памятуя о том, что мне на дайри - няшном, уютном, где всё ещё считается хорошим тоном пользоваться мозгами или хотя бы умными словами из умных статей - встречались люди, которые представления не имели о том, что такое старческая деменция, и оперировали понятиями в духе "я вообще не понимаю, чего она, столько раз уже с ней скандалили, а она понимать не хочет" про явно дементных родственников, и прочее вот это всё:

короткие и простые статьи для чайников про то, что такое деменция.
общее dpmmax.livejournal.com/64312.html
варианты dpmmax.livejournal.com/64638.html
опыт dpmmax.livejournal.com/369562.html

а вообще, иногда на меня находит реальный страх, когда я думаю о том, сколько людей вокруг тупо никогда не думали и не имеют малейшей информации о вещах, которые их окружают каждый день. и самое стрёмное, что, говоря с каким-нибудь молодым идиотом любого пола и возраста, выдаёшь ему какое-нибудь сокровенное знание (например, о том, что депрессия - это болезнь, у которой есть физиологические симптомы и причины, а не пичалька от нехуй делать, или о том, что дети - это люди, и у них есть потребности, отличные от твоих), я регулярно слышу вот это характерное "ой, надо же! я как-то вообще об этом не думал" - и в половине случаев означает, что и не собирается думать, и твоя инфа останется в его голове где-то между "все знают, что бородавки от жаб" и "я где-то читал, что в американской кукурузе гены".

люди, делитесь инфой. всякой, полезной, любого левела. особенно - самого чайникового, потому что феномен про сон разума никто не отменял. включайте голову хоть иногда.
вашим детям же жить среди опасных непуганных имбецилов иначе. с генами в кукурузе.

@темы: тихо сам с собою, ссылк, полевое

---

я всё ещё не умею обращаться с сектантами.

приходили на порог, улыбались по-русски, спрашивали, "как вы думаете, у нас есть будущее?"
я понятия не имею, есть ли у них будущее. но на всякий случай сказал, что у них есть 5 минут.
они ушли за одну.

почему они всегда приходят не там и не тогда, когда у меня есть время. я, может, тоже не против поговорить о религии и кого-нибудь пообращать.
хотя кого тут обращать, когда вокруг каждый второй "атеист" или "агностик" - копни глубже, и такой же язычник, как я.
но всё-таки.

@темы: тихо сам с собою, полевое

---

вместо описания последних дней:

это фреска с неведомой каменной хуёвиной из прекрасного древнеримского города Лептис Магна в Ливии.
тут про него статья, кто не видел taho.diary.ru/p205793218.htm

римляне это всё-таки что-то удивительное.

@темы: видеть, история, (с)казано, ссылк

---

я всё ещё не синестетик, если что.
но это не мешает мне по-прежнему переводить цвета, звуки и прочее на язык ощущений, тупо для простоты ориентирования.

только сейчас дошло, почему мне не нравятся, по большей части, нечётные числа. особенно малые простые числа, особенно 7. они тёплые.
чётные - холодные и спокойные. нечётные - наоборот. это ведь логично, а?
и чем меньше число, тем более явно ощущается его температура. с возрастанием она размазывается и становится уже не настолько жёсткой, но всё равно остаётся. так что чем крупнее число, тем проще игнорировать разницу.

но 7 всё равно раздражает почему-то особо.

@темы: тихо сам с собою, трава полевая

---

здоровые рефлексы такие здоровые

кажется, я человек-фиалка.
я в состоянии сделать себе набор надрезов почти на любой части тела, повыдёргивать волос из половины головы, влезть ножом под ноготь и выскрести из-под него грязь, влезть под кожу иглой и повыковыривать глубоких заноз, рассечь кожу по ладони для проверки хиромантской теории - без вопросов, я делал.
но мне слабо проткнуть себе палец автоматической иголкой, чтобы убедиться, что я это нормально проделываю над другими людьми. это же палец, блин!
то, что со мной это проделывают люди из КК каждые 3 месяца, делу не помогает. рефлексы говорят: ты что, дурак? иди вон локоть себе отпили, если хочешь. а палец священен!
пойду завтра просить новых коллег, чтобы потыкали. никуда не годится.

@темы: тихо сам с собою, работа работа, физиологичная тварь

---

общественное

слушайте, у меня последнее время обнаружилось какое-то дикое количество новых пчей. я понятия не имею, откуда большая часть пришла, особенно та, что с закрытыми дневниками.

в принципе, я догадываюсь, что вы будете по большей части скромно молчать и помахивать ручкой издалека - мне ок, часто даже лучше, чем пустые разговоры непонятно кого с кем и зачем - но народ, вы вообще кто и откуда? и на что вы там подписывались хотя бы?

давайте я вам, что ли, голосовалку повешу с примерными вариантами того, что могло заинтересовать невинную жертву в моём дневе. мне же интересно. да и вам наверняка интересно, есть ли шансы получить искомой инфы ещё, или проще сразу отписаться, потому что тема попала в днев случайно.
кому мало вариантов - можно в коммент. можно анонимно, мне обычно лень и плевать на айпишники.

а, ну и привет там. дальше сами знаете.

Вопрос: меня заинтересовало

1. картинки		13	(7.93%)
2. текстота		29	(17.68%)
3. соционика		18	(10.98%)
4. наука, медицина, вот это всё		30	(18.29%)
5. гендерная дисфория		14	(8.54%)
6. Германия		11	(6.71%)
7. дети		8	(4.88%)
8. травы и шаманство		22	(13.41%)
9. история		11	(6.71%)
10. позырить на автора хочется		8	(4.88%)
Всего:		164 Всего проголосовало: 45

@темы: полевое

---

картинка про то, как в человеческих анализах обнаружили неидентифицированную дрожжу, которая пытается эволюционировать сразу в кота.

причём довольно толстого

@темы: видеть, работа работа, полевое

---

ФБ-15

я ожидаемо не успеваю читать, только картинки смотреть. ну так вот коротко список реков.

