте.
и правда ощущения, как будто засунули по локоть тестирующего и скребут в самый нежный мозг.
довольно неожиданный способ вспомнить, что у меня есть остатки мозга.

считай, уже полтора года хранил свой цветочек от этого надругательства, но вот, прощай невинность.
по ходу, все мои первые разы выглядят как-то так, что я сижу, дёргаюсь, обливаясь автоматическими слезами, издаю глупые звуки противности и шиплю, чтобы меня фиксировали нормально, раз начали?
по ходу, да.

больница продолбала в своих стенах вспышку и обязались в три дня оттестить всех, от врачей и медсестёр до техников и нас, чтобы этого не сделал минздрав и не поставил нас на бабки.
психиатрии и наркологии сказали: а вы сидите и не рыпайтесь, вам можно дольше, к вам мы потом отдельной зайдём сами.
завидую их репутации.
потом смотрю на их сотрудников - про одного недавно наш квали-манагер, интеллигентнейший человек, осторожно спрашивал, отличаю ли я их от пациентов на самом деле - и не завидую больше.

а в мозг мне понравилось, надо будет ещё сходить.

*

читаю у человека в блоге про развивающую роль языков.
глаз: развивающая боль языков.

развивающая боль языкоооооов.
мне кажется, трещина между моим глазом, читающим буквы, и поскребённым нежными мозгом, создала форму для нового кинка.
хотя погодите, почему нового.

*

к очиткам: уже не первый раз дайр меня разлогинивает с телефона постоянно, и когда логинишься обратно, автоматом выкидывает на главную страницу.
заголовок главной страницы меня так задолбал, что мозг автоматически распознаёт: глупая страница.
опять же, ничего ведь не жмёт.

*

пересмотрел тот трешовый ужоснах , который как чужой+нечто на минималках за пять рублей.
странные чувства.
нет, сам фильм очаровательно тупой, искренне похож на пародии и даже не скрывает этого, вот прям "мы снимем своё Нечто с Ностромой за бюджет из школьной столовки девяностых" - я не шучу про нострому, там есть - и я потом много смешного про него расскажу.
и там даже есть пара сцен из тех, которые я помню из своего детства и они оставили некий пугающий след в моей нежной маленькой психике.
но... только пара.

то есть, меня немного интересует этот момент.
я помню целый ряд довольно жутких пугающих меня сцен в этом фильме - с этими людьми, в этом сеттинге, вот прямо с кадрами и словами кое-где. они тревожили меня потом не один год, поучаствовали в формировании некоторых моих страхов, сквиков и кинков, ну либо здорово легли на уже имеющиеся, не суть - оставили, в общем, нехилый отпечаток.
и часть из этих сцен, годами сидевших в моей голове, я там вижу.

а где остальные??

срсли, то кино, которое осталось в моей голове с того детского раза, было гораздо подробнее, физиологичнее, больнее и стрёмнее, чем то, что я вижу вот в этой ерунде.
то есть, ок, основа та.
принципы те.
чудовище, сидящее в тебе, управляющее твоим телом, жрущее тебя изнутри и лезущее наружу, душа тебя в процессе - точно то, что уж.
но не достаточно то!
у меня внутри осталось страшнее. и, кхм, глубже и волнительнее всякими там нехорошими неодолимыми амбивалентными чувствами. и образнее.
а тут - даже та аццкая сцена, которая пугала меня потом годами, оказалась не такой, не там, и кажется, я собрал её в своей голове из кусочков этого и похожего фильма и своих собственных чудовищ.

нет, я в курсе про реконсолидацию памяти, эффект созданных воспоминаний, прочие эти вещи.
объяснить я и сам могу (тм).
но сижу вот, нервно ржу.

надо будет ещё такого всякого побольше посмотреть и почитать.

*

мелатонин всё-таки не панацея.
по крайней мере, в такой мелкой дозе.

то есть, неплохо, что он мне поправил немного процессов засыпания-пробуждения - но, если честно, не скажу, что поправил реально прям много.
неплохо по сравнению с тем разладом, что у меня был до того - но не достаточно, чтобы было хорошо.
хотя первую неделю чувствуешь прямо облегчение от того, что хоть что-то начинает нормально работать.

жалко, блин.
это довольно мягкая фигня, у меня была небольшая мечта проверить на себе, как он круто возвращает организм к естественным ритмам, а потом искренне барыжить рекомендовать его в витаминковых дозах людям в других странах. ну и барыжить немного, канеш, раз у нас продают в супермаркетах.
а теперь как-то неприлично будет хд

впрочем, есть ещё вариант, что дело правда в дозе.
надо будет через месяц-два ради эксперимента почитать подробнее и попробовать по несколько мг на пару недель.
и посмотреть, будет ли разница.

*

вторую неделю ночами, когда я сижу за ноутом спиной к балкону - в стекло двери что-то стукает.
звук такой, как будто в неё врезалось что-то крупное и мягкое.

примерно в одно время.
от полуночи до половины первого.

если сидишь или ходишь и смотришь в тёмный балкон, этого не происходит.

что за нёх-шуточки, я уже слишком стар для этого дерьма.
спишу на эффект от мелатонина и когнитивные искажения.
вроде бы это по правилам жанра.

@темы: фильмота, little cute inner tzimisce, полевое

---

вомпы-ау - 13

ВНЕЗАПНО продолжение цирка.
да, я знаю, что все уже забыли и разбежались. но когда это меня останавливало?
думаю, если кто-то и сможет побить мои рекорды по скорости улиточного выкладывания огрызков глав - то этим кем-то буду я.

про то, как все приехали и как все выёживаются и играют в понты.
а также как хреновы диверсанты опять лезут в глубины какой-то жопы.
спойлер: мы сломали паучка.