ссылки на рейтинговый арт, бойся, нежная фиалка

- Ксенофилия прекрасна практически вся. это каждый раз боль, потому что голосовать надо за что-то одно, а там столько. я преклоняюсь перед их левелом. слышите там, народ? несколько раз прям преклонился, пока листал пост. пойду ещё преклонюсь.
всем идти и любить срочно! и читайте саммари шапки, они отдельно прекрасны.
страдать тут fk-2o15.diary.ru/p205707611.htm

- у Дворецкого немного, но внезапно красиво. ну, и там додают Гробовщика с рейтингом, налетай.
fk-2o15.diary.ru/p205694663.htm

- Лавлесс дали много интересного гуро, на котором не хочется придираться к анатомии совершенно. любители, зацените.
fk-2o15.diary.ru/p205707775.htm

- у Постапокалиптики чудесная крипота и тоже рейтинг, в общем, не за няшные сиськи. не знаю этих фандомов, но мне понравилось.
fk-2o15.diary.ru/p205702858.htm

- Античность додала весёлого. я одобряю подход.
fk-2o15.diary.ru/p205691971.htm

- сказки ничего так, но! у них есть рейтинговый арт на тему

ах, затейники

Аладдин/Ковёр-самолёт, а ещё зацените, какая там дивная Яга. и первые несколько артов весьма.
fk-2o15.diary.ru/p205705648.htm

- у Тайного Города оказалась одна годная картинка из всей кучи, зато с эрлийцами. умильнуться:
fk-2o15.diary.ru/p205704592.htm

- у типологий тоже одна из ещё более кучи, зато хорошо нарисованная и про штиродостов. умильнуться-2:
fk-2o15.diary.ru/p205707375.htm

- за фандом истории мне по жизни обидно, потому что там много прекрасных задумок и мало арта, а уж годного ещё меньше. на этот раз арта мало совсем, но он хороший даже.
fk-2o15.diary.ru/p205693699.htm

голосуют тут: fkvoting-2o15.diary.ru/p205707973.htm

@темы: ссылк

---

Candida albicans is a yeast species that is part of the commensal microbiota of the body. Weakened or impaired immune system can lead to yeast infections mostly produced by Candida albicans, although other species like Candida parapsilosis, Candida glabrata and Candida tropicalis among others are increasing its incidence. So, like the great wave off Kanagawa, Candida albicans colonies are growing green in this chromogenic medium and supporting a wave crest formed by violet-smooth colonies of Candida glabrata and beige-rough colonies of Candida parapsilosis.
This photo was taken from www.microbeworld.org Submitted by: Cristina Marcos Thanks to the author (s): Cristina Marcos Arias, Universidad del País Vasco/Euskal Herriko Unibertsitatea

(c) tumblr

@темы: видеть, (с)казано, science-fetish

---

можно проматывать

псто имени нашего маленького, но гордого фандома.
это будет мне пока вместо тех ненарисованных карт)

раз

два

зы. ОЧЕНЬ, ОЧЕНЬ фанонное. не нашлось другого. извините.

три.
...

запись создана: 08.08.2015 в 20:37

---

они все так делают, да?

[19:27:37] in se: у меня кот охуел. вломился, пока я в ванной грелсо, я решил - хуй с тобой, я почти вылез, пырь, чо ты там нового увидишь. так этот ушлёпок походил по краям, потрогал воду, потрогал меня, осознал, что я ДЕЙСТВИТЕЛЬНО весь в этой пиздецкой смертельной ВОДЕ и начал панически орать. гуляя по краю ванной. ОБОЖЭ ЧТО С ТОБОЙ НЕТ НЕТ КАК ЖЕ ТЕБЯ СПАСТИ ЁБАНЫЕ ПАТИСОНЫ ЧТО ДЕЛАТЬ ААААА!!1111
[19:28:26] in se: по ходу, теперь он считает, что спас меня своим визгом и добыл обратно в мир живых
[19:28:58] in se: я понял. идею о том, что вода - это граница с миром мёртвых, нашептали тупым людям паникующие котеги. влияние на культуру очевидно

@темы: кот, мастера неиппического жанра

---

филиал инстаграма

а я вот фильтр новый нашёл.
прям очень точно отображает температуру.

моар

@темы: видеть

---

1 сентября кто-то хороший припёрся первый раз в первый класс маленькую тихую медицинскую лабу при больнице, чтобы учиться делать всякую мелочь, и сегодня этот кто-то даже подписал договор. на нормальной работе, омг! с халатом 40 размера (нашли самый маленький, какой был в запасе), с пальцами пациентов, которые приходится выжимать (косорукий кто-то только после первого десятка вспомнил, как брать их в руку правильно, чтобы не надо было так), с тысячей волшебных машинок, которые сами делают большую часть анализов, и, кажется, с будущим идеальным планом.
машинки смешные. халат болтается. пациенты няшные.
до меня начинает медленно доходить, что этот кто-то - вроде бы я.

@темы: работа работа, полевое

---

свершилось.
я видел в аэропорту мужика в официальной юбке.

большая часть сотрудников аэропорта придерживается делового дресс-кода: белая рубашка, синие или чёрные брюки, пиждак в тон, галстук с аэропортскими логотипами. летом брюки становятся легче, часть галстуков исчезает, а у рубашек становятся короткие рукава, но всё равно есть чёткий официальный стандарт.

а дальше стоит такой совершенно официальный мужик в выглаженной до последней стрелки рубашке, с бейджем сотрудника где надо - и в длинной, в пол, из того же светло-серого брючного материала пошитой юбке. и, судя по тому, как она на нём сидит, пошита она в тех же хороших ателье, где эти люди подгоняют себе костюмы.
по-моему, это дивно. я даже почти не завидую. хотя ладно, кому я вру.)

мир таки идёт вперёд.

@темы: полевое

---

а хотите, расскажу вам про истерики по 3л? а то интернеты полны рассказов про фашистов и тиранов 3в, про страшные извращения в потенциале 3э, даже вон про истеричных отморозков с 3э - а про третьелогиков как-то скромно, ну ляпнут иногда фигню, ну нервничают, что а вдруг все решат, что они дураки, ну и всё как-то. филосораптор как воплощение 3л-триумфа. недостает как-то славы мирской, по-моему.
а ведь оно иногда бывает - дрянь почище некоторых.

до сих пор самый верный маркер, что мне попадался для диагностики 3-болевой функции, что в психейоге, что в темпористике, - это реакция на демонстрацию обесценивания или пренебрежения аспектом.
оно практически сразу включает внутренний берсерк-мод.

откровений псто по третьей

можно прикрывать и прокачивать её как угодно, и даже довольно успешно - но человек, который при тебе демонстрирует пренебрежительное отношение к аспекту твоей третьей - это недочеловек. это масса, схожая по функции и роли в мире с плесенью - только хуже, потому что плесень хоть выполняет какую-то экологичесекую функцию и не претендует в своей охуелости на то, чтобы называться чем-то, кроме плесени.
головой понимаешь всё, что угодно (про разные причины такого человеческого поведения, про то, что он вообще мог иметь в виду другое, про много чего), поведение по отношению к нему тоже вполне себе контролируешь, но внутри в ответ на месседж очень чётко загорается маячок - это не человек. это гадость. убери. убери, пока я это не размазал по стенке, оно не заслуживает права на существование. убери. от меня. эту. ёбаную. мерзость.