Черепа не настоящие.
По крайней мере, так Анри кажется отсюда, а ближе он не подходил. Вроде как не тот момент, чтобы пялиться и тянуть пальцы, как на экскурсии.
Они покрывают три стены из четырёх, слегка разной формы, но одинаковой структуры - шероховатой, будто кристаллы сахара их обросли сплошным слоем, из-за этого кажется, что они подогнаны друг к другу, как черепица или мозаика. И цвет у них слишком чистый, разве человеческие кости не должны желтеть хоть немного? А клыков ни у одного вроде бы не видно. Впрочем, и нормальные-то зубы не у всех на местах, тут непонятно, это задумка или пришлось брать, что есть.
В остальном комната слишком уж нормальная. Только немного пустовата - словно её задумали для чего-то важного и красивого, даже оформлять начали, а потом стало не до того - ну, повесили лампочку в жестяной люстре-конусе, приволокли пустой стол с парой стульев, да так и оставили. Такая себе приёмная для внезапных гостей и их спутников.
Анри сидит по правую сторону стола, иногда поглядывая на дверь или стены, чтобы иметь вежливый повод не смотреть на другую сторону.
Не то чтобы его прямо так нервирует оставаться с ней наедине, но... Лучше бы не. Говорить им не о чем. Всё, что она могла сказать ему или Матьясу через него, вроде как давно сказано, он своё дело сделал уже минимум дважды. К нему претензий нет и быть не должно.
О том, считается ли это их времяпрепровождение настоящим "наедине", с учётом всех причин их визита, лучше даже не начинать думать. Себе дороже.
Поэтому Анри просто сидит, как попросили приведшие их гули, и терпеливо ждёт, когда его преподобие архиепископ Йоханнесбурга и воевода воевод обсудят, что они там должны, и приступят к официальной части. Или как они это планируют в остаток-то ночи? Ритуалы гостеприимства везде одни, а играют их в каждом домене по-своему.
Он ещё сделал глупость, когда они до того, приехав с эскортом к веренице длинных каменных зданий, окружённых чем-то вроде расцвеченного огнями рынка, отдавали машину на откуп части гулей и подвергались торжественному препровождению в главное здание - выше остальных, с выложенным из светлого камня часовенкой-минаретом, с неровными ступенями багряного оттенка. Он спросил тогда Бланкеса: а как её вообще узнать, воеводу? Как она сейчас выглядит? Тот улыбнулся с шальным отблеском в чёрных глазах и ответил так, словно объяснял очевидное ребёнку: потрясающе. Анри хотел было отметить информативность этой характеристики, но в следующую секунду гуль встретился взглядом с Агатой, на чьём окаменевшем лице мелькнуло трещинкой слишком похожее выражение - и слишком понимающее. Спрашивать дальше Анри раздумал. Пусть гули сами играют в переглядки, им есть о чём поговорить, очевидно. А у него остатки достоинства ещё по мексиканской пустыне ветер не растрепал.
Сейчас Агата где-то на задворках монастыря - он решил про себя именовать это место так, чтобы не путаться, да и какая разница, - обсуждает наверняка важные темы с Бланкесом и другими смертными, Матьяс точно так же хрен знает где готовится к предварительной беседе с воеводой, если не начал её уже со своим обычным тактом и эффективностью.
А двое последних и самых скромных членов их небольшой группы смиренно сидят в приёмном зале с сахарными - наверное - черепами и ждут дальнейших шагов в этом общем танце.
Анри бы насладиться абсурдностью этой ситуации, да что-то не даёт расслабиться и получать удовольствие. То ли физиономия Бланкеса, мелькнувший тогда перед глазами взгляд, пойманный Агатой легко, как мяч для обратной подачи. То ли то, что Викос с другой стороны стола иногда соизволяет пошевелить пальцами, лежащими на светлой столешнице, и приходится резко напомнить себе сидеть смирно на всякий случай, пробуя сделать такое же невозмутимое лицо с устремлёнными в пустоту глазами. То ли дело не в этом, а просто что-то тянет под ребром, намекая, что план, выглядящий слишком просто, не может закончиться ничем хорошим, и что-то будет.
Что-то будет?..
Он замечает краем глаза почти незаметное движение, тут же резко разворачивается, прежде чем успевает подумать.
По столу ползёт паук.
Чёрный, с длинными тонкими ногами и крупным поблескивающим брюшком, аккуратно переставляет конечность за конечностью, словно сначала нужно пощупать стол и убедиться, что он реальный. Не тарантул - те вроде толстые и мохнатые, и наверняка их слышно куда лучше в такой тишине, где ни вдоха, ни движения. А этот заползёт на своих ногах-спицах, куда захочет, и не заметишь.
Наверняка такой же ядовитый, как тарантулы, это же Мексика.
Анри некоторое время наблюдает за пауком краем глаза. А потом сосредотачивается и осторожно тянется к нему мысленно, пробуя уловить связь.
Анимализм, пока с ним не начнёшь заигрываться - пожалуй, должен быть не так уж и сложен. Даже Агата что-то смогла, а она - пусть тысячу раз особенный, но гуль. Анри не собирается жечь много крови. Это всё равно что размять пальцы, когда долго сидишь и ничем не занимаешься - просто не пальцы, а вот то, что должно быть... Он так никогда и не смог визуализировать до конца. Матьяс говорил, это воля, направление, в котором ты двигаешь не рукой, а душой, какие-то такие смутные определения, которые ему казались понятными, видимо. Но Матьяс не очень в этом хорош.
Анри представляет себе, как между ним и пауком на столе образуется что-то вроде канала, прозрачной тонкой трубки с теплом, какое бывает от первой капли крови, только собирающейся коснуться горла, и пространство в этой трубке - такое лёгкое, безопасное, оно заглушает любые голоса, шепчущие тебе бежать и прятаться, ему доверяешь. Оно будто заполнеятся эхом твоих собственных слабеньких ощущений, и постепенно это эхо скручивается в нить - по-прежнему не болезненную, но прочную, связывающую движение лапок паука с движением зрачка, которым его подталкиваешь в нужном направлении, как если бы у тебя был нейроинтерфейс с отражением на сетчатке глаз, и требовалось бы правильно настроиться на то, чтобы сдвинуть указатель в нужную сторону...
Паук нерешительно перебирает двумя передними ногами. Потом делает первый шаг в сторону Анри. Потом ещё один.
Анри пробует сконцентрироваться получше, потянуть воображаемую нить к себе. Лапка за лапкой. Ещё несколько шагов. Давай. Ничего опасного здесь нет. Наоборот. Тебе же самому хочется. Вот так. Теперь увереннее.
Паук ползёт по столу в его сторону, прямо вдоль воображаемой нитки-паутинки.
Неужели первый раз нормально получилось? Не чтобы дрыгнул лапками туда-сюда, а вот правда как с интерфейса...
Паук вдруг замирает, будто споткнувшись о невидимую преграду.
Чёрт.
Анри пробует потянуть снова, но животное пятится от него, - сперва неуверенно, а потом делает первый шаг назад. Нащупывает лапкой стол, наполовину разворачивается, делая ещё один шаг.
Анри сжимает губы, тянет сильнее. Паук замирает снова, покачиваясь с одной приподнятой ногой.
Тянется в сторону, куда направлена его нить.
Давай, вот так. Ну?
Паук снова спотыкается, будто противясь той силе, которой Анри почти смог наполнить свою интерфейсовую нить.
Разворачивается, делает несколько неуверенных шагов назад, прочь.
Анри сжимает кулак под столом и смотрит на него, не мигая, тянет снова, сильнее.
Почти получается.
Ему кажется, что он едва слышит тихий треск хитина.
Перебрав нетвёрдой лапкой, животное снова делает мелкий шажок в его сторону - а потом опять тянется в противоположную, будто его сносит прочь от того направления, что сделал ему Анри, и когда тот сосредотачивается, пытаясь нащупать нить своего виртуального интерфейса - ему кажется, что в противоположную сторону тянет невидимый стальной тросс.
Он сжимает зубы, заставляя себя сосредоточиться на пауке, на его простейших импульсах, словно с их помощью можно сделать свою нить крепче. Тянет упрямо, не выпуская, понемногу начиная злиться.
Паук больше не ползёт к нему - но ещё держится, чтобы и в обратную сторону не ломануться, как одержимый, хотя Анри мерещится, что отпустишь - так и будет, с такой силой бедное животное тащит туда невидимая сила, лишая возможности воспротивиться.
Он продолжает тянуть на себя уже из одного только упрямства.
Паук колеблется, напряжённо застыв, пятится всё-таки, но медленно, медленно - и с каждой секундой всё отчаяннее подёргивает тонкими лапками, перебирает ими, вздрагивая, как пауки в жизни не должны делать, будто в нём произошла рассинхронизация, и теперь одна сторона готова оторваться от другой, только бы...
С тихим хрустом паучьи лапки выламываются в стороны, и чёрное тельце легко плюхается на стол, будто треснувшая шкурка.
Анри вздрагивает, отдёрнувшись от стола. Смотрит несколько секунд ошалело на рефлекторно подёргивающуюся лапку, - а потом поднимает взгляд.
Викос улыбается.
Чёрные глаза без белков разглядывают его с отстранённым любопытством, и ему кажется, что они с этим мёртвым пауком отражаются в этой черноте одинаково.
- Он говорил тебе, что у тебя неплохой потенциал?
Анри выпрямляет спину, поджав губы.
- Ну и что я делаю не так? - наконец спрашивает он хмуро.
Если сейчас окажется, что это был не Анимализм, а какое-нибудь Доминирование, он уже ничему не удивится.
Викос с усмешкой поводит головой.
- Ты слишком стараешься. Иногда это лишнее. - Она проводит кончиком длинного ногтя по столу, почти не касаясь поверхности, но чётко прочерчивая направление невидимой скрученной нити, что он едва не надорвался строить минуту назад. - Иногда стоит разжать руку, чтобы позволить тому, что твоё, прийти к тебе собственными шагами.
Он на секунду встречается с ней взглядом.
- Если сумел по-настоящему привязать до того?
Её улыбка становится шире, а взгляд снова указывает на останки несчастного паука.
Они ведь оба понимают, о чём говорят, да?
Анри опускает глаза, глядя на крохотное животное, которое теперь вовсе не кажется опасным или ядовитым, с его неестественно надломленными лапками и сломанной тушкой. Чем он вообще это сделал? У пауков есть силы, чтобы сломать себя вот так? Просто инстинкты не позволяют обычно, а тут все инстинкты выломались в этой дурацкой попытке послушаться чужой дисциплины одновременно в обе стороны, хотя Анри очевидно понимал, что не перетянет? Он читал, что у людей так бывает - автопереломы, как при всяком столбняке, когда некоторые вещества заставляют глючить нервы, контролирующие мышцы, и те сжимаются без тормозов, судорогой ломая человеку суставы. Матьяс про это хорошо рассказывал, жалко, так и не показал ту свою задумку...
За дверью в коридор звучат быстрые шаги.
Они поднимают головы одновременно, когда та открывается и входит Агата. Кажется, за её спиной маячит раскрашенная рожа Бланкеса и ещё кого-то из местных гулей.
Секунду она смотрит на них с недоумением, не замечая сломанного паука на столе.
- Воевода воевод приглашает всех к разговору и передаёт высочайшие извинения за долгое ожидание. Архиепископ ждёт вас вместе с ней.
Викос кивает и поднимается ей навстречу, пока Анри запоздало смахивает паука со стола.
Хорошо бы это не оказалось любимое домашнее животное пани Швальке-Войткевич, засланное, чтобы за ними понаблюдать.
- Передай им, - говорит Викос, направляясь к двери, - что мы будем благодарны, если подарок, который приготовил ей уважаемый архиепископ, она согласится принять сейчас.
Анри смотрит внимательнее, но Агата кивает в ответ с такой готовностью, будто знает, о чём речь.

В одном Бланкес был, пожалуй, прав - Минерва Швальке-Войткевич выглядит так, что не заметить её невозможно.
Во всяком случае, она точно старалась.
- Вы ведь простите меня и мою стаю, - тянет она без всякого явного сожаления, и голос звенит, как наполненный медными монетами бокал, - за эту торопливую встречу? Вы приехали без предупреждения, на исходе ночи. Мы всегда готовы открыть вам двери, но...
- В наши непростые времена, - замечает Матьяс, со сдержанным поклоном принимая от неё костяной кубок, уже прошедший по рядам сидящих вокруг, - только глупцы спорят о том, достаточно ли роскошны ритуалы. Мы на войне.
- Об этом слишком часто забывают в последние ночи, - замечает воевода, наклоняя узкое лицо в сторону. - И слишком многие.
- Тем меньше права забывать об этом у нас.
Он не повышает голоса, не меняет выражения или интонации, словно окаменевших в одной позиции, и несколько мгновений Минерва вглядывается в его лицо. Затем, когда он протягивает ей кубок, принимает его, - и Анри ловит в её ауре лёгкий след удовлетворённости.
Мы на войне.
Как круто, что напоминание об этом её словно успокаивает.
Воевода воевод и духовный лидер сидит на небольшом возвышении, формой неуловимо напоминающем старинный венский стул, посреди зала. Потолок кажется ниже, чем должен быть, но ширина помещения это с грехом пополам компенсирует. Рядом с воеводой, у самых её ног, примостился вездесущий Бланкес, без всякого смущения сложивший локти и склонённую голову прямо на одно из длинных ребёр её... Наверное, юбки.
Рёбра, настоящие и обтянутые кожей, каждое по отдельности, расходятся от её пояса и в прогибе достают до самого пола, будто каркас для роскошного бального платья - или паучьи лапы. Анри не может избавиться от этой ассоциации с момента, как воевода прошла вместе с гостями к центру зала и, прежде чем сесть, изящным движением отвела большую часть рёбер на одну сторону, наполовину сложив, словно и вправду конечности гигантского насекомого.
О паучке, сломавшемся на столе в той комнате, лучше не думать слишком настойчиво.
Он пробует сосредоточиться на разговоре.
- ...Такой удивительный подарок, - шелестит голос Минервы, пока мерцающие глаза скользят по лицу Матьяса, как шёлк, - моё сердце радуется здесь любым напоминаниям о моей родной земле, особенно таким древним и заслуживающим уважения. Но, возможно, вы преподнесли мне даже большой дар, чем полагаете. Вы знаете, у кого, по слухам, хранилась эта рукопись последние семьдесят лет?
Матьяс бросает на книгу под её рукой идеально равнодушный взгляд человека, который вообще не в курсе, что там может быть такое.
- Я счёл более важным для себя то, у кого она должна храниться, - говорит он.
Ясно.
Продолжаем.
Анри осторожно бросает взгляд за плечо Матьяса, занятого этим ритуальным танцем с воеводой.
Викос сидит чуть в стороне, подогнув одну ногу, как и половина рассевшейся вокруг стаи-ковена, и с лёгким любопытством разглядывает присутствующих. Дико думать о том, что в этом зале, полном каинитов, разукрашенных, модифицированных и нашпигованных картинками, металлом и лишними конечностями и органами, кто во что горазд, во главе с воеводой в этаком паучьем платье из собственной плоти - они, скромные гости издалека, выглядят практически нормальными людьми. Он сам почти похож на нормального человека, даже не сарацина хренова, только конечности слишком узкие и гибкие, и то - в пределах анатомической нормы. Матьяс, в чьих широких плечах и налитых мышцах сложены боевые плети, готовые вырваться из устий при опасности, похож просто на крупного мужика с каменной мордой в тёмной одежде с высоким воротом - наверняка нормальный каинит главу южноафриканского домена и главного метаморфа в их маленькой дыре представляет не так. Викос, твою мать, выглядит... Просто нормально. Может быть, даже самой нормальной во всём этом зале, не считая гулей, тенями скользящих вдоль стен с подготовленными жертвами. Даже хренов принт прямо на груди никого не удивляет. Господи, идиотский принт на груди отнюдь не первого размера, принадлежащей примасу Шабаша...
Анри не сомневается, что она слушает разговор Матьяса с воеводой куда внимательнее, чем он сам, на каждой второй фразе теряющий нить их бессодержательной болтовни.
Ещё он не сомневается, что книгу, которую они с Агатой торжественно вручили Матьясу в качестве подарка, который он якобы приготовил для хозяйки домена, его сир видел в тот момент первый раз. Не надо было читать ауру, чтобы понять, что его неподвижное лицо в данном случае означало скорее "понятия не имею, но ладно, сделаю", а не "всё идёт по плану". Наверняка там какая-нибудь старая колдунская тарабарщина на польском, раз у Минервы так загорелись глаза.
Анри представляет, какую форму приняли бы эти глаза, если бы одна из спутниц залётного архиепископа подтвердила ей слухи о том, у кого конкретно эта фигня хранилась. На секунду внутри вспыхивает дурное, разудало весёлое желание сделать какую-нибудь глупость и намекнуть воеводе, кого Матьяс притащил на эту милую встречу. Анри уже почти открывает рот, сам не зная, зачем - но в это время один из сидящих рядом облокачивается на его плечо, и кто-то суёт ему в руки кубок со смешанной для их встречи тёплой кровью.
Один глоток, два, три.
Кубок уходит дальше по теплеющим рукам дальше, а Анри встряхивает головой, сбрасывая с себя дурацкое наваждение.
Скоро рассвет, может быть, ещё в этом проблема. Может, час какой-нибудь остался, они ведь через два штата сюда гнали, а Матьяс с воеводой продолжают свои пустобрешные беседы, и так ничего небось и не решат.
Кстати, об этом - Анри поворачивает голову и понимает, что, видимо, что-то пропустил, потому что танцы перешли к следующей фазе.
Матьяс говорит по-прежнему ровно, но теперь смотрит воеводе в глаза, не мигая:
- Мне жаль не меньше, чем вам, что наша поездка так затянулась. Я многое хотел бы обсудить с вами, не откладывая. Я знаю, что вас волнует будущее нашего клана и секты, как мало кого в эти ночи. Старейшины всё чаще держатся за свои привычки, забывая саму суть Изменчивости, и выхолащивают свою душу и душу самой секты, которая сплетается из наших. Даже некоторые из тех, кто когда-то первыми повёл нас вперёд...
Воевода улавливает чуть заметную паузу в его речи и с улыбкой принимает подачу:
- Вам нет нужды заставлять себя произносить вслух вещи, которые смущают вашу веру, архиепископ. Я слишком хорошо понимаю, о чём вы говорите. И, признаюсь честно, я ждала возможности поговорить... С кем-то, кто понимает, что некоторые вещи стоит обсуждать, а не замалчивать в надежде, что они от этого исчезнут и всё останется, как было.
Матьяс обдумывает её слова на пару секунд дольше, чем раньше.
- Надеюсь, те слухи обо мне, что до вас могли дойти, не приведут вас к разочарованию.
- О, нет. - Воевода снова оглядывает его с улыбкой, на секунду бросая взгляд за его спину, а потом и на Анри, но тут же снова возвращаясь к своему главному оппоненту. - Что-то подсказывает мне, что не приведут. Я знаю о вас больше, чем вам кажется, архиепископ. И я вижу сейчас, что во многом не ошибалась, когда надеялась на нашу встречу.
- Вы, возможно, ошиблись в другом. - Матьяс обозначает губами чуть заметную вежливую улыбку. - Я надеялся на эту встречу больше.
- Вы хотели поговорить о чём-то конкретном.
- И очень важном. Для клана. Для секты. Для меня и моих спутников. - Матьяс принимает кубок, снова дошедший до его рук, не поворачивая головы, касается руки подавшего в жесте благословения. - Возможно, для всей нашей войны, которая грозит завести нас туда, откуда нет выхода.
Минерва принимает кубок из его рук и несколько секунд смотрит на него молча.
- Вы сделали мне ценный дар, который я ценю, и имеете право на ответный. Я не обещаю, что легко удовлетворю любую вашу просьбу, с учётом условий, в которых мы все оказались. Но я хочу услышать.
- Хранилище знаний, - говорит Матьяс, снова посмотрев ей в глаза. - Рукописи и манускрипты, которые хранит воевода воевод со времён первых из нас. Те знания, что касаются только клана и должны остаться в нём, куда нет доступа даже регенту секты, пока тот не потребует этого прямо. Я прошу дать в него доступ на одну ночь. Не обязательно мне или всем нам, пусть только одному из моих, - он кивает себе за плечо, не оборачиваясь, - но это крайне важно. Вы знаете о слухах, которые ходят по секте со времени начала Крестового Похода. Если вы примете нас в грядущие ночи, я хотел бы, чтобы вы разделили со мной видение того, что может нас ждать. Но чтобы подтвердить или опровергнуть мои предположения, мне нужны ответы на некоторые вопросы... Которые, если нам повезёт, были у наших предшественников. Я надеюсь на вашу помощь. Ради нас всех.
Анри мысленно скрещивает пальцы.
То ли это очень грубый ход, то ли очень тонкий.
Слухи - это отличная идея, потому что жуткие слухи про Геенну, восстание всех Допотопных прямо вчера, Каина на тайской рейв-вечеринке, разрыв реальности или прилёт инопланетян - все эти дурацкие слухи ходят по всему Шабашу буквально всегда, и ходили наверняка со времён аж его основания, а до того ходили среди каинитов просто так. Тут Минерва сама найдёт, какие притянуть. А вот что он будет делать, если она согласится дать доступ, а потом скажет, что пусть Анри лезет в хранилище, пока они будут болтать дальше?
Да даже если Викос ему на лбу, на внутренней стороне черепа пальцами нарисует, что конкретно искать - он же наверняка даже языка не представляет, на котором тот её друг писал свой древний мануал полтысячи лет назад.
Воевода смотрит на Матьяса испытующе, и теперь её лицо кажется таким же нечитаемым, как его.
Наконец она тихо говорит:
- Вы позволите задать вам личный вопрос перед лицом моей и вашей стай?
Матьяс наклоняет голову, складывая руки так, что кольцо на пальце отражает тусклый свет от стеклянных чаш с пламенем по стенам.
- Я позволил это ещё в ту ночь, когда получил Становление. Мне нечего скрывать от своей стаи.
Переговоров он не умеет, ага.
Во главе домена он встал одной только Мономахией, как же.
- Вы верите в Шабаш и его душу, воплощённую в нашем клане... На самом деле, архиепископ? Не разумом или внешней формой, а сердцем? Вашей собственной душой? Кровью, которая течёт через ваше сердце?
Серет, вспоминает вдруг Анри.
Река, течение и русло.
Если каждый из нас река, если форма твоего течения зависит от русла, то что такое ты сам - вода, точащая берега под себя, или русло, заставляющее воду принять форму? Если кровь, которую нам передают предыдущие поколения, а мы передаём своим потомкам, это и есть течение, а сердце любого из нас - это то самое русло, которое может лишь на какое-то время придать этому потоку новую форму, но рано или поздно...
Он обрывает эту неуместную мысль.
До рассвета осталось совсем немного.
Матьяс смотрит на воеводу спокойно, словно этот вопрос его не удивил и он вовсе не продумывает возможные варианты ответа прямо сейчас.
Анри чувствует, как Викос смотрит совершенно точно мимо него, и вся её аура обращена к его ответу - цепко, внимательно, хуже, чем прямой взгляд. Чувствует, почти замечает краем глаза, как Агата вместе с хозяйскими гулями замедляет движение рук у стены и бросает на него взгляд - и медленно кивает в ответ, сам не зная, для кого и что обозначая.
Стая воеводы вокруг притихла, и пара десятков глаз смотрят теперь в центр.
Даже Бланкес приподнял кучерявую голову, разглядывая гостя без смущения, чуть обнажив кончики белых ровных зубов.
- В тот Шабаш, каким он стал к этой ночи, - тихо спрашивает Матьяс, не обращая внимания ни на кого, кроме своей собеседницы, - или в тот, каким он ещё способен стать?
Анри уверен, что его расслышал каждый в этом зале, у кого вообще осталось хоть одно ухо.
И он старается не смотреть в ту сторону зала, где Викос смотрит на его сира, он уверен, очень, очень внимательно из-под полуопущенных век.
- Вы знаете ответ, архиепископ.
- Значит, вы знаете мой.
И воевода улыбается, запуская пальцы в волосы своего гуля.
И Анри слышит что-то вроде медленного выдоха от дальней стены.
- Завтрашней ночью, - произносит воевода, оглядывая зал и поднимаясь, снова расправляя рёбра - паучьи лапы своего каркаса, - через два часа после полуночи мы соберём Пир Гостеприимства, чтобы попривествовать вас, как подобает. Вы были честны со мной, и я хочу ответить вам тем же. Одному из ваших спутников будет позволено провести ночь в хранилище знаний клана - под клятву о том, что они останутся нетронуты. И если вы сможете найти там то, что поможет клану...
- То пусть оно станет оружием для нас всех, - говорит Матьяс, поднимаясь тоже.
Если бы воевода знала, насколько он сейчас искренен, думает Анри, почему-то не испытывая большого облегчения.
Интересно, как он теперь будет завтра выкручиваться?