и ты такой идёшь и думаешь - воу-воу, палехче, девочка просто сказала, что не думала об этой проблеме и как-то не очень хочет думать, мало ли, может, ей сейчас не до того, ситуация бывает разная.
но сигнальная система тебе в ответ - вот именно сука! это тупое животное прямо сказало, что не считает нужным пользоваться мозгами! и улыбается так, как будто блядь её за это похвалить надо! да тебя сжечь к хуям надо, бесполезный кусок биомассы, как только ты вообще к кому-то разумному подойдёшь! тебе блядь зачем-то отвесили твои триста грамм нервной ткани и полторы извилины в голове, и ты сука их выбрасываешь на помойку. и смеешь ещё потом хныкать, что тебе что-то не нравится в твоей жизни. да тебе блядь вообще её не положено!..
и тебе хочется, в идеале, даже подтолкнуть девочку к идее о том, что немного включить аналитику - совсем чуть-чуть - в значимой для неё ситуации могло бы эту ситуацию сделать куда легче, а то и вовсе разрулить. но твоей сигнальной системе хочется физически взять девочку за волосы и кривясь от отвращения стереть её лицо об асфальт под ногами. вместе с черепом.
очень хочется, буквально.

и ты такой идёшь и говоришь - давай на другую тему поговорим, мне довольно трудно понять твою позицию в этом вопросе. или вообще, вон на той неделе ещё встретимся, пока, удачи. потому что понимаешь, что реакция в целом не очень адекватная. что ты вообще-то в другом состоянии и настроении и объяснить бы мог, и какую-то идею донести - но сейчас, когда устал, пожалуй, не будешь.
потому что внутренний берсерк включается с пары фраз.
"да, вот тут с я тобой согласен, вот тут не очень, но в целом такие и такие аргументы наверно меняют ситуацию... но всё равно, как-то я не знаю. как-то всё равно".
"вот умные люди говорят, что такие вещи бесполезно понимать или анализировать, ахаха, я ща так смешно пошутил"
"да как можно вообще об этом думать в таком ключе, это же святое! как они смеют что-то там анализировать, вот тот чувак, в котором священный гнев горит, он прав, а эти смеют чото-то там обмысливать".
вот эти месседжи, которые можно интерпретировать как "мыслительный процесс и обработка информации - не ценны, не должны учитываться".
"не ем ГМО, там гены".
"прививки опасноте".
"пропаганда гомосексуализма..."

при этом чаще всего 3л об этом реально молчит.
и потому что понимает, что явно неадекватна в реакциях на такое, а показать себя полным психом - ну, не надо так, наверно. объективно это нормальный рабочий момент.
и потому что вдруг что-то не так понял, сам плохо применил мозги, ошибся - а ошибки в обработке информации стремильно включают рефлекс точно такого же отношения к себе самому. если ты сам продемонстрировал то, за что готов жечь других - ты заслуживаешь того же размазывания сапогом по асфальту. вместе с черепом.
и потому что на самом деле отношения многих людей с их мышлением и информационными потоками куда сложнее, чем простое "оно пользуется мозгами, молодец, а оно нет, сжечь это сейчас же". и тебе они объективно не известны. не суди о том, чего не знаешь.
и потому что вообще-то это переменный параметр, и кто угодно может сказать, что он сейчас не в состоянии внятно думать, а на следующий день проспаться и всё ок прикинуть и решить.

те 3л, которые об этом не молчат например, на анонимных форумах, где с пеной у рта орут, как можно быть такими тупицами, как автор поста - это не очень умные 3л, и с моей точки зрения, они заслуживают пиздюля. потому что неотфильтрованные реакции по своему болевому аспекту - ни на каплю не делуют мир в этом аспекте лучше. наоборот.
хочешь прореагировать - изволь сначала включить свою голову, а не бешеную внутреннюю фиалку с топором, и прикинь, что ты для этого можешь сделать и как.

я помню об этом правиле, или стараюсь помнить, почти всегда.
но я помню и про внутреннего берсерка.
поэтому, например, крайне редко вступаю в дискуссии по биоэтике, если не уверен в своём контроле сейчас.

а так мы вообще няшечки)

@темы: (псевдо)психоложество

---

разгребание черновиков - 2

Фандом: Время приключений // Adventures Time
Категория: гет
Жанр: ангст, стёб, лёгкий упорос (соответственно канону)
Рейтинг: R
Персонажи: Марселин/Ледяной Король
Размер: мини (1998 слов)
Примечания: эти двое - единственные известные мне персонажи, кто знал друг друга как минимум с Великой Войны Грибов. мне всё ещё не стыдно.




- Тебе идут эти, - говорит она негромко, лёжа рядом с ним. Взмахивает рукой, раздражённо морщась. - Эти. Дурацкие.
- Очки, - говорит Саймон, усмехнувшись. - Это называется очки.
- Тебе идут, - кивает она, тут же забывая слово, а потом снова вспоминая. Протягивает руку и щёлкает кончиком пальца по оправе. - Но зачем ты их надеваешь? Они бесполезные.
Такие же бесполезные, как слово, которым их называют.
Этими белёсыми глазами он умеет видеть так, как мало кто во всех этих безумных землях. Умеет видеть даже то, чего они не видят - и чего не видит сама Марселин, а уж она видела столько за последние сотни лет, что сошла с ума уже тысячу раз и успела об этом забыть, чтобы следующий раз оказался не таким скучным. Что ему какие-то прозрачные кружки в тонкой оправе из металла, когда он видит дальше и глубже, чем сам способен понять или выдержать.
Впрочем, не сейчас.
- Я привык к ним, - говорит Саймон, снисходительно, как на маленькую девочку, глядя на неё сквозь стекляшки, прикрывающие его глаза. - Ты ведь знаешь.
- Враньё.
Марселин помнит, что в тех, которые он носил тогда, сразу после войны, была трещина слева, он тогда сам не замечал, как хмурился и щурил глаз, потому что она мешала смотреть. Эти - гладкие, идеально прозрачные и без единой зазубринки. Она протягивает руку и касается их пальцами.
В металлическую оправу вплавлены тонкие пластинки льда.
- Конечно, враньё, - соглашается Саймон, отводя её руку и укладывая обратно на покрывало. - Но я и к нему привык.
Я тоже, думает Марселин, прикрывая глаза.
За тысячу лет привыкнешь и не к такому.