Чёрный лес. Красная земля.
Он не видит источника света, света нет вообще, и может быть, нет воздуха или времени. Он даже не уверен, что чёрные голые стволы вокруг - это деревья, но это неважно, есть они, бесконечными рядами окружающие его во все стороны, и есть влажная красная земля внизу. Он делает шаг, не видя, и не понимает, чувствует ли земля этот шаг. Делает второй.
Чёрный лес вокруг бесконечен, в нём нет ни направления, ни ориентира. Чуть изогнутые стволы кажутся одинаковыми, сменяют друг друга, как в калейдоскопе, когда смотришь в сторону, и забываешь, куда шёл.
Он ищет волну.
Тяжёлую тёмную волну, которая напугала его тогда, которая казалась морем далеко под брюхом самолёта, поднималась ещё недавно из темноты, под твоей землёй, глубже твоей земли, догоняя любое движение, грозя накрыть с головой.
Направлений нет, и это тревожит. Он прислушивается, пытаясь уловить отзвук её рокота, забивающий голову и самую кровь будто плотной ватой, но чёрные стволы словно режут на части все звуки и ощущения, прореживают гребнем, не давая понять, откуда ждать настоящей опасности.
Волна была, она не могла исчезнуть, он точно это знает.
Тишина вокруг, неслышный шёпот, пеплом рассыпающийся до того, как коснуться слуха.
Он делает шаг, второй, красная земля под ногами одновременно жива и мертва, и когда он опускает глаза, он вдруг видит проступающие сквозь неё осколки мелких камней. Нет, не камней - цветного стекла, тусклого, с ядовитым металлическим отсветом, будто мелкие плитки старой дороги или разбитой стены, они что-то напоминают ему, но не получается вспомнить, что.
Он ковыряет один из кусочков стекла под ногой, но красная земля вокруг не выпускает его, будто цветной осколок врос в неё. Анри делает шаг прямо по ним - и земля начинает двигаться. Сквозь алые клочки почвы, живой и мёртвой одновременно, начинает сочиться вода, тёмная и глухая, поднимается почти не заметно, как в начале прилива, но шаг спустя она уже закрывает собой землю и обломки под ногами, и он понимает, почему не мог определить, с какой стороны должна прийти волна.
Она не придёт со стороны.
Она уже здесь.
Он пробует шагнуть дальше, но едва слышный шелест, шёпот, поднимающийся вместе с тёмной водой вокруг, становится всё более вязким, густеет, по-прежнему не различимый на слух, он пугает и одновременно успокаивает, усыпляет, убеждает замереть, закрыть глаза, не двигаться, дать себя усыпить, позволить...
- ...Проснись.
Он передёргивается всем телом, будто в голодной судороге после торпора.
Только после этого смутно вспоминает, что в торпоре никогда не был и не хочет - а это сейчас ощущалось так, будто одним только шёпотом под этой волной могло...
- Да проснись ты, дубина! Сколько можно?! Ты мне нужен.
Тёплая рука трясёт его за плечо.
- Чего... - Он встряхивает головой и рывком поднимается, садясь в предоставленном воеводой гробу, как на неудобной постели. Вынимает одну ладонь из сумки с землёй, отряхивает о штанину. - Ты что здесь делаешь? Сколько времени вообще?
- Много.
Агата встаёт, скрещивая руки на груди, смотрит на него сверху вниз.
- Я думала, ты просыпаешься раньше. Ты ведь...
- Раньше просыпался раньше. Человечность. - Он надеется, что на этом разговор перейдёт в более конструктивное русло, но Агата кивает, разглядывая его.
- Просела немного с тех пор, выходит?
Анри застёгивает первую сумку резче, чем собирался.
- Чего ты от меня хочешь?
Гуль на секунду поджимает губы, но затем, когда он застёгивает и вторую сумку тоже, вздыхает и протягивает ему один из пакетов с кровью.
- Возьми. Воевода не сразу соберётся выдать вам завтрак. Хочет подождать до Пира. И вы, в принципе, имеете право на любого гуля здесь или кого поймаете, но... Это долго. А у нас не очень много времени.
Он надкусывает провод, задумавшись на секунду о том, вежливо ли будет вот так до Пира, но последняя её фраза заставляет его об этом забыть.
- На что?
Сладковатая пряная кровь тонким ручейком устремляется в горло, и он начинает соображать.
- На то, чтобы не остаться самыми тупыми здесь. - Агата отпихивает в сторону крышку его гроба, а потом протягивает ему руку. - Идём. По дороге выпьешь.
Ну, здорово.
Агата, не останавливаясь, ведёт его по каким-то коридорам, больше похожим на этажи старого отеля, чем на помещения старого монастыря, каким это место выглядело снаружи. Потом сменяется чем-то вроде склада, как те, которые ему отрядили для дневного сна, потом - снова отель, розоватые тусклые обои на стенах, напоминающие дряблую человеческую кожу. Здесь всё такое - будто из разных сменяющих друг друга кусков. Снаружи - старый монастырь посреди пустыни и какие-то бешеные рыночные огоньки вокруг, внутри - мексиканские сахарные черепа, венский стул в голодрански пафосном зале для встреч, складские комнаты и отельные коридоры. Их старое убежище в старой церкви в Джози вдруг начинает казаться Анри удивительно гармоничным, почти уютным. Понятным.
Каинитов они по пути почти не встречают - видимо, стая воеводы не так велика, как ему показалось накануне при первой встрече, а вот гули и ещё какие-то явно пришибленные смертные иногда встречаются. Некоторым Агата кивает, не меняя выражения лица, и те тихо приветствуют её в ответ, уступая дорогу.
Анри сначала думает, что она поведёт его в какой-нибудь подвал, но когда они второй раз поднимаются по лестнице, понимает, что ошибся.
Почему он вообще подумал про подвалы?
- А ты здесь уже неплохо ориентируешься.
Агата фыркает, не сбавляя целенаправленного шага.
- Я провела здесь целое утро и день. Помогла в подготовке к вашим ритуалам и немного поговорила с местными. У их убежища не такая уж сложная структура, они просто делают вид. По крайней мере, в тех частях, что я видела.
- Отлично. И куда мы идём?
- Сейчас увидишь.
Убедившись, что вокруг никого нет, она подводит его к одной из неприметных панелей между слабо освещёнными шкафами.
С виду обычная деревянная панель - ну правда, как в старом фильме каком-то, какие в стрёмных гостиницах лепили куда попало вместо дорогого резного дерева, чтобы место не выглядело совсем уж запустелым и постояльцы разбегались не в первую же ночь, а хотя бы во вторую. Анри невольно думает, что если тут такие же в какой-нибудь ванной, то не смотрели ли они с пани Швальке-Войткевич одни и те же фильмы? Только он - из любопытства и чтобы выделываться словом "ретро", а она - чтобы иметь какое-то представление о современном мире?
Агата проскальзывает пальцами в незаметные пазы и сдвигает панель.
- Сюда, - говорит она негромко, снова оглядываясь вокруг, и указывает ему на тёмный проход. - Оглядываться не надо. Закроется само.
Анри успевает подумать, что безопасные приключения точно начинаются как-то не так - но потом, скрипнув зубами, делает вслед за ней шаг внутрь.

- Ну, круто. Мы в стене.
На самом деле, проход, тянущийся внутри стены, не такой уж узкий - во всяком случае, ни Агате, ни ему не приходится разворачиваться боком или скрести плечами цемент между пыльными перекрытиями.
- Дай угадаю, - добавляет он, пробираясь за Агатой вперёд через темноту. - Нас здесь не должно быть ни в каком виде?
- Да нет, почему? Это один из рабочих проходов. Эстебан показал мне несколько входов, которыми легче всего пользоваться.
Эстебан, значит, показал.
Небось ещё фонарь держал впереди, или даже мелкий факел, чтобы украшение на морде покрасивее сверкало.
- И зачем?
Агата сворачивает в боковой проход, явно огибающий один из залов, и тянет его за собой за край рукава.
- Для удобства. Мы сейчас в той части убежища, которой пользуются воевода и её братья и сёстры. Многие из них не любят, когда слуги шляются прямо под ногами или могут попасться под руку не вовремя. Поэтому есть сеть проходов - как я поняла, их встраивали потом, уже после того, как они сделали это место своим домом. Он сказал, монастырь рос постепенно, и продолжает расти. Что любое истинное убежище Цимисхов должно быть таким. Судя по всему, воевода считает это отсылкой к какой-то из клановых легенд.
- К Собору Плоти, - говорит Анри тихо.
- Да, - помолчав, говорит гуль.
Они подходят к очередному странному повороту, но на этот раз Агата делает ему знак подождать и начинает ковырять ещё один кусок внутренней стены. Как она вообще что-то там углядывает, непонятно, Анри бы со своими глазами не заметил, где там что, если следы аур не искать, а она ведь смертная.
Он прислушивается. За стеной, в нормальных помещениях, кто-то ходит, доносятся обрывки фраз на испанском, кажется, кто-то всхлипывает - отсюда не разглядеть, узкие щели, через которые можно было бы что-то увидеть, остались в пяти шагах позади и слегка ниже его роста. Интересно, они там настолько привыкли к шуршанию гулей в стенах, что не обращают внимания и не задумываются, кто там может оказаться ещё?
Кусок стены под руками Агаты сдвигается почти бесшумно, и гуль делает ему знак следовать за ней.
Следующий проход снова идёт под другим углом, он немного шире того, через который они сюда пробрались. Во всяком случае, думает Анри, в этом невидимом лабиринте нет дурацких решёток под ногами и жирной пыли, которую надо будет стирать с лица. К тому же, он здесь не один.
- Мне кажется, или мы идём сейчас куда-то в центральную часть?
- Не совсем, - тихо отвечает Агата. - То есть, да, но нам нужно не сюда. Смотри... Эта часть проходов правда близко к центру убежища, это там, где три центральные башни-минарета. По ней можно спокойно ходить и таскать всё, что тебе там надо. Эстебан водил меня по ней спокойно и ещё похвалялся тем, что он сам - всё равно что карта или схема каждого этажа её убежища. Я уважаю людей, у которых их дом - считай, что в крови. А ещё я умею читать карты и схемы.
- Давай без подробностей, ладно? - просит он, чтобы не показать, что подробности его как раз очень интересуют.
- Придурок. Не в этом смысле. - Агата фыркает, покачав головой. А потом её голос становится серьёзнее и тише. - Эстебан водил меня по разрешённой части проходов, когда я им помогала, но я знаю, что есть другая. Туда ни мне, ни тем более вам нельзя. Мы вообще не должны знать, что она есть. Если я правильно соотнесла то, что он мне описывал, и то, о чём старался не говорить, то это должна быть западная часть убежища. Личные покои или что-то вроде того. Если воевода и будет обсуждать что-то важное с твоим сиром до Пира, то это будет там. И вот туда нам с тобой нужно.
Анри соображает, вытягивая из пакета с кровью последние капли.
Вот чего она хочет. Выудила столько информации из Бланкеса и других гулей, сколько смогла, соотнесла с тем, что узнала о доме, и решила не оставаться в стороне. Минерва сказала, что до Пира у них будет два часа. Матьяс вроде бы наговорил ей достаточно правильных вещей, чтобы она заинтересовалась им и пожелала воспользоваться временем, чтобы поговорить с ним наедине, поэтому пошла ему навстречу. Значит, полученной возможностью влезть в хранилище воспользуется Викос, и пока они будут дальше вести светские беседы, уж наверняка прокопает там все записи насквозь, как те археологи - Северную Африку.
Вроде как план работает нормально.
Агата же, оставшаяся в стороне вместе с другими гулями, не хочет терять времени - но способа сунуться вслед за своей хозяйкой в хранилище с ценным клановым наследием за день не сумела придумать, так что хочет хотя бы пошпионить за воеводой.
Или не за воеводой?..
- А откуда ты вообще знаешь, что есть закрытые проходы к личным покоям?
- Потому что я видела вход в ту часть дома. - Агата с усмешкой ведёт пальцами по стене. - Я не должна была. Он хорошо прикрыт, и в такой темноте, как здесь, даже Эстебан и другие слуги его не разглядывают - они просто знают, что он есть. Он не рассчитан на то, что какой-то посторонний смертный его рассмотрит или откроет. Когда мы были здесь, я попробовала податься в ту сторону и посветить, якобы случайно - и он отвёл меня оттуда. Очень ловко. Если бы не корректировка, я бы и правда не заметила. Вообще бы не додумалась, куда смотреть.
А ведь верно. И история с навигацией прицела птицами по пути сюда, и до того, ещё в доме, где верхнего света почти нет, а коридоры и рабочие помещения...
- Точно, - он запоздало хлопает себя ладонью по лбу. - Твои глаза же?..
- Ага. Модифицированы, чтобы видеть в темноте. Мы ориентировались на сумерки, в них вообще отлично, но даже в почти полной темноте я вижу очень неплохо. Особенно, если не слепить слишком ярким светом. - Она улыбается одной половиной губ. - Рада, что ты заметил.
- Тебе идёт, - говорит он слегка смущённо. - И не придирайся, а? Я думал, что он... Она тебе только лицо меняет.
- Не только. Но ты не первый, кто не задумывается о такой возможности. Эстебан и его подручные не внимательнее тебя, раз позволили мне здесь осмотреться, а это нам на руку.
- Ладно. Значит, ты своими крутыми глазами нашла вход в запретный проход в стене, где можно попытаться шпионить за воеводой и её личными разговорами. В чём тогда проблема?
- В том, что я не могу его своими крутыми глазами открыть.
Он нахмурился.
- В смысле, там какая-нибудь магия? Вроде того, что вы на своём доме оставляли, когда мы уезжали?
- Нет, вряд ли. Воевода точно не из колдунов - и едва ли имеет отношение к тауматургии. Единственная магия, которую она хорошо знает - это магия паранойи. Поэтому сомнительно, чтобы она позволила каким-нибудь тремерам или ещё кому-то зачаровывать ей двери так близко к тому месту, где она спит. Скорее там просто какой-то механизм или заслонка, и я... - Она раздражённо тряхнула головой, вздохнув. - В общем, мне не хватает то ли сил, то ли ещё чего-то, чтобы её открыть. У меня... Не так хорошо с механизмами, как нужно бы.
- И ты думаешь, что я смогу.
- Ты ведь открыл нашу дверь тогда, во время ритуала. Без всяких отмычек. Я проследила, чтобы по возможности ничего вам не оставить, но ты смог.
- Ну, вообще-то с отмычкой... Неважно.
Она поводит плечом.
- Хотя бы попробуй. У меня не очень много способов попробовать тихо туда попасть, кроме своих и твоих рук. И моих оказалось не достаточно.
В логике ей по-прежнему не откажешь.
- Ладно, - помолчав, говорит он, когда они останавливаются. - Попробуем, а уж там решим. Показывай свою тайную дверь.
Агата молча указывает ему на тупичок в конце сужающегося прохода.

Сначала Анри видит только глухую стену в полутьме в углу. На вид старое пыльное дерево - но, коснувшись ладонью, он понимает, что это что-то вроде цемента или бетона, который просто замазывали так, что борозды похожи на узор древесных волокон. Он даже не очень древний, вместо жёсткой песчаной крошки, какая бывает, если поскрести старые некачественные перекрытия, на пальцах остаётся слой тонкого порошка, ещё не вымытого временем.
В паре ладоней от места, которого он коснулся, под пальцы попадает почти незаметный зазор. Даже не зазор - просто разные части стен не совпадают едва заметными выщерблинами, сдвинуты относительно друг друга, несмотря на то, как плотно прилегают.
Настоящий зазор он обнаруживает внизу, и тогда убеждается в том, что это не просто составленные блоки.
Дверь или заслонка, в которую они упёрлись, действительно подогнана мастерски. Как Агата вообще умудрилась её углядеть даже своими глазами, когда он руками-то еле нашёл? Бланкес должен был уметь очень много болтать, чтобы не заметить, как по песчинкам его трёпа она собрала себе тропинку до тайной двери. И должен был очень хотеть произвести впечатление на гуля их гостей.
Анри он очень не нравится, это правда. Но в то же время он не может отказать Агате в том, что пользоваться такими вещами в других она умеет.
И то, что сейчас она чуть слышно сопит за его спиной, ожидая его экспертного мнения - в какой-то мере извиняет едва прикрытую наглость Бланкеса перед ними обоими.
- Слушай, по-моему, я знаю, что это. Тут... - Он щёлкает пальцами, по-прежнему стоя на одном колене и пробуя пальцами другой руки влезть глубже в зазор у самого пола. - В общем, это даже механизмом я бы не стал называть. Тут просто надо приподнять вот эту штуку и повернуть рычаг так, чтобы можно было её сдвинуть. Этот тип "замка" старый, как... Старше воеводы точно.
- Это ведь хорошо?
- Это отлично, если найти что-то, что будет рычагом. Даже не нужно сидеть час с кучей инструментов, не тот тип двери. Нужно будет только сдвинуть под правильным углом, и чтобы хватило сил приподнять и столкнуть, дальше она под своим весом сама пойдёт. Видишь, тут выщерблина - наверняка когда-то конструкция рычаг даже предусматривала, просто теперь почему-то нет. Может, кто-нибудь из твоих новых друзей носит его с собой, кто имеет право сюда лезть. Найдём замену - и если там правда нет какой-нибудь магической ловушки, то крепость наша.
- Какая крепость? А, понимаю. - Агата фыркает, но продолжает, он чувствует, недоверчиво буравить взглядом запертую пока дверь перед ним. - Но почему так просто? Может, и вправду ловушка? Или ложная тропа как раз для тех, кому хватит наблюдательности заметить.
Он пожимает плечами.
- Не попробуем - не узнаем. Может, они правда не хотели слишком усложнять это дело. Наверняка они не рассчитывают, что по убежищу вообще будет шляться кто-то, кто станет разглядывать каждый угол и одновременно ему хватит сил сдвинуть эту хреновину. Тот, для кого это предназначалось, должен уметь пользоваться ею удобно для себя, а дальше... В принципе, разумно. Бывает так, что пытаться защитить какую-то точку от любых взломщиков слишком дорого стоит, проще и эффективнее вложиться в то, чтобы не дать к ней доступа кому попало. Может, они вообще её ещё не доделали.
- Хм. Если бы было так, Эстебан мне об этом точно бы не сказал.
- А он сказал?
- Нет, - чуть слышно улыбается она.
- Тогда я ставлю на то, что мы можем попробовать, пока осталось время. - Помолчав, он уточняет: - Викос сейчас в этом их хранилище, да?
- Да. Мастер хочет воспользоваться временем до Пира... И временем, которое у воеводы займёт личная беседа с архиепископом. Они не начнут, пока госпожа Швальке-Войткевич не удовлетворит своё любопытство - в конце концов, для этого она назначила большой ритуал гостеприимства не сразу после заката, а позже. Она считает этот разговор очень важным.
Анри наполовину оборачивается, чтобы в почти полной темноте встретиться с ней взглядом.
- А ты хочешь знать, о чём они будут говорить.
- А ты - нет?
Анри молчит несколько секунд.
Будет ложью сказать, что он не хочет. В чём-то Агата права - когда вокруг происходит всякая дичь вроде той, в которую они влезли, сидеть самым тупым и ждать, пока тебе соизволят что-то объяснить, никакой радости - да и пользы от тебя такого не особо много будет, если что. В их доме он в это наигрался достаточно. Но вот так шпионить за собственным сиром из стены, если она всё рассчитала правильно... Одобрил бы это сам Матьяс?
Пожалуй, если бы у Анри была возможность предложить ему такой контроль до того, он бы, скорее всего, сказал, что страховка - это хорошо. Или не сказал бы, но знал бы, что Анри всё равно полезет. А так, когда он не будет в курсе, что за ними наблюдают... Впрочем, Анри всё равно ему потом расскажет. Вот и всё. Как только представится возможность поговорить наедине - предупредит сразу, и избавит от необходимости пересказывать всё ещё раз. В крайнем случае, Матьяс стукнет ему по башке, но зато сейчас Анри будет уверен, что у них там всё нормально прошло. А если Матьяс сдуру ляпнет что-нибудь такое, чего Агате и её мастеру не стоило бы слышать...
Да к чёрту. Они что-нибудь придумают.
- Хорошо, - говорит он тихо. - План такой. Нам надо найти то, что сработает как рычаг - какая-нибудь прочная и достаточно длинная штука, чтоб не тоньше вот такого, если из металла... Понимаешь примерно, да? Дальше я найду нужный угол, приподниму эту хрень и пойму, куда её сдвинуть. Твоя задача будет контролировать, чтобы не сработало что-нибудь неожиданное, и быстро свалить, если сработает. Если всё получится, влезаем туда по очереди, опять же, если что - не накроет обоих сразу. А там смотрим... Или слушаем. Надеюсь, мы не ввалимся прямо в воеводью душевую.
- После нашего дома тебя такая перспектива пугает? - насмешливо спрашивает Агата. Не дожидаясь ответа, делает шаг назад. - Я поняла тебя. Жди здесь. Мне одной будет быстрее найти рычаг и не засветиться. Если где-нибудь застряну... Пир через два часа. Столько времени тебе хватит, чтобы выбраться?
- Если бы ты видела, из каких данжей я в одной игре выбирался...
Не дослушав, гуль почти бесшумно исчезает в узком коридоре, которым они пришли.