Без короны он всё ещё напоминает нормального человека.
Она давно забыла, как они выглядят - война уничтожила всех нормальных слишком давно, кого-то сразу, кого-то неделю или месяц спустя, - но она до сих пор помнит человека, который среди тех руин продержался на её глазах дольше всех. С этой проклятой побрякушкой, прицепленной к поясу, в дурацких очках с битой линзой. С дурацким медведем в руках, из которого мгновенно ушёл весь красный цвет, как только она взяла его в руки и попыталась поцеловать, сама не зная, зачем.
С белыми растрёпанными волосами и абсолютно белыми потерянными глазами.
Глаза остаются теми же, даже когда корона уже несколько часов как забита ногой под дальний угол трона. Магия пропадает - бешеная сила, которая в здешних краях сравнима только с силой самой Марселин, снег и лёд, ослепительные шаровые молнии, бушующие вокруг метели - перестают подчиняться человеку, которого здесь зовут Ледяным Королём, и вместе с ними утихает такое же бешеное безумие, владеющее всей его жизнью. Или тем, что от неё осталось.
Без короны от его магии остаются жалкие крохи вроде нечувствительности к холоду, вот этих линз в оправе на его лице - и памяти, которая поганее любого колдовства.
Марселин каждый раз говорит себе, что идёт разобраться с очередной его выходкой и размазать этого безмозглого монстра по стенам его ледяного убежища, потому что детишки Финн с Джейком только дров наломают, если явятся первыми, про остальных и говорить нечего. Но каждый раз, когда в ходе очередной драки Марселин удаётся сбить с него чёртову корону - всерьёз сбить, едва не оторвав ему голову, или хитростью заставить на секунду снять, или как-то ещё прервать контакт с проклятым артефактом - завеса его безумия отступает, оставляя его наедине с тем, во что превратился его мир за эти столетия - и с серокожей девицей с клыками, единственной, кто был свидетелем тому, как это происходило и с чего начиналось.
И Марселин кажется, что в этот момент её собственное безумие и одиночество ненадолго отступают тоже.
Это чертовски трудно, разумеется. Но почему-то каждый раз у неё получается. Интересно, почему.
Впрочем, если подумать - нет. Совсем не интересно.

- Дай яблоко, - говорит она, не вставая с постели и протягивая руку.
Саймон качает головой, укоризненно поднимая белую бровь.
Он сидит за своим столом и разбирает какие-то древние книги и записки, пока Марселин лежит на его широкой постели, тихо напевая себе под нос что-то из мотивов на его стихи. Стихи дурацкие - кому бы другому она бы не призналась, что вообще их читала и не вывернулась наизнанку от этой слезливости и самоуничижения - но сейчас не в счёт. Она смотрит на него искоса, улыбаясь одной стороной губ.
Саймон сперва продолжает хмуриться, а потом замечает направление её взгляда и раздражённо отворачивается. На бледных впалых щеках проступает почти незаметный румянец.
Куда тебе принцесс в эти пещеры, думает Марселин, покачивая раскрытой ладонью в его сторону. Сам как девица - холод ничем не способен повредить владельцу ледяной короны, но нет же - прикрыл тощее тело халатом сразу, как поднялся. Было бы перед кем стесняться. Халат, очки на лице, чашка с чем-то на краю стола, заваленного бумагами. Марселин думает ещё: если ты таким и был до войны, до того, как корона превратила тебя в отмороженное чудовище, как эта твоя невеста могла бросить тебя одного бороться с этим проклятьем? Совсем дура была, что ли? Очевидно же, что ты без защиты пропадёшь. Со всем своим умом, книжками, вот этой нелепой ранимостью, из-за которой тебя бить стыдно, даже когда ты - не ты.
А впрочем, кто тут не пропал, поднимите руку.
Не осталось таких.

Саймон наконец откладывает книгу, поднимается и идёт к холодильнику. Достаёт ярко-алое крупное яблоко, взвешивает в тонкой сухой ладони. Возвращается к постели и смотрит на Марселин поверх очков. Внимательно смотрит.
- Пожалуйста, - тянет она, переворачиваясь на спину и глядя пристально, чтобы снова увидеть на его лице вот то смущение. Не выходит. Значит, яблоко. - Пожалуйста, Саймон. Видишь, я хорошо себя веду. Ты не обижаешь маленьких голодных девочек. Дай яблоко.
- Ты помнишь, когда ты была маленькой девочкой? - притворно изумляется он, протягивая ей яблоко.
- Нет, - усмехается она, ловя его за руку и опрокидывая обратно на постель.
- Враньё.
Саймон даже не пытается отбиваться, словно сделать больно боится. Дурак. Её-то сила и остальное никуда не делись.
- Конечно, враньё. - Марселин впивается клыками в яблоко, с наслаждением, глубоко, и алый цвет уходит из него, оставляя зеленовато-серую шкурку.
Саймон смотрит на это, лёжа рядом, затем хмыкает и переводит взгляд на свой стол.
- Что ты там делаешь? - Она приподнимается на локте, разворачивает его голову к себе, заглядывая в лицо. - Только не говори, что по-прежнему занимаешься этими сказками, пока никто не видит.
- Суевериями, - поправляет Саймон. - А что тебе не нравится? Это моя специализация. Я собирал и классифицировал их годами до того, как... Я написал диссертацию, между прочим.
- Что написал? - смеётся она, развязывая пояс на его халате. Саймон закусывает губы и отворачивается, белая растрёпанная прядь падает ему на лицо.
- Неважно. Я изучал их всю жизнь. А теперь, скорее всего, я единственный специалист по ним в мире. Больше некому.
Марселин распахивает халат на его груди.
- После войны никому не нужны твои суеверия и твоя наука, Саймон, - со вздохом говорит она, внятно, как малому ребёнку.
- Может быть, сейчас не нужны, - упрямо говорит он, и в его голосе появляется нажим, чем-то напоминающий интонации Ледяного Короля. - Но потом, если люди однажды... Или не люди. Ты ведь видела войну. Великая Война Грибов, так они говорят. После неё всё изменилось. У некоторых племён за лесом уже есть поверья о том, что за грибы в их лесах - потомки тех огромных, что вырастали тогда всюду и разрушили тот мир... Для них это сказки. Они не понимают ни слова "атомная бомба", ни "радиация", ни того, что эти "грибы" половину из них и создали, без всякой магии. Магия пришла потом. Если не я, то кто оставит будущим поколениям хоть какие-то знания?
Марселин вздыхает и откидывает ненужное обесцвеченное яблоко прочь.
- Иногда я думаю, что ты наивнее и моложе меня, Саймон.
- В каком-то смысле, так и есть.
Как можно быть таким умным и логичным - и таким дураком, Марселин так и не смогла понять за все эти годы.