Анри всё отчётливее понимает, что едва ли её интересуют секреты воеводы.
То есть, это тоже, в любом случае... Но его не отпускает мысль, что Викос просто не против выяснить, о чём архиепископ будет беседовать с воеводой воевод наедине. Неужели всё ещё опасается предательства? Ладно ещё со стороны Минервы - своего отношения к ней Викос не скрывает и, видимо, только из желания не предавать свои проблемы огласке предпочитает не давить на неё прямо - но Матьяс-то такое отношение к себе точно не заслужил. Не после всего, что было.
Чем дальше Анри наблюдает, тем больше в этом уверяется - не понимает до конца, но видит всё более чётко. Матьяс не предаст, и вовсе не из-за клятвы, какую бы он ни дал тогда в доме перед их отъездом. Даже если они оба сами в этом не уверены, каждый по своим причинам, даже если Агата привычно не доверяет всему вокруг своей хозяйки, включая землю у неё под ногами. И сейчас - Анри всё ещё не в состоянии это объяснить, но он в своём сире уверен - Матьяс не скажет воеводе ничего, что причинит примасу вред. Во всяком случае, намеренно.
Он возвращается к вопросу, на кой хрен сам в это полез.
Всё ещё можно сказать Агате, что он ошибся, дверь открыть не получится, и пойти приносить пользу каким-нибудь ещё способом. Ничего не изменится ведь - Матьяс свою задачу выполнит, и если будет надо, перескажет им всё и сам, а дальше Пир, немного светских разговоров и какая-нибудь договорённость поддерживать связь, - и, по идее, мексиканская часть их забот останется позади. Главной проблемой станет по возможности быстро свалить отсюда обратно, в их дом в Луизиане или ещё какое убежище, найти, что там надо для ритуала - вот это может оказаться настоящим геморроем, кстати.
Если для этого ритуала нужен какой-нибудь красный цветок, три сотни оскоплённых преступников, зачатых в пятницу в позе экскаватора на заре, рога пяти единорогов и кровь семи девственниц... В общем, хрен знает, что за требований ждать от магического свитка пятивековой давности. Викос со своей тауматургической частью залила полдома кровью в самых разных видах, а тот "друг", о котором она говорила, должен был делать ставку на колдовство. Чем пользуются колдуны? Может быть, им следующие полгода придётся носиться по всему континенту в поисках нужных компонентов и условий, чтобы суметь применить эту инструкцию. И ещё не факт, что она сработает. А если нет, что тогда? Они вообще домой вернутся до того, как правда наступит Геенна?
Лучше бы поиск компонентов оказался их главной проблемой. Анри ловит себя на мысли, что если после всех единорогов они не смогут найти во всём клане хоть одну завалящую жертвенную девственницу, он пожалеет, что сам несколько лет назад не сбежал от Агаты в сиров гроб, когда она пришла к нему в комнаты и предложила...
Что-то твёрдое и металлическое мягко опускается на его макушку.
- Не спи. Если бы это была не я, а Эстебан, ты сейчас позорно пал бы от руки гуля.
- Я и так позорно пал от руки гуля, - хмуро замечает он. - Несколько раз.
- Это другое, - возражает Агата. - Вот.
То, что она принесла в качестве рычага, очень напоминает длинную и тонкую вырванную из стены водопроводную трубу. Несколько труб разного состава, ещё пару он замечает у неё под мышкой в другой руке.
На его вопросительный взгляд она ничего не отвечает, только кивает на найденное им место для рычага.
Пока он возится с этим примитивным "замком", в голову опять лезет всякая чушь. Агата помнила, что он когда-то просыпался рано, практически с закатом, а сейчас заметила, что этот момент изменился. Почему ему от этого неприятно? Вот уж его человечность - наверняка последнее, что её волнует. Все знают, что чем человечность каинита ниже - тем больше времени ему нужно, чтобы прийти в себя и начать соображать, а потом и действовать. В Шабаше всем плевать, что у тебя с этим - а если и не плевать, то скорее круто, наоборот: когда ты давно поменял человечность на один из Путей, ты даже более настоящий шабашит, и никого не смущают побочные эффекты. Да и в принципе, всегда ли это плохо? Вот сейчас у них достаточно времени, чтобы спокойно сюда лезть, потому что Матьясу нужно куда больше времени, чтобы восстать из выданного воеводой гостевого роскошного гроба в другой части монастыря, и пока они будут искать себе место, он, может, как раз доберётся до её дверей...
Он вспоминает, что Агата сказала недавно.
- Слушай, а ведь получается, - он наваливается на рычаг всем весом, пробуя нащупать верное направление, куда сдвигать эту махину, - что как долго ты будешь валяться в отключке - это не только от человечности зависит?
- В смысле?
- Ты сказала, Викос уже в хранилище. Значит, она тоже должна была подняться сразу после заката, если не в процессе? Я никогда не думал об этом.
- О том, что вашу волю и душу могут укреплять какие-то ещё Пути, помимо человечности? И правда, с чего бы это.
Теперь Анри чувствует себя немного идиотом.
Особенно потому, что ему такую очевидную вещь говорит гуль, которая о человечности понятия не имеет, наверное.
Чёртовы ревенанты.
- Что это?..
Он делает разворот плечом, не отпуская, и слышит ещё несколько негромких щелчков в глубине, за панелью.
- Это я нащупал, куда двигать. Отойди подальше и наблюдай. Если что-то будет не так...
Тяжелая панель будто вдавливается в стену, и он наваливается сильнее, сосредотачиваясь и заставляя кровь внутри вспыхивать с силой, огнём разбегающейся под кожей, вдоль костей. Тяжеленная дрянь, на каких гулей она рассчитана? Если франт-Бланкес пользуется этой дверцей, чтобы контролировать покои своей госпожи, то силы в нём должно быть на пятерых смертных.
- Осторожно, - выдыхает Агата где-то позади, и он вдруг неожиданно для себя улыбается.
Хорошо, что она этого не видит.
Дверь теперь движется свободнее, примитивный механизм сместил её на плоскость, где её можно контролировать почти без усилия - и Анри сдвигает её, освобождая им проход в узкий коридор с низким потолком, в дальней части которого виднеется отсвет.
Это что, серьёзно стена с щелями? Даже в личных комнатах такое? Полный монастырь вуайеристов?
Агата пробует прошмыгнуть вперёд, но он придерживает её за плечо, почти неслышно предупреждая:
- Стой. Я первый пойду. Про ловушки помнишь?
- С чего это ты? - шипит она тихо, прикрывая себе рот ладонью. - Если ты там убьёшься, твой сир мне этого не простит. Я гуль, ты забыл?
- А если там убьёшься ты, знаешь, что мне твой мастер сделает? Я предпочту сдохнуть в воеводиной ловушке, чем так рисковать.
- Может, там и нет никакой ловушки!
- Ну так и хорошо?
- Анри, я серьёзно. Пусти меня первой. Ты уже рисковал, пока открывал её.
- И я серьёзно. Или я лезу первым, или я её сейчас закрою обратно.
Она прикрывает себе рот ладонями, давя возмущённый вздох, но затем отступает.
Чуть пригнувшись, чтобы не стукнуться макушкой о притолоку и не пасть позорно от рук тайного коридора для гулей-вуайеристов, Анри лезет в проход.

Он делает несколько острожных шагов, и тут сверху падает что-то мелкое, колючее.
Анри вздрагивает, рывком подаваясь назад - и уже по ходу движения замечает, что сброшенный с головы мелкий паук уносится прочь, пометавшись для порядка по сухому пыльному полу.
Тьфу... А ведь могла бы быть и в самом деле ловушка, понимает он запоздало.
Будь тут что-то серьёзное, он бы сейчас мог рассыпаться в кучку пепла, например, так и не успев сообразить, что вообще случилось. Почему, твою мать, это ему не приходило в голову минуту назад, когда он спорил с гулем о том, кто полезет в эту дыру первым? Он бросает взгляд в щели, сквозь которые пробивается неяркий свет, затем оборачивается назад.
Агата в проходе нетерпеливо кивает ему, одними губами обозначая: ну?
Анри делает рукой жест, показывая ей осторожно следовать за ним.
Секунду спустя гуль оказывается совсем рядом, легко прижимается к его плечу своим, пробуя заглянуть в одну из щелей чуть выше своей головы.
- Это оно? - выдыхает она почти неслышным шёпотом.
Анри вглядывается в комнату, которую видно плоховато - прочищать щель от пыли и клочьев какой-то паутины он не рискует, если вдруг там кто-то есть, - и сначала ему кажется, что это просто кабинет, совмещённый с почти традиционной спальней. Какое всё скромное, что почти стерильным кажется, если бы не смутное ощущение, что что-то не совсем так, как должно быть. Высокий шкаф из белого дерева, бежевые стены в отсветах довольно сильных ламп под потолком, кровать с балдахином в дальней части... Балдахин едва заметно покачивается, хотя высокие окна закрыты.
Присмотревшись, Анри понимает, что он едва заметно шевелится.
Он сам, натянутый между покрывало на постели - тоже светлое, немного более тусклое, почти медового оттенка - всё кажется слишком мягким, слишком хрупким для этого высохшего монастыря посреди мексиканской глуши, и всмотревшись ещё внимательнее, Анри понимает, что материал, который пущен на большую часть предметов в помещении, ещё... Живой. Он дышит. Как минимум, в нём течёт кровь, человеческая кровь.
Это гули.
Иначе и быть не может.
Смертные, которых используют под такое, только на каинитской крови и могут выдержать и не умереть от тысячи причин, сопровождающих такую мощную трансформацию. И воевода, как самые бешеные метаморфы из тех анекдотов, над которыми ржут даже они сами, делает себе мебель из живых гулей на каждом шагу.
Анри смотрит на них, прикусив губы.
Да кто вообще так делает сейчас? Тысяча способов есть сделать себе жуткое символичное жилище гораздо проще и с меньшей тратой крови и времени. Или это всё наказания для провинившихся? Это какое количество заданий надо было провалить, чтобы хозяйке этого выводка хватило обставить личные покои?
Даже у Матьяса никогда не было столько этой живой мебели, даром что метаморф он отличный. Отличные, кажется, вообще таким не сильно выделываются. Да что там у Матьяса...
- Слушай, ведь даже у вас столько нет, а? - спрашивает он почти неслышно.
Агата, тихо сложившая голову ему на плечо, недовольно шевелится и чуть вяло спрашивает:
- Чего?
- Да тише... Гулей переделанных. Посмотри - кровать, стол, вот эта хреновина под потолком, даже куски шкафа. Они же все ещё живы, господи. Как они с ума не посходили?..
Агата бросает равнодушный взгляд сквозь щель, потом поводит плечом и, тихо зевнув, складывает голову обратно.
- Нет. У нас нет столько. Делать ему больше нечего - в каждую табуретку кровь вливать по всему дому, чтоб та стояла в углу?
- Ну да, лучше пусть табуретки бегают и приносят пользу... - Он прикусывает язык. - Извини, я не нарочно. Я не в том смыс... Эй, ты засыпаешь, что ли?
- Я не спала всю прошлую ночь и весь день, - поясняет гуль, не открывая глаз. - Если ты правильно разглядел, то нам осталось дождаться воеводу и твоего сира, и не выдать себя как-нибудь глупо. Я пользуюсь возможностью. Ты ведь сможешь меня разбудить, если она явится раньше?
Он кивает, вдруг сообразив, что происходит.
Тёплая голова Агаты лежит у него на плече, сама она облокотилась на него, как на кресло, и вместо того, чтобы смотреть волком, как пару ночей назад, закрыла глаза и дремлет, дыша едва слышно в темноте. Укорить бы за такую циничную практичность. Да только он ещё припоминает, каково было самому при жизни не спать по несколько ночей... Или теперь - спать, но без своей земли. Интересно, гуль, который годами живёт на крови цимисхов, чувствует недостаток сна как очень крепкие люди - или может в какой-то мере представить, каково им, каинитам, после нескольких бесплодных ночей, лишённых укрытия знакомой земли?
Он осторожно касается ладонью её волос, даже не касается - просто проводит рядом.
Если бы ситуация были хоть немного другой, без вот этого нервяка с переговорами, шпионством за анциллами и воеводами, чёртовой угрозы Геенны и Цимисха, которому её мастер без пяти минут готов стать дверью... Не время для глупостей этих. Ещё не хватало начать ссориться прямо здесь, когда вообще нельзя ни на один шаг ошибиться вообще-то.
- Агата? - совсем тихо спрашивает он.
Если действительно уснула, то пусть отдыхает - кто знает, сколько ей потом ещё разбираться с одними проблемами ночами и другими - днём, да ещё сколько у неё времени сейчас - полчаса или две минуты... В конце концов, никто ей не мешает притвориться, что не слышит.
- Ну чего тебе?..
Анри молчит пару секунд, слушая её дыхание.
- А как ты днём ходишь с такими чувствительными глазами? Там же... Солнце. Выжжет ведь. Разве не больно?
Она молчит несколько секунд тоже, а потом вдруг беззвучно смеётся.
Анри не слышит, конечно, но чувствует по её дыханию, самым плечом.
- Мне кажется, или ты должен был ещё при жизни застать, как смертные изобрели тёмные очки?
- И это помогает?..
- А то... Погоди. - Она сжимает пальцами его колено и поднимается, встряхивая головой, словно скидывая дрёму. - Слушай.
Сначала он не понимает, о чём она говорит.
Но секунду спустя - приникает к щели, услышав знакомые голоса из дальней части покоев, где с негромким скрипом открывается массивная дверь.

Владелица этого скромного великолепия входит в комнату решительно, с прямой спиной, и мягким жестом, полным учтивого достоинства, предлагает своему гостю пройти вперёд. Архиепископ Йоханнесбурга принимает приглашение, проходя по комнате, слава богу, с точно такой же каменной рожей, какую носит чаще всего, если рядом нет кого-нибудь, способного выбить его из равновесия одним взглядом.
Анри слышит, как Агата затаила дыхание.
Минерва выглядит по-прежнему впечатляюще и, очевидно, достойно праведного последователя Пути Метаморфоз. Длинные паучьи рёбра больше не расходятся зонтом от её бёдер, теперь они сменили форму и обнимают её тело, словно одежда со сложным корсетом или лёгкий доспех, обхватывая её под странными несимметричными углами, иногда уходя прямо под кожу и мышцы. Та тоже сменила оттенок, теперь блестит едва заметно, а на особо выступающих частях будто окроплена расплавленным металлом. Удивительно, что лицо у неё осталось похожим на человеческое.
То, что Матьяс остался всё в той же драной импровизированной безрукавке, никого из них не смущает. Хотя и логично - кто тут гость вообще?
Смотри, ваше преосвященство, воевода воевод клана Цимисхов со всеми её выкрутасами не поленилась ради приватной беседы с тобой половину рёбер из задницы себе перекрутить. И когда только успела. Не хочешь свою стрелку морального компаса переместить на кого-нибудь, кому не лень ради тебя в статусе гостя хотя бы парадное платье сменить?
Анри вспоминает футболку с плеча Агаты и кожаную куртку, потом ещё пару кадров до того - и велит своему нервному чувству юмора заткнуться.
Просто заткнуться и слушать.
Очень легко, задачи легче вообще не придумать.
Подождав, пока за Матьясом закроется дверь, Минерва обходит комнату вслед за ним, берёт со стола приготовленную чашу с кровью. Делает глоток, по-прежнему с демонстративной вежливостью ждёт несколько секунд, затем с лёгким поклоном протягивает чашу Матьясу. Тот принимает её рукой, на указательном пальце которого всё так же отчётливо мерцает кольцо.
Воевода смотрит на него, чуть наклонив голову, а потом вдруг уверенно, без прелюдий и экивоков, которых Анри против воли ждёт, говорит:
- Я знаю, почему вы здесь.
Агата у его плеча вздрагивает, вытаращив глаза.
Что... В смысле?
Матьяс смотрит воеводе в глаза поверх чаши.
И если бы кто-нибудь здесь знал бы его так же хорошо, как Анри, - их инкогнито-миссия провалилась бы сейчас сквозь все перекрытия монастыря.
Вот прямо с тем самым треском, который почти различимо сопровождает судорожно крутящиеся в голове у архиепископа шестерёнки, явно готовые разлететься в разные стороны за фасадом его застывшего лица.
- Анри, она врёт? - Агата шепчет, почти не шевеля губами, требовательно сжимая его запястье похолодевшими пальцами. - Посмотри на ауру!.. Она ведь врёт, так?..
Анри смотрит.
Но по ауре не скажешь, что там смертный или сородич на самом деле знает или нет, это не работает так просто. Агата и сама бы должна это знать, у неё ведь есть основы дисциплин. Может, она и знает - или, во всяком случае, хуже и менее уверенно, но всё-таки видит то же, что Анри скорее чует, ощущает так же ясно, как ощущает острую нить, натянувшуюся между глазами Минервы и его сира.
Он чует, что нет.
Кажется - всё-таки не врёт.

@темы: черновое, блядские гены прабабушки, wtf vtm, обрывки

---

@темы: музыкальный бордель

---

аутозлище, рефлексия
тексты, нетексты, чья-то большая картинка
внезапные вопли весны

говорю с людьми и пишу им вещи, а потом сам злюсь, что или на кого-то наехал, или накатал занудной унылой простыни, по ощущениям - не самой свежей в этом мире.
не то чтобы я против идеи наезжать на людей или унылить их, я так-то тот ещё человек-мудак.
но я хочу это делать по своей воле, с огоньком и злым смехом, а не случайно, когда не задумывалось, по криворучию и скудоумию.
тьфу.

вообще последнее время раздражает унылое, узкое, доёбчивое.
потому что этого во мне сейчас горы, просто горы - и раньше было много, но сейчас я замечаю и ъуъ, ска!
хочется думать, что это признак прогресса.

*

разрываюсь между двумя текстами, один долгий и нескончаемый, как попытка любви после бутылки спирта, другой откровенно плох, клишов, размазан как попало, пишется моей внутренней тринадцатилеткой. на мелкие пока не хватает, хотя хочется, эти два жрут мне душу, тк мозгов пока нет, чтобы жрать их.
люблю оба, ненавижу оба.
иногда у меня лапки, иногда они стёрлись.

на что я трачу свою жизнь.


*

всё-таки начало весны и то, что поднимается из земли - жутко вставляет, жёстче любой экзогенной химии.
перепады температуры.
оттаивающая полумёртвая органика.
оживающие грибы, почвенные бактерии, производящие вещества, схожие по составу с веселящим газом.
знаю, знаю.

это не отменяет того, что я иду по земле, и слышу её лёгкими.
и всё внутри говорит мне, что нужно, нужно, обязательно, смотри, оно близко, оно нас ведёт, мы часть земли и того, что растёт из земли, это живое хочет быть живым, это нельзя тормозить.
и страшные нежные штуки трепещут во мне, и нет стыда и дискретности, связных слов тоже нет, кстати.
и я вспоминаю Дракона и все его выносы мозга, и руки мои тянутся к геноциду и самым нежным колыбельным, и нервная система натягивается как сеть в прозрачном звонком море, и остатки мозга беспомощно мямлят: что на этот раз? серотонин, просто тысяча эндорфинов, мелкие впрыски адреналина, окситоциновая атака и ослабленная глия, которая не в состоянии сейчас обеспечить быстрое погашение нервного сигнала?
и земля говорит мне - да, почему нет-то, у тебя же всё это есть, пусть приходит в движение, сейчас время для этого, сейчас.
и океан звенит в моей нервной системе, и штуки трепещут и требуют формы, и ощущения обострены и выкручены настройки.

и я немного охуел, потому что чо посоны, я забыл, чо дальше-то?
но ничего.
мудрость и ёбнутость тех, кто живёт в этом постоянно, иногда смущает меня, но они научили меня не верить в постоянство чего угодно.

весна скоро, открывайте вены.
она прорастёт.


*

я нашёл, кстати, ради чего можно всё-таки дочитать ту книжку Брайт.
потом расскажу.
я справлюсь, я уверен.


*

с опытом чем больше ценю адекватность, тем меньше ценю адекватность.
очень странное ощущение.


*

накатываю какую-то огромную кучу заметочек про гендерное, вечные вопросы, бесящих людей, бесящего себя.
даже не знаю, зачем, оно несистематизируемое.
я вижу только, что некоторые вещи не сильно меняются в своей нестабильности с годами, и чем дальше собираю эти клочки, тем меньше понимаю, зачем начинал.
зря задаюсь этими вопросами, наверное.
практика показывает, что пока я фиксирую какие-то процессы и штуки, оставляю их отпечаток в процессе формирования - это имеет смысл, но попытки систематизации, структурирования, каких-то конкретных векторов и выводов, особенно прямо в процессе - это какая-то чушь.

но это ж я.
я ж не могу не доебаться до себя, тебя и ещё вон того чёрта в ступе, при этом ухитряясь продолжить сидеть внутри своей головы, когда занимаюсь раскопками.
иногда мне кажется, что это и есть основной мотив вот этого самокопания - ощущение, что иногда надо брать в руки археологическую лопатку и закапываться по уши во внутренние грязищи, глины, камни и всё, что между ними позастревало века и эпохи назад и валяется в неопознаваемом состоянии.
потому что если я не буду иногда это выкапывать, однажды оно выкопается и начнёт пиздить этой лопаткой меня самого, прежде чем закопать.
и это будет лопатка из моей спины.

что не отменяет того, что я канеш опять ударяюсь в какие-то занудные дикие или злые простыни при первой возможности.
ну вот опять, извините за неровный почерк.


*

иногда я думаю не только о вомпах:

ссылок нет, автора не знаю.
но вот он всё сказал, в общем.


*

спасибо, несите следующий модус.
я готов.

@темы: видеть, трава полевая, тёмная вода, блядские гены прабабушки, entre dos tierras, путеводитель по внутренним карпатам

---

2 недели мелатонин - доза по 1 мг, раз в сутки перед сном - полёт ничотак.

не скажу, что вот прямо штырит с него, но субъективно засыпать правда легче, вставать - тоже и чуть быстрее.
не говорю "просыпаться", потому что по ощущениям - он скорее будит тело и физику, чем сознанку.

то есть, если спал уберхерново или завёл привычку вставать по 2 часа со стонами всего организма и ненавидеть всё живое - на мелатонине тебе не станет менее ненавистно жить, способность думать нормально не подгрузится сильно быстрее.
но физически будешь включаться быстрее, координация базово восстанавливается тоже легче, плюс, почему-то к собственным ненависти и заторможенности начинаешь относиться более спокойно и философски.
опять же, субъективно - у тебя тупо быстрее и легче включается режим "пока мозги просыпаются, ноги уже ходят, а руки делают", и ты не тратишь так много сил на то, чтобы физически бороться с собственной липкостью и зависом.

скажем, для меня показательно то, что я сейчас пишу этот отчётец через полчаса после подъёма в 5 утра на дежурство после 3,5 часов сна, и мне уже норм.
это - мелатонин и первая чашка кофе, обычно чтобы перестать ненавидеть всё живое и начать попадать по клавишам щупальцем, мне надо 2-3.