Может быть, магия и пришла потом, как он рассказывает - после войны, после того, как тысячи взрывов с облаками-грибами оставили от многих мест руины, а редкие выжившие мутанты начали объединяться в группы и бояться тех новых, кто появлялся из руин, вылезал из-под покорёженной земли, вырастал из мутных ядовитых рек, вместе с новыми странными травами и деревьями. Может быть, до того в мире и вправду не было ни ливнерогов, ни вот этих странных существ, похожих на яркую цветную массу, смутно напоминающую очертаниями людей. Может быть, это они принесли с собой то, что стали называть магией, силу и умения, которые заменили им в новом мире силы и умения предыдущих его жителей. Может быть.
Но Саймон забывает, что выжил тогда сам лишь благодаря короне, которая уже начала менять его - за годы до войны, постепенно, но неумолимо. Если верить его записям и некоторым книгам - не просто менять, но готовить к тому, что будет. К снегу и льду, что примут его и позволят жить. К силе, которая даст ему возможность стать одним из самых могущественных существ в новом мире, потому что если бы не безумие Ледяного Короля и его неспособность мыслить связно и контролировать себя долго - окружающим пришлось бы куда хуже.
Марселин не хочет об этом думать, но каждый раз после его рассказов ей хочется разрушить пару гор от бессилия.
Сколько ещё артефактов было потеряно в том мире - древних, готовых к событиям вроде тех, что произошли, способных подготовить к ним своего владельца? Кто их создал и зачем? Только ли тот, кто знал о том, что может случиться - или благодаря кому это знание стало правдой? И сколько ещё владельцев подобных проклятых игрушек могли пережить войну - и, может быть, сохранить достаточно разума, чтобы оказаться опаснее Саймона, когда он снова наденет корону и забудет себя среди своих ледяных призраков?
Марселин не любит науку, которой он научил её, потому что она заставляет задавать слишком много вопросов - и не даёт ни одного ответа.
Не удивительно, что Саймон сумасшедший. Совсем не удивительно.

Она знает, что ей нельзя приходить надолго.
Саймон тоже это знает.
Не о чем говорить.
Если не возвращать ему корону дольше пары дней, никто не знает, что будет - но с большой вероятностью, ничего хорошего. Ему становится хуже уже после первых суток. Корона в своё время изменила его, став его частью, превратив в то, что мало похоже на того Саймона, каким он был на записях, и именно благодаря ей он прожил так долго. Но именно поэтому он связан с ней неразрывно - без её силы эффект начинает ослабевать, и с каждым прошедшим днём всё быстрее.
Ещё одна ночь - и Марселин снова уйдёт, достав проклятую корону из-под его трона, не глядя на то, как он надевает её и как стремительно меняется. С Саймоном ей есть о чём поговорить.
С Ледяным Королём говорить бесполезно, и лучше исчезнуть до того, как он вернётся и снова похоронит остатки своей прежней личности глубоко под снегом и льдом, под бешеной жаждой власти и маниакальным желанием притащить в своё пользование очередную "принцессу".
Времени осталось примерно до утра.
- На кой чёрт тебе эти принцессы? - спрашивает она, прижимая его к постели. - Сейчас у тебя есть я. Целая королева. Ты ведь помнишь, кто я?
- Марселин, королева вампиров, страх всех земель до самой границы со снегами, - улыбается Саймон, поглаживая её серое обнажённое плечо. - Я горд тем, что ты иногда посещаешь мои владения. Но королевству нужна принцесса. Иначе... Чего-то недостаёт. Поверь мне.
Марселин вздыхает и думает, что ей определённо нужно ещё одно яблоко. Или что-то вроде.
А затем она переводит взгляд на его стол, на собственные вещи, лежащие в беспорядке под ним. Снова глядит на Саймона и проводит кончиками пальцев по дужке его очков. Или как они там назывались.
Размер её вещей явно не везде подойдёт, но разве для Марселин это может быть проблемой?
- Тогда сегодня сделаем, как я хочу, - усмехается она, пристально глядя ему в глаза. - В этом королевстве будет принцесса. Самая красивая, самая умная. И я лично сделаю так, чтобы ей это понравилось.
Саймон смотрит на неё с недоумением, а потом сжимает зубы, делая вид, что пытается её скинуть. Отворачивается, и на его бледных холодных щеках снова вспыхивает румянец, куда гуще и ярче, чем в прошлый раз.
Марселин смеётся и целует его, не отпуская, вытягивая все оттенки красного, что может ощутить в его холодной коже. Лучше яблока.
Гораздо лучше.




ps. по-моему, те совместно написанные песни должны были звучать вот так.

Cкачать Never Let You Go feat. Ulrike бесплатно на pleer.com

@темы: фик: Время приключений, обрывки

---

разгребание черновиков - 1

такое ощущение, что все давно пишут на фесты, битвы, игры, вот это всё, и никто не пишет больше тупо для себя, не по плану, а потому что так получилось.
лень гуглить, сколько раз уже про это должны были писать.
ну, в общем, так получилось.

Фандом: Стражи Галактики
Жанр: броманс, что ли
Категория: преслэш почти
Рейтинг: R за мат и рейтинговую дружбу
Персонажи: Грут, Ракета, выпивка
Размер: мини (1314 слов)
Примечания: бытовая зарисовка про страдания и мимими. бессмысленно и беспощадно. канона не знаю, фильм на поиграть взял. мне не стыдно.