побочки в виде трудностей со вставанием не вижу, наоборот.
не могу сказать, в какой мере плацебо-эффект - но имхо, если бы побочка была именно на физический процесс, через 2 недели оно бы ощущалось.

поживу на нём ещё немного, пожалуй.

@темы: полевое

---

а что, на дайри всё ещё существует опция отписывать людей от своего днева?

крч, периодически я подписываюсь на всяких людей, да, даже в эти времена очередного апокалипсиса. я это делаю - жутко сказать - потому что мне интересно их читать и я хочу как минимум какое-то время видеть их посты в своей ленте. это почти никогда не зависит от моего отношения - я могу вообще считать автора больным на голову, мудаком, ботом или хз чем, или наоборот, восхищаться котичностью - но это всё уже вторично. базово я добавляю в избранное кого-то, кого хочу читать. и, может быть, иногда комментить. или нет. как пойдёт.
иногда потом отписываюсь, ну, потому что больше не хочу читать на постоянке, опять же, по целому ряду причин.

мне вообще казалось, что так делают все, но я понемногу догадываюсь, что люди строят иногда какие-то более сложные многосмысловые конструкты и танцы из этого, ок, ок.
я по уровню организации социальных танцев - амёба с зубами.

мне интересно почтитать - я подпишусь, мне не интересно почитать или ещё что в пятку укусило - я отпишусь.
и я, в принципе, базово исхожу из минимального уважения к чужим решениям, тем более в уютном интернетике, где мы вообще собрались ради взаимного обогащения буквами и картинками. если человек что-то делает, кого-то читает, кого-то не читает, закрывает дневник, открывает дневник, прочее - имеет право, у него есть причины, хочет и делает. молодец человек.
поэтому я никогда особо не спрашиваю, почему кто-то на меня подписался/отписался. сделал - ну, значит, были у человека причины, они вылились в то, что он захотел меня читать - или не захотел больше. ну и всё.
мне бывает любопытно, конечно, но я обычно даже не спрашиваю - сами расскажут, если захотят.
можем сделать друг другу интересно - отлично, нет - ну упс, мы все здесь буковки на экране.
всё норм. есть вещи, которые заслуживают нервяка куда как больше.

но.
я чо подумал недавно.

два момента:
1. есть категория людей, которых я иногда читаю через чужие ленты, или по ссылке, или просто заглядываю, или они у меня в пч - и я к ним иногда хожу, но ещё не знаю, хочу их добавить в ленту или нет. мб, потом добавлю, мб, нет.
опять же, я исхожу из того, что все так делают иногда (поэтому статистика меня обычно тоже не интересует, что мне даст инфа о том, что кому-то было любопытно на меня глянуть? я и так знаю, что это со всеми бывает.)
2. есть функция отписывания от себя пчей. раньше была, по крайней мере, а сейчас у нас такие времена, что любая функция дайри - не факт, что не отвалилась, и не факт, что у всех.

и, в общем --
иногда я захожу глянуть на знакомый ник и думаю - о, мне уже не первый раз интересен этот/эта/да хз кто, хоть геликоптер, надо добавить в избранное и читать нормально. и тыкаю.
иногда я так захожу и думаю - о, это же тот любопытный этот/эта/геликоптер, я ж хотел подписаться, забыл в тот раз, что ли? и тыкаю.
и прикол в том, что я реально часто НЕ ПОМНЮ, подписывался или нет хд
мне проще ткнуть ещё разок и дальше пойти, всё равно уже не вспомню.

но последний раз, когда я так сделал, меня чот накрыло чувство лёгкого дежа-вю.
потому что... вроде я не первый раз добавляю этот днев в избранное? я точно много раз собирался, и мне сейчас кажется, что даже нажимал кнопку "добавить", но вот же - нету.
и я не знаю хдд

это может быть глюк моей памяти (каждый раз собирался, но чот недожимал), глюк мозга сейчас (это не первое тупое дежа-вю в моей жизни), глюк дайри, или кто-то упорно каждый раз жмёт кнопку "отписать", или вообще происки жидорептилоидов, рен-тв и масонской ложечки.

крч, на всякий случай всем-всем-всем на нашем весёлом титанике:
мне вообще казалось, что такие штуки проговаривать тупо, потому что это самый очевидный и простой вариант, но это всем так кажется, наверное.

- у меня нет стабильной политики френда/расфренда. живи и не еби мозг другим без согласия, дальше как пойдёт.
- если вы хотите на меня подписаться без объяснений, делайте спокойно.
- если вы хотите от меня отписаться без объяснений, тоже делайте спокойно.
- если вы хотите что-то объяснить или спросить, да тоже делайте - я скажу, если что не так, и попрошу так не делать. всё.
- если я на вас подписываюсь уже третий раз, а вы не хотите и отписываете меня - скажите мне, блин! хд
потому что я всё равно не вспомню и нажму кнопку ещё триста раз, вам же проще будет попросить так не делать, чем каждый раз меня отписывать. мне не жалко, но я исхожу из того, что люди, которым не влом кого-то отписывать, относятся к вопросу критичнее меня хд
я вот еле вспомнил, что это тоже возможный вариант.
реально, не ебите себе мозг и скажите буквами - чувак, не сматри на меня, это не глюк, я реально не хочу.
ну или как-то ещё, мне в принципе без разницы.
обычно этого хватает.

всем котиков и поменьше париться о фигне :3

@темы: полевое

---

эксгумация стихийного мага.
унылая книжка очень унылая гроб гроб кладбище пидр.
соблазнительные интернеты.

я полжизни подозреваю, что во мне умер неплохой маг-стихийник.
ок, будем честны, во мне вообще много кто умер, я профессиональное кладбище, но вот этот какой-то малость неупокоенный.
или маг-стихийник, или шаман-погодник, интуитивно действующий от противного.
от очень противного.

у нас недели полторы стоит зима.
такая, норм холодная, со снегами, с минусами, с нашей влажностью и ветром - вообще блеск.
когда ветер достаточно силён, я прихожу в помещение и первые полчаса не могу пользоваться лицом - верхний слой меня вообще охотно отсыхает по любому поводу, и я хожу как в маске, а потом начинаю смазывать её кремом любой степени жирности и постепенно обретаю плоть, кожа которой похожа на человеческую.
классное чувство.
но лицо я себе в любой момент новое сделаю руками, а мозги в продуваемой голове - не факт.

в общем, вчера меня достали и я в ночи заказал набор запасных шапок.
собственно, у меня сейчас была возможность заказать или ниток, чтобы делать шапу, или сразу шапы, и мне всё лень. тем более, что шапы обещали приехать быстрее.

сегодня первое, чем поприветствовал меня утром мир - это град, отхлеставший меня по морде.
второе, пока я торчал в лабе на дежурстве - эпический дождик, заливший всё на свете.
третье, уже на выходе - лёгкий, почти незаметный мороз, превративший наши мощёные больничные дорожки - и, как потом оказалось, почти все относительно ровные дорожки вообще - в блескучие гладкие ледянки.
мороз очень лёгкий, поэтому они ещё и мокрые.
шапы теперь понадобятся разве что для смягчения удара по башке мощёнкой, когда я на них всё-таки полечу хд

шах и мат, некроманты, моё кладбище неистребимо.


*

пытаюсь читать Брайт.
я у неё когда-то читал только "Проклятые души" - или пропащие? не помню перевода - и было вроде весело.
но сейчас я пытаюсь в "Изысканный труп" и это сложна, реально сложна.

с каких пор она такая унылая?
как можно так скучно слить тему про пидарасов, романтизированную чернуху, проституцию и торговлю норкотеками, убийства и маньяков, некрофилию, злачные раёны-кварталы-жилые-массивы-я-мухожук-мухожук-красивый?
зачем все такие одинаковые?
зачем проёбан фетишизм, запретноть шок-контента, локации, персонажи, верибельность?
зачем всё как будто в дешёвом кинчике, который придумала двенадцатилетка, правда, по паре кадров?
зачем сюжет слеплен из добра и палок, и даже эти два компонента между собой почти не монтируются?
зачем я жру этот кактус?

ну правда.
я стараюсь не ругать книжки, которые всё-таки дочитываю, ну или хотя бы ругать и при этом находить, ради чего всё-таки стоило их читать. и я читаю периодически хрень какую-то - ради персонажей, ради хоть какого-нибудь тропа, ради внезапного твиста или одной сцены, гспд, да даже ради того, чтобы было о чём поорать и думать матерные мысли потом.
а тут я пытаюсь, отличные же темы, мне немного надо, чтобы зацепило, и понеслась - но где?
или я сломался, или сюжет, персонажи и сам текст настолько кривой, что как-то единственные мысли, которые мне подогревают мой центр тяжести слабеньким пламенем - это про то, что если я пишу в своих черновичках так же жалестно и тупиково, то ой.

насколько я помню весёлыми, упоротыми и обстрадательным "Души", настолько чсвшной никакой хренью мне кажется "Труп".
а ведь мне как раз сейчас очень хорошо заходит тема всяких неблагополучных больных ублюдков, боянных тропов с недобитой драмой и чернухой, гомофетишизм и нежное гуро мне вообще заходят практически всегда.
но странным образом, у Брайт я этого всего не нахожу.

я, блин, вообще пока чот ничего там не нахожу.
надо будет попробовать всё-таки. ну вдруг.


*

новости раз за разом подкидывают мне статеечки про волну корона-патичек по стране.
там накрыли пати, тут обвиняют в незаконном собрании и тусовках, ещё где-то.
прямо некоторые так и пишут - волна по Германии, несмотря на запреты и огромные штрафы!
чувствую себя так, как будто меня по списку соблазняют какие-то пикаперы.

нет, ну честно.
дорогая недотаргетированная реклама, которая постоянно подкидывает мне то знакомства с людьми всех полов и возрастов, то обращение к Богу по прямому каналу, то польские ковры ручной работы на польском, то гражданство Арабских Эмиратов, то нефритовые и стеклянные вибраторы.
я знаю, все блага мира к моим услугам.
если я однажды решу, что пора устраивать корона-пати со всеми вариантами ебли, которые ты пропихиваешь мне в телефон регулярно, с использованием всех этих прекрасных игрушек, в групповой молитве на польском ковре в Арабских Эмиратах - я прямо зайду в интернет с этим вопросом.
обещаю.

тем временем, очередная статья в браузере намекнула, что очередной подпольный свингер-клуб во время короны из тридцати человек полиция накрыла вот прямо в соседней федеральной земле, в пяти станциях от меня.
хорошая попытка, но нет.
но хорошая.
надеюсь, следующий не накроют в подвале моего дома.
а то там, в статье, было что-то ещё и про штрафы для тех, кто до приезда полиции успел уйти домой.
нельзя столько ржать.

@темы: книги, полевое