- Да этот идиот Квилл со своими метафорами... Легендами... Дебильными сказочками для имбецилов, вот что! - Ракета с размаху врезает кулаком в стену, не чувствуя боли. Как по мягкому дереву вломил. Бесит. Алкоголь притупляет чувства, и это бесит тоже. - Медь, блядь, звенящая... Кимвал, блядь, звучащий... Башка у тебя звенящая!..
- Я есть Грут, - обречённо пробует возразить Грут, убирая широкую ладонь от стены.
- Самый умный, да? - Ракета продолжает бушевать, понимая, что всё равно уже перебрал, и заталкивать лаем вырывающийся из горла гнев и обиду обратно поздно. - Как баб клеить, так Звёздный Лорд, мать его, лучший советчик. А мне что делать? Что, блядь?! Или много девчонок вообще меня замечают, если я им и до пояса-то не достану? Конечно, как поржать, так самое оно...
Он разворачивается к столу, но все опустошённые бутылки давно побиты, вместе с парой стаканов и какой-то глиняной хреновиной со стола. Осколки радостно сверкают вокруг, как россыпь чьих-то выбитых зубов. Богатых, мать твою, зубов, с камнями каждый стоимостью в половину орбитального челнока. Самое оно повыбить и расчистить кому-нибудь пасть, кому вздумается погоготать над чужим внешним видом.
Хрипло взрыкнув, Ракета хватает со стола бутылку с оставшимся виски - ксандрианский виски такая дрянь, что плевать, куда его применять, внутрь или об стол в этом вылизанном гадюшнике - и с размаху приговаривает о ближайшую стену.
На этот раз Грут ладони не подставляет.
- Я есть Грут, - замечает он, поводя широкими плечами.
- А тебе-то что? - На морде Ракеты наверняка проступает идиотский оскал, но сейчас плевать. Не на параде. - Тебе вообще на осколки плевать, или забыл, из чего вырос? Ты по ним пройдёшься и в порошок покрошишь! А я... А я...
Он шипит, тут же наступая пяткой на одну из стекляшек совершенно не с той стороны, где ждал их.
- Твою мать, зараза! - Боли почему-то почти не чувствуется, но это злит не меньше. Ракета изворачивается и выдёргивает из пятки небольшой осколок, яростно бьёт об пол на кучу мелких. - Дай какую-нибудь портянку, - шипит он, подпрыгивая на одной лапе и удерживаясь за край стола.
Вытянувшаяся древесная ветвь бросает ему в лапы что-то мягкое и относительно чистое, хотя чёрт его знает. Скривившись, Ракета опускается на пол и начинает не очень умело бинтовать пятку.
- Откуда придурок только набрался этой чуши? Легенды, метафоры, вот эта вся чушь... - Сплюнув в сторону, он перехватывает край тряпки, неудачно врезавшийся между пальцами. - Если, говорит, я что хочу имею, а никого не имею, то медь я... Кимвал... Гремящий. Что это вообще за хреновина? Он хоть стреляет? Надо собрать...
Медь, в отличие от кимвала, Ракета видел. Звенит она и вправду знатно - особенно если хороший кусок заводского сплава, да уронить прямо с конвейера, пока никто не очухался посмотреть, что происходит в другом крыле . Ох, как она звенит, если падать, держась за неё, неделю потом в ушах этот звон стоял.
- Та девица, что с нами пила, знаешь, что мне сказала? - Ракета смутно вспоминает, что уже рассказывал эту историю, и был тогда точно так же чудовищно пьян - но Груту плевать, Грут и десятый раз её выслушает и придерётся разве что к словам. И то не ко всем. - Ну слетай, говорит, на Терру или спутник какой. Там самок твоего вида полно, найдёшь. Вида, блядь! Она думает, пошутила смешно!.. - Он передёргивается от нахлынувшей брезгливости, вспоминая, смотрит перед собой в стенку. Слова отчего-то выходят глухо. - Я ведь был там, Грут. Не веришь? Веришь, конечно. Ты со мной летал. Я их видел. Они ведь животные. Немые, безмозглые, хоть на поводок сади. Я не могу просто. Это грёбаная зоофилия, вот что!.. - Размотав неудачную тряпку обратно, он принимается с ещё большим остервенением заматывать раненую пятку. - Чёртов Квилл. В этих его историях всем будто заняться нечем, только с кем-нибудь возлежать, познать или ещё как совокупиться... Слушать противно! Будто ты без этого и не человек, и никакой славы тебе не будет. Тебя забудут просто, как только коньки отбросишь. Нет? А чего тогда других историй не слышно? Про тех, кому не давали на каждом шагу? Или это я правда один такой урод? Не говори, блядь, я сам знаю. Что это за хрень, а? Нафиг ты мне дал этот носок? Он ни черта не помогает!..
- Я есть Грут, - отзывается тот, подходя к сидящему посреди зубов-осколков Ракете и протягивая руку к его ноге, начиная сматывать обратно тряпку и помогая себе парой дополнительных веток. - Я - есть - Грут...
- Это я все извёл?! - Ракета шипит, наконец запоздало чувствуя резкую боль в потревоженной ране. - На какой ещё аккумулятор? Дерево, ты пьяно, иди домой! Не было такого... Да осторожно ты, ногу оторвёшь! Стоило у неё спросить, а где водятся самки её вида... Да пожалел, мать её, дуру. Будто она первая...
Слишком много дешёвого пойла - жаль было денег на то, чтобы тупо напиться в снятом номере с тоски чем-то дороже. Слишком много, потому что Ракета наконец замечает, как комната вокруг мягко поворачивается вокруг него, а гравитация явно меняет своё направление. Прижимается щекой к тёплой коре. Та кажется мягкой, хотя это, конечно, полная чушь.
Надо бы спросить, куда это полено с глазами его тащит, когда кроме этого номера, ни за что они не тут не заплатили, даже за драку в баре внизу ещё не, но вместо этого Ракета упрямо продолжает, уткнувшись носом в деревянный локоть:
- Я серьёзно. Это чёртово извращение было бы. Это всё равно как... Как овощ трахать. Ты бы стал трахать овощ? А, чёрт, тебе-то что... Ну, дерево! Ты ведь видел, там за забором, прямо за колючкой, леса начинаются. Ты видел, что там растёт? Дуб какой-нибудь. Какие ещё деревья бывают... Ты бы стал? Каково оно тебе было там?
- Я есть Грут, - равнодушно рокочет из переплетения одеревенелых пластин, побегов, ветвей, составляющих его торс и выше - горло, давно утратившее способность производить больше трёх слов.
- Что значит - "нормально"?! - Поперхнувшись, Ракета едва не падает с его рук, но удерживается за протянутую ветвь, устраивается в сгибе локтя, как на настоящем дереве. - Вот с этими вот, без мозгов, без понятий? Которые там растут?..
- Я - есть - Грут...
- Извращенец долбаный. Что ж тогда там не остался? - Впрочем, заряд раздражения на этот раз спадает довольно быстро. Виски всё-таки берёт своё, мелкое калеченное тело никогда не выдерживает его достаточно. На Ракету наваливается мутная усталость, постепенно выдавливающая злобу и раздражение прочь. Голову поднимать не хочется. - Пророс бы там... Среди этих... Бабу себе нашёл... Зачем дальше со мной попёрся? Такой же, блин... Кимвал...
Хотя какой он, к чертям, кимвал. Дерево, оно и есть дерево. Ни хрена не звенит, как в тех рассказах. Ни медью, ни чем там...
Грут усаживается в одну из ниш, от которой удобно видеть все двери и окна в номере. Тонкие побеги растут из его спины и плеч, пробираясь по стене и цепляясь за неё накрепко. Вокруг устроившегося на его руках Ракеты начинают переплетаться тонкие молодые ветви, формируя словно плотное гнездо.
Едва раскрывшиеся влажные листки мягко скользят по открытым лапам, прикрывают раненую пятку.
- А и чёрт с тобой... - решает Ракета в конце концов, сворачиваясь в этом гнезде и обвивая лапами одну из веток, ползущую по плечу. - Попёрся - сам себе дурак. Может, лет через двести про нас тоже напридумывают всякой херни, вроде той, что Квилл своим девкам впаривает. И юниты там будут, и пушки, и вот эта их слюнявая чушь... И плевать всем будет, что я был урод с имплантами в хорде, а ты вовсе дубина...
- Я есть Грут, - соглашается тот негромко, и в низком вибрирующем голосе чудится усмешка. Но Ракета слишком пьян и устал, чтобы его это волновало.
Тонкая ветвь с распускающимся из почки листком мягко проводит по шерсти на его щеке, и он морщит нос, сворачиваясь плотнее и утыкаясь лицом в деревянные пластины на его груди. Запускает лапу между ними, нащупывает что-то непривычно тёплое - и так замирает, проваливаясь в тяжёлую дрёму.
На стекло не наступи потом, хочет он ещё сказать перед тем, как отрубиться совсем.
Но Грут, наверно, и так всё знает.



ps. совсем не стыдно.

Download Red Hold Me Now for free from pleer.com

@темы: музыкальный бордель, фик: Стражи Галактики, обрывки

---

@темы: видеть

---

десятый день

*
у меня реально вызывают какой-то лютый трепет ортопеды и прочие люди, работающие с живыми костями. вбить молотком 4 штырька в позвоночник, повставлять в них каналов, позасовывать и показакачивать какого-то восстанавливающего материала - молотком, Карл! по позвоночнику! люди, конечно, удивительно хрупкие и сильные и всё такое - но против молотка и долота в руках двухметрового мужика это слабый аргумент.
когда при его попытке вбить что-то в уже вогнанный в позвонок полый штырь - из соседнего штыря вместе с фонтаном артериальной крови вылетела только что вбитая туда стальная спица, и всё это почти перелетает ему через плечо - этот мужик тормозит секунду, потом говорит "хм. интересно", а потом достаёт новую спицу.

*
- нет-нет-нет, давайте разгибайте стол, голову ему положите прямо! прямо! ещё прямее! я сказал, ещё.
половина операционного стола с пациентом, до того поднятая, опускается ниже уровня горизонта.
- вы что, боитесь, что у него спина будет болеть? окститесь, мальчику 29 лет всего.

*
малоинвазивная операция выглядит проще и безопаснее открытой, проводится часто быстрее и почти не оставляет шрамов, особенно если сравнивать с альтернативой.
если кто не знал, это когда тебе зашивают или удаляют что-то небольшое, например, в брюшной полости, и у тебя остаётся три маленьких шрамчика: один от дырки, в которую в тебя совали длинный тонкий инструмент, второй от дырки, куда в тебя совали лампочку и камеру, третий от дренажа потом. всё.
но когда видишь, как это делается - стоит человек и управляет тонкими инструментами через длинные металлические трубки, видя результаты на экране перед собой. например, используя 2 похожих на клешни пинцета внутри пациента, зашивает участок кишечника изогнутой иглой длиной в см.
без зазоров.

*
на прошлой неделе был желудочный грек с рассказом о том, как из него желудок выходит. было смешно. а сегодня я видел мужика, из которого реально вышел желудок. было ещё смешнее, потому что охуели мы все.
мужика привела полиция, потому что вчера его засадили на 47 дней в тюрьму из-за накопившихся штрафов за неоплаченный проезд и неоплаченных адвокатов по этим штрафам. из-за примерно год назад развившейся грыжи на фоне каких-то пост-операционных осложнений у него в дырку в животе начал вылезать кусок внутренностей, так бывает. поскольку мужика мало волнуют вопросы "мыться", "менять одежду" и "что это такое из меня торчит", он так год и гулял, пока в тюрьме местный врач не охренел и не прислал его с пакетиком на брюхе и конвоем на хирургическую станцию. а в пакетике сюрприз. почти целый вылез. болтается.

*
- принеси мне крупных компрессов ещё. у нас кончились - надо сгонять на станцию в больнице.
- я спрашивала, у них тоже нет.
- люди, ну что это такое. ладно, сам схожу.
3 минуты спустя.
- где вы их взяли??
- на станции в больнице. в шкафу.
- но я спрашивала, у них не было!
- я ведь тебя не спрашивать посылал.

*
человеческие лёгкие больше всего похожи на пену.
живую, тёплую, лёгкую, прикрытую прозрачной гладкой оболочкой. полупрозрачную, если присмотреться. дышат. я их видел только через экран, во время малоинвазивной операции, но они именно такие красивые и хрупкие, какими я их себе представлял. в список моих несбыточных легальными путями мечт добавляется "потрогать рукой живые лёгкие, чтобы они остались живы". стремительно.
те картинки про лёгкие курильщиков, где на розовой лёгочной ткани чёрные прожилки и пятна некрозов - не фотошоп. это реально так и выглядит.

*
я хотел сказать, что это будет мой самый короткий отпускной роман за последнее время, но случайно выяснилось, что мы будем связываться ещё ближе к весне.
мне есть чему там учиться, и есть у кого. это круто. если у них будет место для практики ещё на пару недель в весенние каникулы, мне определённо будет чем заняться.

@темы: дать Гиппократу без клятвы

---

соционика в картинках

"Стражи галактики" - это кино про боевую Гамму.

состав пати

1) Напэ.
- отличается искренностью, ебланством, блудливостью, оптимизмом, размахом, опционально включаемой хитрожопостью, лидерским потенциалом и упорными попытками сваять себе репутацию великого и охуенного Звёздного Лорда, бандита, грозы галактики. массы пока не набрал, а вот харизмы и хорошей реакции - вполне. с логикой и планами так себе, зато куда-нибудь вхуяриться, разнести случайно пару кораблей или пару отрядов тех, спереть что-нибудь великое, засветиться на пол-галактики и закадрить своей уникальностью очередную девицу - это да. автоматически. когда нужно, отлично умеет вести переговоры и добиваться своего не только грубой силой. способен, сваливая от небольшого взвода тем, кому досадил, под аккомпанемент взрывов и выстрелов, начисто забыть про спящую в трюме недавно снятую девицу - и выжить.
- характерно выступает в качестве гг, характерно делает основный бдыщь под весёлую музычку из плеера, характерно с его попытки под эту музычку спереть мега-важную сферу (те, кто видели, как он это делал, поймут) начинается активное действие.
- характерные цитаты героя:
"возможно, ты знаешь меня под другим именем... Звёздный Лорд" - "эээ... чо?" - "ну, Звёздный Лорд! бандит, гроза галактики... не слышал, что ли?"
"...а ещё у тебя на корабле срач" - "ууу, ты не представляешь... в ультрафиолетовом излучении тут вообще шедевры абстракционизма"
"у нас на Терре был миф про народ таких вот надутых индюков, которые не умели танцевать. к ним явился великий герой, Кевин Бейкон, и научил! вот так"
"и ты всё это время таскал этот пиздец в своей женской сумочке?" - "это мужская сумочка!"
- характерные цитаты персонажей рядом:
"в тебе живёт дух воина! ты будешь отличным соратником в борьбе против Ронана! открой же суть своей вылазки?" - (герой показывает кассетный плеер, за которым возвращался на тюремную базу по трупам) - "да ты имбецил..."
- характерное выражение лица:

2) Бользаг.
- отличается скептическим взглядом на идиотов, хорошим чувством момента, перманентно обречённо-презрительным лицом, общей зелёностью внешнего вида, тяжёлым детством и угрозой отрезать что-нибудь ценное при попытках закадрить своими половыми чарами тм. вступает в активное действие, крайне вовремя съязвив перед начальством пару слов по поводу навыков и информированности конкурентки. боец, несмотря на статус полукиборга, довольно средний, но имеющимися навыками владеет неплохо, а ещё здорово анализирует информацию и вовремя успевает применить.
- характерно успела придумать план по наебанию начальства и перепродаже сферы ещё до того, как остальные включили действие, и тихо по пунктам его выполняла, пока внезапно не ой.
- характерные цитаты героя:
"я умру среди самых дремучих идиотов галактики"
"не боишься вернуться ни с чем? а я знаю это место, в отличие от тебя"
"что это было?.." - "я смотрел на тебя и не мог позволить тебе умереть... не знаю, что на меня нашло... ты..." - "так, где сфера?" - "ну... вроде как у них" - "ЧТО?!"
"отвратительный план" - "ты же вроде хотела умереть среди друзей?" - "..."
- характерные цитаты персонажей рядом:
"она знает о Ронане всё - о его базах, об армии, об, ну..." - "о его слабых местах" - "да! так вот, чувак, она нужна тебе живой"
- характерное выражение лица:

3) Джекло.
- отличается вредным и трепливым характером, эгоистичностью, страстью к наживе, хитроумными планами, комплексами по поводу своего происхождения, внешнего вида и отношения к нему окружающих, технической одарённостью, нетактичным чувством юмора, нездоровым интересом к чужим протезам и неожиданной привязанностью к поленообразным членам команды. накапливающуюся агрессию контролирует, спуская пар регулярным сквернословием и опусканием окружающих, но серьёзно вымещает в боевых условиях. когда в руки попадает мощный кусок огнестрельного оружия (чем мощнее, тем лучше), включает берсерк-модус и радостно укладывает противников штабелями. оценивает риски и выгоду весьма адекватно, хотя выглядит это регулярно как распускание перьев и авантюра.
- характерно, по сути, и сконнектил всех членов будущей команды, когда вместе с напарником решил непременно заловить разыскиваемого бандита и грозу галактики, случайно поспособствовал тому, что вместе с ним заловилась девица, которая пришла за его добычей, и в конце концов вместе с ними всеми оказался а тюрьме строгого режима.
- характерные цитаты героя:
"хрен с вами, я всё равно не собирался доживать до пенсии"
"да блин, не нужен нам был его протез... ты чо, реально принёс? это же шутка была! что?! а по-моему, ржачная шутка"
"значит так, позвольте кое-что прояснить. этот долбоёб - наш трофей! все вопросы решаются через нас. и чаще всего - радикально!"
"так, во-первых, фраза "у меня есть план" - моя! нечего. во-вторых, нет у тебя никакого плана. ах, есть? и какая часть плана у тебя есть? двенадцать процентов?!"
- характерные цитаты персонажей рядом:
"отлично, дожили... мной командует какой-то хомяк"
- характерное выражение лица:

4) Драйче.
- отличается буквально деревянным лицом, немногословностью, минимальным словарным запасом для успешной коммуникации, преданностью своим и сочувствием всему вокруг, целеустремлённостью, склонностью без лишних слов оторвать нужный команде аккумулятор с шестиметровой высоты ещё до того, как план с его участием будет готов, физической силой, живучестью, рядом навыков, применимых в боевых и мирных условиях, добротой, жертвенностью, древесными тентаклями. в критических обстоятельствах спасает в первую очередь напарника, во вторую - всех остальных, в третью - себя, если не забудет. дарит неизвестным девочкам на улице выращенные в ладони цветочки. долго скрывал, что знает не 3 слова, а как минимум 4. умеет вытащить полуубитого союзника из воды, пробить ему пальцем грудь, и это реанимационное мероприятие реально работает. берсерк-мод врубает крайне редко, выносит одним тентаклем толпу врагов, размазывая их в кашу, после этого ласково улыбается своим и снова сливается со стенкой.
- характерные цитаты героя:
"я есть Грут"
- характерные цитаты персонажей рядом:
"зелёный пенёк тоже мой друг!"
"что ты говоришь? и что, что 12 процентов - это не 11? это ничего не меняет!" - "спасибо, Грут. хоть кто-то сечёт фишку. спасибо"
"а он правда дерево, или это какая-то болезнь?"
- характерное выражение лица:

что за бедный мужик-танк к ним прибился после тюрьмы, я не знаю, но уж они из него вырастят.
я гарантирую это.

@темы: видеть, соционический енот